Arte y cultura desde Nezahualcóyotl

Cambio

2011-06-22T19:16:00.001-05:00

Ricardo Medrano Torres

Este mundo es más grande y más profundo
desde sus nervaduras, los símbolos escuchan
son maquinales las últimas caricias.
Un disparo en el eco de la piel nos duele
—Página oculta es tu más fina cicatriz—
¿Cuánto valen estas horas aciagas?
Estoy dispuesto a almendrarme el alma
a través de este paso cada vez más terco
sendero bifurcado lengua-harapo
canto lánguido de mujer que da la vida.
Vidas erráticas de barco nos separan.
Me aferro a este polar retoño
a esta sala enmudecida.
Desde aquí viajo por las hertzianas voces
que el vecino comparte.
Aceitaré estos huesos
iré a la guerra con la diestra
para que no me encuentre pálido la muerte
para que siga de largo por el túnel
y me retarde el circo de partir.

Marcha de las p…

2011-06-13T12:42:00.001-05:00

Ricardo Medrano Torres

Tuyas tus tetas
tuyas tus nalgas
tu espíritu rebelde
naturalmente dado

Hada y lanceta
flecha y sangre
que antes de herir
adormece

Mil veces mujer
cientos de veces origen
una sola mujer
perpetua
nace desde los ojos de todas
de las voces que desean y permanecen
como tú, a la espera de la lluvia
reparadora y fresca
agua de vida en esta ciudad
hecha con trozos de tu espíritu

Que siempre griten con fuerza
los ángeles bajo tu falda
sobre tu airoso cabello
que tiene el olor de la vida
en cada paso y en cada consigna.

Payasos

2011-06-07T14:39:00.000-05:00

Ricardo Medrano Torres

Tenían los rostros pintados
decorados por el humo negro
de la flama escupida.

Se daban besos
y tragos a su cerveza Victoria.

Él fumaba cigarros sin filtro
sus arrugas atrapaban pintura
barbas crecidas.

De crucero en crucero
ganaban unos pesos
para amarse y para sus vicios.

Se amaban con sus cabellos rubios
y su traje y su bote de gasolina.

Él la tomaba por las nalgas
le acariciaba los senos y lamía su cuello.

¿Puede haber algo más sensual
que un par de payasos besándose
en el basurero frente a tu casa?

Si su madre los hubiera visto
Tal vez se moriría de risa.

Los payasos se dan besos
y tragos a su cerveza Victoria.

La pena de Socorro

2011-06-06T18:02:00.001-05:00

Ricardo Medrano Torres

Qué pena la de Socorro:
tener un hijo bizco
y envejecer al lado del hombre
que la golpeó una tarde de viernes
en la glorieta del cine.

Pena porque sus generosas nalgas
se marchitan con apenas
sesenta años de existencia.

Su marido lava el auto los domingos
Fastidiosamente.
Tal vez recuerda el generoso culo
de su mujer en una habitación
del hotel de la glorieta
en manos de un joven tablajero del barrio.

Qué pena la de ambos:
vivir juntos por siempre
y tener un hijo bizco.

Ella no mentía

2011-06-06T17:40:00.003-05:00

Ricardo Medrano Torres

Ella no mentía ni fumaba yerba.
Era menuda, casi escuálida;
“tiene cuerpo de perra”
—decían sus amigos.

Bien pudo llamarse Penélope
o Patricia o Hildegunda,
pero prefería no tener nombre.

Dijo que la palabra “Amor” tenía dos sílabas
tan insignificantes como pecado
o suciedad de perro.

Ayer la arrolló un vehículo,
su cráneo se vació
en un solo estallido,
fue el big-bang de la muerte.

Sus amigos seguro la extrañarán
porque no mentía ni fumaba yerba,
aunque “tenía cuerpo de perra”.

Impavidez

2011-05-31T13:13:00.002-05:00

Ricardo Medrano Torres

Suenan un par de disparos desde un auto en marcha,
dos golpes secos, tan comunes como rocas cayendo de un edificio en demolición;
poco a poco se nos acaba el espanto, todos seguimos nuestra rutina enfadados,
molestos por los que insisten en que debemos sentir miedo.

Ya es tan común soñar con la esposa mutilada,
con el hijo levantado, con buenos y malos
en esta procesión rumbo a la fosa.

Todas las noches enciendo un cigarro y exhalo hacia las nubes su espíritu,
mi espíritu de poeta cuajado y malhumorado:
¿Vale la pena seguir batallando?

Los optimistas dicen que bien vale la pena una casa y un auto,
que vale la pena la educación de la que los hijos reniegan.
Yo me pregunto: ¿vale la pena que valga la pena?

Presiento que le hacemos el juego a los que siempre soñaron
burlar a la autoridad y hacer las cosas fáciles
a costa de las propias faldas de su madre.
¿Ya no hay decencia?

El propio Scarface tuvo un poco de dignidad y supo cuándo retirarse,
enfrentó cada una de las balas que se ganó a pulso.

Nuestros rostros impávidos parecen ser el signo actual.
Nuestro espíritu tomó un arma y se suicidó en nuestras narices.

Janis en la recámara

2011-05-30T19:24:00.002-05:00

Ricardo Medrano Torres

¿Por qué te moriste, Janis?
Tal vez esta sea la pregunta más estúpida
que haya hecho este día.
Sonidos del más allá y una copa medio vacía
—tal vez medio llena— aligeran el sofocante lunes de pesadilla.
Tal vez sea la mejor solución hacer preguntas estúpidas.
Pero, ¿se puede ser menos estúpido que tocar una guitarra imaginaria?:
¿voltear la casa pies arriba buscando una voz guardada en un disco compacto?
Todos recordamos algo que poseímos y que hoy no aparece,
Aunque tengamos una urgencia enfermiza por encontrarlo.
¿Tú también olvidabas cosas, Janis?
Entonces, ¿por qué no olvidaste morir?,
¿por qué te negaste a ser una abuela dulcemente alcohólica?
Ya sé lo que busco, Janis, pero sé que no me gustaría encontrarlo.

Confesiones II

2011-05-25T19:38:00.001-05:00

Ricardo Medrano Torres

Afuera, todo en calma.
Adentro un jarrón con pájaros cautivos
y mi radio jugando al engaño.
Es muy práctico lavar las camisas
y sacudirlas para finiquitar arrugas en la frente.
Todo cesa, aunque es larga la luz de las carreteras.
Aparecidos y figuras de plastilina esperan
agazapados en las historias que me regalas cada mañana.
Nunca tuvimos aves en la casa, excepto esos pájaros
cautivos en el jarrón que no pertenece a ninguna dinastía
ni tiene el valor de ninguna antigüedad.
Es más, nunca tuvimos una mascota, propiamente dicho,
a la que cuidáramos como un hijo o como una reliquia.
La calma desde afuera se cuela hasta el jarrón.
Los pájaros temerosos no cesan de entonar
canciones a la mascota que nunca tuvimos.

Confesiones I

2011-05-24T18:12:00.001-05:00

Ricardo Medrano Torres

Mientras terminan estos instantes
y el vaso agota sobre tus labios este recuerdo
tus manos de manzana zigzaguean hasta mis ojos
hoy tan ingratos y volubles como dos noches de desvelo.
El cigarro eleva su espíritu glorioso y tú y yo acampamos
en los mutuos silencios que propicia el desgano.
Ni las moscas quieren parasitar en nuestros rostros.
Estamos solos, ahumándonos como dos piernas de cerdo,
viejas y lóbregas, como dos papas retoñadas.
Es tan espesa esta tarde que la luz del foco ilumina
poco menos de los cien watts que promete.
Nadie ha cruzado esa puerta en años.
Es tan deprimente desayunar fuera y volver
sobre estos pasos otrora seguros.
Se cansa este caballo y la lengua ya no es la misma
sin la pelea constante contra el propio reflejo.
Pasan las horas y sólo queda el recuerdo de otros vasos, de otros besos,
de otra persona que duerme y ronca
bajo el pétalo perfecto de la calma adulta.

Fuga en Re bemol

2011-05-20T17:39:00.002-05:00

Para Cepillo

Ricardo Medrano Torres

Arrastramos un hilo entre los dientes
Y las olas del día gotean su frente.
Mañanita sincera, luna dormida
Dónde estarán las flores que da la vida.
Llevando una mochila sobre la espalda
Vivir la loca vida, ésa que escalda.
No hay tierras a la vista desde este barco
La tierra está debajo del sobresalto.
Manos niñas y ojitos, caminos temerosos
Sólo estaban tú y ella, claveles rojos.
Mira abrirse la noche como una boca
Mariposa en la lluvia, fuego que moja.
Sin fotos en la prensa ni en andadores
Su rostro era la foto de los amores.
Les siguieron de cerca miedos y espadas
Privilegio de ciegos en la mirada.
De noche mano tibia y ojos brillantes
Delirio de fantasmas, eso hasta el martes.
No tiene luz el faro que le ilumine
Sólo tiene el impulso que se reprime.
Amor de la memoria, pasión que crece
Una historia sin peces y sin palomas.
Libertad que no espera siguiente trino
Aguardará mil años si es su destino.

28 de julio de 2009

Embrujo

2011-05-13T13:27:00.003-05:00

Ricardo Medrano Torres

Para mi "Brujo" Richard a quien amo tanto como a mis ojos
Para mi Alina, con la fina genética de la ironía
Para mi Reme, porque siempre sabe qué quiero decir
Para Brenda, Rorris, Magda, Goyo y todos los ahijados en edad prepunzatoria.

Hay cosas que se adhieren a nuestros recuerdos: el primer beso, la primera palabra de aliento, el primer golpe recibido, el primer platillo bien degustado. Pero el primer amor merece un trato aparte. La sensación de aleteos en el estómago, el mareo y el nervio cuando se acerca la hora de verle, el andar por la calle de la mano y sentir el viento en nuestros rostros… en fin, hay cosas que por más lozas que echemos encima, siempre saldrán a flote en el momento más insospechado.

Muchos tuvimos la fortuna de conocer ángeles y demonios. Recuerdo una joven que engañaba a su novio conmigo y a mí me engañaba con su novio. Recuerdo los golpes que nos dimos el novio y yo, y recuerdo que ella tuvo la delicadeza de llamarme para decirme que todo había sido un malentendido y que siempre que yo quisiera podía contar con ella “para lo que se me ofreciera”.

“Benditas sean las rubias calentonas que se emocionan por pasar el rato”, diría un poeta español. Y yo diría que Dios las libre de todo mal, “me las bendiga y me las proteja” —diría la tía Carmela—. Qué chingón aquel dolor que duele diferente a un madrazo en el rostro, más agudo que una patada en los testículos, más seco que un tabicazo en la cabeza y más apendejante que un litro de tequila.

Qué rico sentir esa nostalgia y dejarse guiar y permitirse llorar por las noches y en las soledades del tributo a Onán. “A tu salud, mi reina (o mi rey)” y sentir en la textura del papel higienizante —que no higiénico porque de la impecable blancura pasa a receptáculo de nuestra polución— la textura de su piel y besar la luna del espejo, ensayando el beso que daremos o evocando el beso que dimos.

Benditos goliardos, cuánta verdad: O Fortuna / velut luna / statu variabilis,/ semper crescis / aut decrescis; / vita detestabilis / nunc obdurat / et tunc curat / ludo mentis aciem,/ egestatem, / potestatem / dissolvit ut glaciem. (Oh Fortuna,/como la luna/variable de estado,/siempre creces/o decreces;/¡Qué vida tan detestable!/ahora oprimes/después alivias/como un juego,/a la pobreza / y al poder/ derrites como al hielo).

Todos y cada uno tendremos un recuerdo de amor qué contar a nuestros nietos. Por eso, muy a menudo, en silencio le damos la razón al viejo Bukowski: hay un pájaro azul en mi corazón / que quiere salir / pero soy duro con él, / le digo quédate ahí dentro, / no voy a permitir que nadie te vea. Porque el amor es tan privado que se vuelve público, se transforma en una suerte de circo en donde todos quieren ser maestros de ceremonias.

En ese circo-espectáculo-comedia del amor, un día el elefante y el león se enfrascan en una pelea a muerte y la carpa se incendia, y sólo queremos oídos que sofoquen el intenso fuego que amenaza tirarnos la tienda. Pero como en la Tía Chofi: “Los campesinos que te enterraron sólo tenían tragos y cigarros”. Somos las tías chofis del desconsuelo en manos de campesinos festivos a quienes preferiríamos desaparecer con el chasquido de nuestros dedos.

Nada nos llena ni nos consuela, estamos “vacíos de una a otra costilla”. Amor perdido, / si como dicen es cierto que vives dichosa sin mí / vive dichosa, / quizá otros brazos te den la fortuna que yo no te di. Pero, ah cómo duele imaginar, sólo imaginar que otro haya sido más listo: “La muy ingrata se fue y me dejó, sin duda por otro más hombre que yo. A los quince años yo fui casado y abandonado a los dieciséis…”.

Cuánta sabiduría desbordan esas letras y cuánta miel nos empeñamos en derramar. Pero para todo hay respuesta: “Creibas que no había de hallar amor como el que perdí, tan al pelo lo jallé que ni me acuerdo de ti”. “Si me "queren" se querer si me olvidan se olvidar nomás un orgullo tengo que a "naiden" le sé rogar…”

Sin embargo, las horas filosóficas del poeta son briznas en la tormenta del amor, porque quien quiere sufrir sufrirá a pesar de lo que le digan y le aconsejen: Morí una vez en el futbol / salí en el noticiero de las 10 / me consagré con la afición / un hombre que murió por su pasión. O como diría otro poeta: Me conmueves toda tú, representando tu vida, con esa pasión tan torpe y tan limpia, como el que quiere matarse para contar: soy suicida.

El enamorado quiere sufrir, cuéstele lo que le cueste. El hombre es el único animal que construye jaulas para encerrarse en ellas. Y vaya que es un experto. Porque el enamorado no se pregunta nunca lo que se preguntó el maestro Jaime López: "Cuando entre el sí y el no existen / unos cuantos besos y negaciones, / la incertidumbre me obliga a preguntarte / si podemos cosechar / o sólo estamos arando al aire...".

El enamorado empeña su dignidad y la pone al servicio de la pata vengadora, reivindicadora de la superioridad de género —pero el opuesto— y la otra parte, ni tarda ni perezosa, se encarga de limpiar la mierda de su zapato con el cuerpo servil del guiñapo otrora orgullo nacional del que no sufría, del que no sentía, del que se amanecía cantando como el “muchacho alegre”. Dónde quedó tanto cacareo, tanta alharaca, tanta bulla. “Tanto pedo para cagar aguado”. “Pobres perros expuestos a la sarna y a la vida, rabiosas dentelladas que exigen pan y hembra y mundo, pero que ofrecen el cuello al collar de las caricias”. Dignidad, señores, dignidad, pero sin abusos ni injusticias.

“El que ama se estremece ante la idea de pruebas más severas; suplica en silencio que se le permita poner la mano en el fuego” diría el viejo Henry Miller. Y todos estamos hechos de esa misma pasta, explosiva y mansa como el fuego derritiendo mantequilla. Y todos exigimos y arrebatamos y nos rasgamos las vestiduras cuando de amor se trata. Y uno no puede más que recordar a Neruda: “Es una casa tan grande la ausencia, que pasarás por ella a través de los muros”. Entonces uno se pregunta si valen la pena tantas cachetadas al ego y tantas copas y copas y botellas tras botellas y tantas “lágrimas de mi barrio”.

O bien, en un esfuerzo de serenidad, analizar la razón de ser tan animales como para no discernir de qué se tratan los asuntos sobre el particular: “Después de todo —pero después de todo— sólo se trata de acostarnos juntos, se trata de la carne, de los cuerpos desnudos, lámpara de la muerte en el mundo”.

Pero tal vez todos deseamos la omnipresencia para estar seguros de que el otro (a) nos ama, aunque ninguna persona en su sano juicio debería pasarse la vida pensando en lo que el otro hace en ese momento cuando no se está junto a ella. Hay una Isabelle Adjani poseída por monstruos rondando nuestro espíritu. No importa cuán feo, macabro y destructivo sea ese amor que nos arrastra y nos condena.

Miguel Hernández, cuánta razón: “Besarse, mujer, al sol, es besarnos en toda la vida”. “Besarse a la luna, mujer, es besarnos en toda la muerte”. Y toda la vida y toda la muerte en esa dicotomía de emociones en donde bien y mal confluyen, se unen y transitan por las autopistas de la locura al más puro estilo David Lynch con tableros de Terciopelo azul.

El amor pareciera ser el lazo en el cuello del suicida, la corbata obligada del oficinista, la sinrazón justificando obsesiones, desvaríos, esquizofrenias, malformaciones y autodestrucción. Por todo ello, volvamos a Bukowski, quien certeramente apunta que “…no es placentero ser puesto en la cruz y dejado ahí, más placentero es olvidar a un amor que no cumplió…”.

Claro, parece fácil escribir sobre cosas tan etéreas como el amor o la religión, aunque sus flexibles dogmas perduren y repitan consonantemente su flagelo de arrumacos, besos y “escenas de cama”. Pues lo demás: la obligación, la responsabilidad y el compromiso, son los hijos bastardos del arrebato apasionado de jóvenes apresurados por cumplir los rituales de la carne, aunque terminen durmiendo en el congelador de la rutina y el aburrimiento.

Y este monólogo apretado, pletórico de citas citables y piedras y caminos, puede seguir infinito, reciclable y apoltronarse en los estantes de las bibliotecas y en las memorias de viejos con cabeza de varilla oxidada; sin embargo, amores y desamores, piedras o lana, aceites sobre el cuerpo y maravillas sepulcrales atinan con fiereza sus dardos míticos, cual dedos de nerones incendiarios o pequeños arcos pedófilos de cupidos taciturnos, cual joselitos avejentados o pulgarcitos devorando a sus hijos.

Terminemos ya, y que cada quien viva su vida y sus dolores, aceite sus bisagras o se encarame en la cómoda rama de lo soslayable, de lo perpetuamente lúdico y perverso, de lo campechanamente duradero. Eso es tarea de cada quién, a fin de cuentas, vivir es un riesgo que debemos asumir. Yo me quedo con las palabras del poeta y me preparo para ir a comer al mercado de la colonia Cuauhtémoc —lo siento, soy tan terrenal y humano como cualquiera:

Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.
La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.

El domingo es día de plaza y mañana Dios dirá

2011-03-29T18:43:00.005-06:00

Por Ricardo Medrano Torres

Seguro que alguna vez se ha parado usted por el mercado de San Juan, a degustar un rico taco placero con sabor a mediodía de domingo, un rico consomé que alivia la cruda realidad e invita al desempance con el compa viendo el fut.

Este tianguis es la desesperada huida del mundo infraurbano, día de esparcimiento para los necenses. Este paseo dominical es obligatorio para el gran chacharero, el coleccionista que aligera las monedas de sus bolsillos con artículos y curiosidades que se expenden sobre el piso, encima de hules coloridos y medio terregosos.

Es posible ver al jefe de familia comprando refacciones para las bicicletas –medio de transporte del señor de las donas y los churros–. Al ñor que se merca una vista aérea de San Francisco (y no de Asís), para adornar su incipiente sala; al cabo que él fue mojado una ocasión y lavó platos en un restaurante de chinos por aquellas tierras gringas.

Alguien se da el lujo de mercar sus discos de los “Escarabajos”, y hasta las pastas piratas inglesas son material de colección para el interesado en esos menesteres musicales, ávido e incipiente coleccionista, en aras de conformar su propia cultura y encontrar su identidad.

Se vende la salita usada y la dentadura de algún abuelo. Un nudo de gente se arremolina en torno al bueno: “Esa bolita es para robar”, y sopas, el robado se da cuenta que ya no trae dinero para pagar la playerita del pato donald, reforzada en el pescuezo. Ya ni llorar es bueno ante estas circunstancias y el birlado se lamenta en tono de “hijos de la chingada”, y se evapora entre la gente.

Fayuca de medio cachete (como diría el más bragado de los metalingüistas) se vende en su cajita original y sin más factura que la bendición de Dios y que te acompañe Marx debajo del brazo en una edición del Capital del Fondo de Cultura Económica.

Helados, conitos de harina, tronadores a la primera, aguados y correosos como cuero de marrano a la segunda mordida hambrienta de refrescarse la mollera por el calor que nos encabrita.

Aquí sí están baratos los chones: de a dos por cinco y tela de la que se amolda, para que le gusten al viejo y no ande de canijo en los puteros disfrazados de loncherías. Claro que hay que comprender las necesidades del viejo, sus canitas al aire y su necesidad de irse a chupar con los cuates de la chamba o con el compadre.

Lo único que nos interesa es vernos bien: hay que comprarse un buen espejo mentiroso, imitación bronce (puro plástico de color dorado) de a veinte varos. También hay colorete y rimel, bilés de colores chillantes, para que se vean bien las damitas chambeadoras.

Hay botas de casquillo y ropita usada para verse fresón, o de perdiz ver que la roturilla de las axilas es indicio de que el chavo es punketa, y bien rebelde sin causa. Chicos y grandes gastan sus fondos en garritas o chácharas, raspados y libros viejos.

A esas alturas, los bolsillos moquientos escurren sus últimas monedas y sólo queda lo suficiente para el camión o para refinarse un taco de cuero de marrano a un lado de los locales de herramienta en la avenida José del Pilar. Hay quien guarda un dinerillo para el camión y los tacos de canasta en la chamba, para los pingüinos y la “pecsi”, o para los tabacos, en su defecto.

Y justo cuando el clímax orgiástico de la compra venta de chácharas y ropa nueva y usada llega a su cima, el domingo se vuelve triste y el merequetengue de un día pleno de bullicio, olor a fritangas y a libros viejos, va quedando solo, sentado sobre el desperdicio de la fruta, sobre las cajas rotas y aplastadas en su inútil valor de dos pesos el kilo cartón.

Así, lo que parecía eterno, la fotografía que se repite semanalmente, se ve situada en su justa dimensión, a tono con los días. Si mi abuela compraba sus medias en el tianguis de San Juan, su nieto merca lo último en sabores a tripa frita, olores a consomé de borrego ladrador y chácharas a más no poder. A su salud.

Foto tomada de: http://defecito.com/2009/04/13/tianguis-de-libros-en-reforma/

Carta del Paco Quiroz

2011-03-01T12:32:00.004-06:00

Va una carta de mi cuaderno el "Anillo", de cuando se fue pa'l norte y jamás volvió. Esta pues, es la memoria de muchos cuates que han elegido el camino de la chuleta y el sueño americano. Chequen nomás qué sentimiento le imprime el escribano hoy gringo. Con ilustración de Jorge Barrios.

Qué pasó banda Kool Aid, quiero que sepas que me fue bien en la pasada a pesar de que nos agarró la migra en el primer intento, eso fue el martes como a las dos de la madrugada. Hay una reja como de tres metros de alto, pasando hay que brincar tres bordos, entre éstos hay un arroyito con agua que huele medio culero, por eso los coyotes nos dan unas bolsas para no mojarnos la ropa ni los zapatos. EL charco ese tiene como tres metros de ancho y 40 o 50 centímetros de hondo. Pasando el segundo bordo, unos pinches perros (de esos que ladran, no de los que hablan) nos dieron una leve corrediza hasta unas máquinas de esas para pavimentar, en donde nos escondimos. Como los putos perros no dejaron de ladrarnos, nos agarró la migra y nos llevaron a una especie de cárcel en San Diego, donde nos tuvieron hasta el miércoles a las 10 de la mañana y luego nos regresaron a Tijuana. Volvimos a intentarle a las seis de la tarde del mismo miércoles, entonces ya la hicimos: nos llevaron a orillas de San Diego y luego a una casa más céntrica. El jueves nos llevaron a Los Ángeles, ahí nos entubaron en un hotel. Éramos nueve. Nos dividieron en dos grupos —uno de cinco y uno de cuatro—. Yo me vine en el primer grupo, éste salió el jueves a las 24:15 de la noche hacia Nueva Jersey con escala en Chicago. El avión llegó acá como a las 10 de la mañana del viernes. El viernes, desde el aeropuerto, nos dirigimos a la casa de Juan, un cabrón que ya tiene rato acá. De ahí le hablé al cuñao Poncho, quien fue por mí y tan tan.
Me encuentro bien y espero me mandes una foto de toda la banda: El Gordo, El Tribi, El Nene, El Chino, El Padre, El Flaco, El Bunga, El Mijoi, El Inglés, Eloyito, El Verruga, El Beni, El Sapo, El Chato… de todos, cabrón.
Saluda a tu familia de mi parte. Te mandaré otra carta hasta que me contestes esta. Ahí me cuentas qué hay de nuevo por allá.
El Paco Quiroz (firma).

Neza Arte Nel: 10 postales del oriente de Edomex

2011-01-28T11:21:00.002-06:00

Por Lilián Anaya

Desde hace 10 años, este grupo de artistas plásticos se ha dedicado a plasmar su arte en paredes, bardas, muros y edificios, con la finalidad de encontrar una identidad. Neza Arte Nel es un colectivo que nació en el municipio de Nezahualcóyotl, en el estado de México, y está encabezado por Miguel Ángel Rodríguez alias Lupus.

Desde hace 10 años expresan su arte a través del muralismo de barrio y el graffiti. Los integrantes, son jóvenes artistas oriundos de la zona oriente de la demarcación y los cuales se encargan de marcar edificios públicos con pintas que reflejan la situación actual mexiquense, sobre todo de las zonas marginadas que existen en la demarcación.

Sus obras también han llegado al Palacio Municipal de Neza, así como en el Faro de Oriente, la línea A del Metro, en Pantitlán, Los Reyes La Paz, entre otros. El grupo artístico está conformado por "Tacho", el "Diego Rivera local", Alfredo Arcos, entre otros.

Sus obras se caracterizan por ser temporales, además de que buscan renovar el muralismo incorporando el graffiti, con lo que crean combinaciones de los nuevos y viejos elementos de ambas corrientes. El colectivo se dice estar en contra se la imposición ya que lo único que buscan es un espacio donde plasmar su plástica que se pueda disfrutar solo o en grupos, y para todos los públicos; dejando la moda atrás para buscar una identidad.

Sus murales también se han plasmado en las delegaciones de Iztapalapa, Tlalpan, Alvaro Obregón, Coyoacán.

Tomado de: http://www.eluniversaledomex.mx/nezahualcoyo/nota12423.html

visita el fotolog de Neza Arte Nel: http://www.fotolog.com/ciudadnezia/about

Alfredo Arcos, El hombre de las Maravillas

2011-01-18T17:57:00.007-06:00

Manifiesto de Alfredo Arcos. La Revolución Sandiísta

¡Viva el manifiesto de la revolución sandiísta!
¡Viva la clitoricracia y el anarcosandiísmo!
¡Viva la resurrección del culto al pulque humano para todo enano!
¡Viva su propuesta del nuevo arte público tri y bidimensional para ciudad necense!
¡Viva la venus de Neza como ininterruptible paridora de futuras madonnas lesbiano-transgénero!
¡Viva el proyecto escultórico de arte libre y directo sobre el tema de las mamas de las mamás de sus ex-amigos necences!
¡Viva su curso introductorio al perfeccionamiento de la técnica precisa para aprovechar los recursos naturales propios y ajenos: Adiós al pulque humano para el mexicano!

Execro a los poetas aputarrados. Estoy asqueado de tanto lloriqueo de mal gusto. La venus de Neza sigue dándole el culo a los poetitas que no se atreven a olerla.
Nadie dijo nada, sin embargo todo mundo guarda el olor de sus axilas.

¿De quién fue la idea de pervertir y masturbar a los maravillosos enfermos que nos enseñan a ubicar al mundo de manera distinta?
Mejor volver a la clandestinidad luminosa.

Mejor dejar que el cabello crezca tan largo como el vello púbico de las grandes avenidas de la prostitución necense y seguir mamando de las mamas de las mamás de mis examigos.
Es cierto, es mejor regresar al rinconcito húmedo y caliente de las querendonas mamás de mis examigos necenses, o tal vez sería mejor enmugrarse nuevamente y crecer frente a los colores del arcoiris que se inclina orinándose en cada esquina.

Dios ebrio, ilumíname. Estoy asqueado de los culitos putrefactos hambrientos de poder.

Ayer iluminé mis sandías ahuecadas con el llanto caliente de las veladoras que se desnudaron frente a cada poema vivo, texturado, resplandeciente de ubres alimentadoras.

Siempre quise formar parte del único y necesario gran centro cohesionador de la cultura del arte lúcido necense.
Siempre quise aportar nubes eléctricas al sesudo vientre de la madre patria.
Siempre quise cambiar mi deber cotidiano líquido por cualquier maravilloso orificio de cualquier mamá de mis examigos necenses.
Neza: Municipio erecto.
Ciudad necense: Municipio en proceso de erección.
Me preocupan los cerebros marchitados por tanta puta droga inoculada.
Mejor cambiar la dieta y crecer entendiendo el arte de la cocina sandiísta.
¿Cómo le haré para teñir de lodo mi alma? El alma es eterna y sus infiernos agonizan censurados gracias al sórdido nacimiento azul. Su salsa se derrama haciendo lloriquear al poeta de ano rasurado y bien lubricado.
Los pintores mediocres no se imaginaron como eternos rebeldes:
Decíamos que Alfredo Arcos ha muerto…
¡Viva el uei!

***

Recientemente se publicó el libro "Alfredo Arcos, el hombre de Las maravillas". Es una obra biográfica escrita por Rocío García y Antonio Malacara que incluye una serie de comentarios acerca del artista y su obra por parte de algunas personalidades, como Daniel Manrique, muralista, fundador del movimiento Tepito Arte Acá:
“Alfredo comenzó a plasmar lo que tenía más cerca, y precisamente creo que fue uno de sus tantos aciertos. Yo le vi pintar, con una fuerza verdaderamente brutal, orgías de perros, también rostros humanos de aquellos chavos banda en sus inicios, los incipientes chavos banda de Ciudad Neza. Aunque eso nada tiene que ver con el grafitismo actual; ni siquiera con el rotulismo, como yo lo llamo.
“Creo que Alfredo Arcos es verdaderamente auténtico. Con muchas influencias de las que pudo agarrarse, pero a final de cuentas, con su capacidad, lo que pintó resultaba ya casi un estilo, pero no porque lo anduviera buscando, sino porque, en cada quien, el estilo resulta. Y también porque se va reflejando en uno mismo el ambiente a que uno pertenece. En ese sentido, Arcos manifiesta un estilo verdaderamente brutal en cuanto a fuerza de expresión”.

Tomado de: http://lavida-real.com/joomla/index.php?option=com_content&task=view&id=187&Itemid=92

Total, ya estaba muerto

2011-01-18T13:49:00.004-06:00

Por Ricardo Medrano Torres

A chupar que el mundo se va a acabar. No queda más remedio que beber para ahogar penas, porque con pan y alcohol son más buenas. Dice Pancho mientras empina el codo y “hasta no verte Espíritu Santo”. Cansado de las riñas con su mujer y de la infidelidad de ésta con el carnicero, decidió exiliarse un tiempo en Guadalajara.

Pidió su liquidación en la empresa de telefonía y disfrutó de la vida por dos placenteros meses. Una vez terminado el capital, vagó durante quince días con sus noches y durmió en la banca de un jardín público, hasta que en un atraco le quitaron la cartera y, con ella, el último billete de veinte pesos. Entonces decidió regresar a su casa en México y hacer de tripas corazón. Total, nada que el jabón no quite ni desenmugre. A dónde más ir que con sus hijas y la piruja de su mujer.

Como pudo, logró reunir dinero suficiente para el boleto de autobús rumbo a "su casa". Al llegar, desde la puerta, vio un ataúd en pleno patio y sus respectivos cuatro cirios.

—Quién se murió —preguntó a un desconocido que hacía las veces de portero.

—Pues el dueño de la casa. Dicen que lo atropelló un autobús y lo dejó irreconocible. Lo identificaron por la credencial de elector —respondió el hombre.

Sorprendido, no se atrevió a entrar. Vio a su mujer y a sus hijas que, sin manifestar tristeza, repartían café y pan de dulce a la concurrencia. Le dio pena arruinar el momento. Se dio cuenta de su suerte y decidió morirse para siempre. Regresar a Guadalajara era la mejor opción. Total, él ya estaba muerto y mañana, seguramente, lo enterrarían para siempre.

Ilustración de José Guadalupe Posada.

Ya vas que chutas

2011-01-14T12:34:00.004-06:00

Por Ricardo Medrano Torres

En el barrio lo típico era la cascarita, para apostar los refrescos o por jugar el honor. Casi siempre era con una pelota ponchada, de esas rojas que nos negábamos a tirar a la basura. Era a todo dar tirar patadas y quedarse con el dedo gordo del pie derecho adolorido por la dureza del balón.

En las cáscaras de fut, había lo mismo Pelés que Batatas dribladores. En mi calle había un tipo que jugaba con la pata pelona y no le temía ni a los vidrios ni a las piedras. Ese sí era todo un pata de perro. Las porterías se empotraban en la imaginación y se marcaban por dos piedras de regular tamaño, separadas una de la otra por el número de pasos que se acordaran entre ambos bandos.

El fut en la cuadra significaba la oportunidad de vencer al rival vecino. Jugar de a los chescos era el parapeto para ganarle al equipo contrario, prácticamente, la hombría. El vencedor se pavoneaba de ser el campeón.

En el equipo improvisado siempre había el estrellita y el que se la rifaba para portero, aunque llegando a la casa siempre se lo rifaban con el palo de la escoba o con el cable de la plancha. Había los no muy buenos para la patada, estos entraban de refuerzo y eran muy truchas para el tirito –la bronca–. Casi siempre el agarrón era seguro y el pique inicial entre dos, se generalizaba hasta volverse campal. Rocaso seguro y apañón al que se caiga, le partían su jefecita al caído.

Los reclamos no se hacían esperar y la mamá del vecino reclamaba en casa ajena al provocador y agresivo que tundiera al retoño inocente producto de sus entrañas.
Pero el fut no era lo único que nos quitaba el tiempo y el dinero de las tortillas. Había canicas y pretendíamos engañar a nuestra jefa diciéndole que el dinero había escapado misteriosamente de nuestro bolsillo, a causa de un descuido. Pero la jefa, con colmillo retorcido y dientes postizos, no se tragaba la mentira; de inmediato intuía que la feria de las gordas yacía en el cocol rifándose su águila y su sol con las cuirias.

De a tirito eran los encuentros y cuando más faltos de liquidez andábamos, le entrabamos al tacón o al trompo, al balero muy poco, pues éramos medio majes para entrarle al agujero. Recuerdo que siempre hubo un vago y el que se rajaba con su jefa por que le ganaron las canicas o el dinero. Como si las canicas fueran eternas y no costara un billete de la corregidora y el maguey, aprender a tirar de uñita o de güesito, tirar tragándole y bajándose como las barajas, el ogado mueres o el no hay calacas ni palomas, chiras pelas y otras tantas. El montón de canicas y dinero tenían paridad al cambio.

Se estrechaban las manos de uñas mordisqueadas, rellenas de tierra, para enfrentar al equipo contrario, aquellos a quienes decíamos los panaderos, porque en la esquina de su calle había un changarro con ese giro. Cada equipo tenía un patrocinador de mayor edad y el fútbol generaba rencillas, el pique entre los grandes se volvía pique entre los chicos –sin ánimo de ofender.

La pelota se ponía en juego, rara vez pateábamos un balón; esos eran únicamente para las ocasiones especiales: cuando íbamos a jugar a la deportiva de la Magdalena Mixiuhca o al campo de la calle siete. Golpeábamos las puertas y los vecinos se desgañitaban mentando madres y amenazando con llamar a la patrulla –como si fuéramos a caber todos en las patrullas de bocho o en una Julia.

Había un vecino medio tocado del céfalo, quien cuando andaba en estado de ebriedad sacaba la wínchester del abuelo y amenazaba con ella, provocando el miedo y la necesidad de buscarle un apodo: El fusil, se le dio por buen nombre y casi siempre y por pura mala fortuna, la pelota caía dentro de su jardinera cercada con alambre de gallinero o golpeaba en su puerta.

“Córrele que sale el ruco y nos balacea”, se oían las advertencias de terror. La calle quedaba desierta y segundos después, como ratas de campo, uno a uno regresábamos para retomar las acciones del partido. Para el tacón los había vagos, pero, para construir pistolas lanzafichas –corcholatas– nadie nos ganaba. Los había muy ingeniosos que saciaban sus instintos bélicos en la espalda del enemigo, capturándolo y fusilándolo a la manera de la Revolución. Había Patons y guerreros del combate de la tele.

También había guerritas con las cáscaras de naranja que depositaba en nuestra esquina la señora de los jugos. Las llenábamos de tierra y las dejábamos ir en contra del oponente. Había chillones y fusilamientos, caras rojas y ojos llenos de piedritas, no había esperanzas de que nos pavimentaran la calle y nos desquitábamos de las cuerizas que nos ponía nuestra esquizofrénica madre, echándole jugo de naranja en la cola al más barco de la pequeña pandilla.

También jugábamos a las escondidas, al cinturón escondido, a las cebollitas –para cachondearnos a los gorditos, los que más se asemejaban a las redondeces femeninas–, al bote pateado y a platicar cuentos de fantasmas con las chavitas de la misma calle, en una esquina oscura y tenebrosa. Comprábamos un peso de masa en el molino del maíz, para jugar a la comidita. Las niñas, reproduciendo la eterna abnegación femenina, sancochaban la plasta de maíz molido sobre un comal improvisado: la tapa del bote de pintura, aún cubierta de resquicios rojos de mal sabor que siempre nos empachaban.

La malicia empezaba a despertarnos la sesera y los ojos más avezados le volaban al jefe las revistas eróticas, que este escondía debajo del colchón. Ver pelos era lo máximo y nadie imaginaba que todavía hubiera alguien a quien no se le hubiera parado el tilín con sólo ver las escenas morbosonas de la tele. Quedarse con la revista era el máximo anhelo de todos; arremolinados y en bolita para que nadie sospechara de nuestras cachondas intenciones. Había silencios y no faltaba la broma del que le pregunta al azorado primerizo: “¿tú se la mamabas? El otro contestaba muy orgulloso –como sintiendo que la afirmación le daría etiqueta de arrojado– que “si”. “Pero a su güey” –era la respuesta que congelaba el ánimo.

Jugábamos a apedrear las lagartijas cuando asoleaban sus rugosas pieles sobre los tabiques ligeros de alguna construcción inconclusa. Estos lugares eran los castillos de la pureza de los sueños, los sitios para apartarnos de la realidad que vagaba en las calles y se zambullía en los charcos de lodo durante los meses lluviosos.

Nos gustaba encontrar objetos rescatables en los basureros: los polvos de amor de la madre Matiana, las vudúes brujerías en forma de muñeco rojo con sus respectivos alfileres; licuadoras oxidadas que nos hacían imaginar la posible compostura; mangueras para la lavadora –de las que yo me agencié una para la causa y se convirtió más tarde en mi azote personal cuando me pasaba de vivillo–; los hasta ese momento desconocidos condones –usados por supuesto– con su contenido ex vital y desagradable al tacto –acertaron, metí los dedos en uno usado.

El basurero era la trinchera para las guerritas de a rocasos. Era el sueño de volvernos ricos canalizando los materiales de desperdicio; vender los botes y latas viejas para sacarles una feria, que luego llevaríamos al cocol de las canicas o a la pared más dura para jugar retachaditas, rayuela u otra cosa. Éramos los viñeros de entonces, muchos sin la necesidad de hacerlo y otros con las ganas de ganarse una feria para arrancar una sonrisa a la jefa luego de llevarle las tortillas, compradas con pujidos de costal de ixtle lleno de desperdicios industriales.

En los meses lluviosos, los charcos se llenaban de hijos, grandes colonias de ajolotes. Verdaderas tumbas de lodo que nos dejaban los zapatos embadurnados. Había caminitos para cruzarlos, sorteando las temblorinas piedras, que inseguras amenazaban con derribarnos. Los mayores iban a trabajar y tomaban el camión sobre la avenida Pantitlán, aún no había micros ni con ellos división de clases entre los jodidos que viajan en chimeco y en pesera.

Tal y como iban secándose los charcos al finalizar la temporada de lluvias, las familias terminaron de pagar las letras del terruño y los escuincles pudieron ir a la secundaria, y luego al CCH y luego al Politécnico o a la Universidad, una vez concluidos los reglamentarios seis años primarios en una escuela urbana federal.
El deporte de los mayores era practicar el chismorreo y gracias a esta sana diversión pudimos saber que la esposa de don “tal” le ponía los cuernos en un hotel del entonces Cine Lago con un panadero –qué original–. Y que don “tal” la fue a sacar de su nido de amor y la azotó encuerada por toda la avenida Pantitlán, para que se le quitara lo buscona. También supimos que la delatora era de la misma calaña, y que la revelación fue producto de una revancha, porque esta última le había echado el ojo primero al señor de profesión bizcochero.

Otros juegos notables eran las apedreadas a los chantes de la gente indeseable. Había el Loco que abría las puertas a patadas y luego echaba a correr para escapar de los afectados doblando la esquina. Pero una vez llegado el mes patrio, tronábamos cuetes y nos valía un cacahuate las narices ahumadas. Festejábamos la independencia manteniéndonos al margen de los adultos, quienes generalmente platicaban tonterías y luego platicaban pendejadas, para concluir agarrados del chongo.

Amanecíamos acurrucados, cuando nos daban permiso, apretujados los unos con los otros, sin imaginar que la niñez solo se vive una vez, soñando que éramos grandes, soñando que algún día tendríamos recuerdos. Hoy, muchos de los chiquillos de ese entonces son ciudadanos de Neza con oficio y trabajo estable, otros emigraron a los Estados Unidos a traer billetes verdes, otros se mudaron de barriada con la huella de haber vivido un segundo en el terruño del coyote, y otros, desafortunadamente, crecieron solo para morir o para extinguirse encerrados en la cárcel.

Los juegos, unos crueles y otros más, llevan la marca de una compañía que no se dará nunca en otros estratos, son y seguirán siendo los que configuraron la mentalidad de muchos Nezences, su despertar al sexo y a la imaginación.
–Qué, ¿una cascarita?

Fotografía de Gabriel Orozco (México, 1962), Pelota Ponchada. Tomada de: http://fundacioncoleccionjumex.arteven.com/h/08_an_unruly_history_of_the_readymade_2.htm

Ojos de calzón

2010-12-17T14:01:00.002-06:00

Ricardo Medrano Torres

A las doce del día el calor del piso sube hasta los ojos. Voy a comprar el kilo de tortillas que me pidió mi mamá; aprovecho para comprar un chile en vinagre y comerlo en un taco. A las cinco de la tarde tenemos acordado un partido de fut con los de la calle 14 que son buenos pero no invencibles: 10 de los últimos 11 partidos los hemos ganado nosotros.

Claro que soy el mejor, el único, el burlador, el héroe de la cascarita callejera. Una vez vinieron del Real Madrid —así se llama el equipo de la calle 15— para invitarme a jugar, pero mi mamá no me dejó por no haber lavado los platos de la comida. Ya te imaginarás el berrinche que hice, pero así son las mamás, ya las conoces.

Bueno, voy por las tortillas y, a punto de entrar a mi casa, el Cachacuaz —así se llama el perro del vecino— intenta morder mi hermosa pantorrilla, y yo, por esquivar sus dientes filosos de tiburón anciano tiro cuarenta centavos de tortillas redondas, equivalentes a un kilo, y enlodo una servilleta blanca bordada con uvas moradas y mangos amarillos. ¡Bendita sea mi suerte! —digo e intento salvar, inútilmente, algunos discos de masa.

Mi madre me condena al encierro vespertino. ¡Esa tarde no!, ¡por favor!, ¡nooooooo! Tenemos partido de fut con los de la 14 y yo soy el delantero estrella. No podrán jugar sin mí, perderán. Pero como soy más hombre que chango, asumo el castigo con valentía y coraje —más coraje que valentía—. La única zona divertida de mi casa es una selva tupida de rosas, buganvillas y sábilas donde juego con mis muñecos luchadores (Santo y el Demonio Azul) a quienes enfrento con el monstruo ojos de calzón, la temible serpiente caca de iguana y el Doctor Flato, cerebro de la conspiración internacional para destruir al mundo.

En la cocina, la abuela no permite intrusos. Puedes mantenerte quieto y sentado frente a la mesa, separando las piedras de los frijoles negros o quitando las espinas a los nopales. La cocina es el sitio de los prodigios: de las cazuelas de barro brotan moles negros, sabrosos pipianes con pollo, carnes de cerdo en salsa martajada de jitomate y chile verde, tortas capeadas de carne con su caldillo espeso.
Hoy, ni la cocina me convence. Benditas tortillas enemigas del fut, pero ni el hambre misma doblegará mi orgullo herido de futbolista frustrado. No, no señor, juro que moriré de inanición y mi mamá llorará sobre mi tumba fría y dejará una rosa todos los años, justo el “Día del hijo” y se preguntará por qué fue tan mala, por qué no me dejó salir a jugar el sagrado fut con mis amigos. Esa será su condena; yo desde el cielo, convertido en ángel de alas blancas de pichón, me sentiré satisfecho con su culpa y su remordimiento. Ese será su castigo.

El cuarto de los tiliches es el lugar más peligroso de la casa, según mi mamá:
—Puede haber animales ponzoñosos: arañas, alacranes, caballos o dragones de cinco ojos, con patas de jirafa y dientes más grandes que un colmillo de elefante africano.
Colgada con un gancho del techo hay una bicicleta de llantas grandes con rayos cubiertos por telarañas. Las telarañas son tan grandes que de unirse cada hilo de ella en línea recta, darían dos vueltas a la tierra y terminarían justo en la puerta de la tienda de doña Chimbomba.

En el cuarto de triques hay cinco cajas de cartón, apiladas una sobre otra; un baúl que me recuerda la historia de mi tatarabuelo: “Una noche mientras dormía, me habló el muerto al oído para decirme dónde había enterrado un dinerito —centenarios de oro—. Dos días después fui con cinco de mis mejores amigos. La condición era que escuchara lo que escuchara, no debía correr ni asustarme, pues eran las almas que custodiaban el tesoro. La noche era hermosa: como una medalla, tenía una luna llena colgada al cuello. Cuatro de mis amigos no regresaron con nosotros, sólo dos volvimos, por eso debo guardar por siempre el tesoro maldito del difunto” —esta era la historia del tatarabuelo —que yo conocí por labios de mi abuela—. Creo que este baúl tiene las monedas de oro rescatadas aquella noche.

Además del baúl, hay dos botes para cocer tamales, una estufa blanca de peltre, cinco pares de botas de hule, montones de revistas y periódicos y una caja de herramientas. A través de un tragaluz se filtra el sol con pequeñas hebras luminosas. El polvo danza hasta volver nebuloso el ambiente y de vez en cuando me hace estornudar.

El tiempo se detiene. Me decido a recuperar el tesoro del tatarabuelo. Tomo una barreta que extraigo de la caja de herramientas, un martillo y dos desarmadores; no consigo mi objetivo. Me asomo por la ventana que da al jardín de los vecinos y veo a Xóchitl: hija única de don Martín y doña Gertrudis: él, policía, ella dedicada en cuerpo y alma a cuidar de sus perros: sirve generosas porciones de croquetas en el plato de aluminio de Filipo, Chambarete y Cochicuás, todos de raza indefinida, podría decirse: corrientes cruzados con de la calle.

A Xóchitl le gusta andar en bicicleta y a mi me gusta Xóchitl, los frenos en sus dientes la hacen más bonita. No quiero decir que ella tenga frenos como la bicicleta, sólo que así se les dice a los alambres que te ponen los dentistas para enderezarte los colmillos y no parezcas vampiro chupón. Con los frenos, Xóchitl parecen atrapar su lengua en la jaula hermosa de su boca; su cabello peinado con dos colas la vuelven un pan con mantequilla en una tarde de castigo tras dos horas sin comer.

Como puedo grito desde mi cárcel hasta que ella se acerca:
—Y por qué te castigaron —dice con toda la elegancia de una princesa.
—Por tirar las tortillas en un charco —le respondo como el más seguro caballero de las cruzadas.
—Pues hubieran comprado más y asunto arreglado —dice segura como sólo mi madre puede decirlo.
—No es tan fácil, mi padre dice que debemos aprender de los errores y por eso es necesario recibir un castigo cuando se comete un error —comento, queriendo parecer aún más interesante: un futuro hombre responsable.
—Pues a mi me parece que tu papá es un ogro —eso no puedo permitírselo, por muy hermosa que sea y por mucho que me guste.
—Pues piensa lo que quieras pero mi papá es bueno —defiendo al autor de mis días.
Discutimos un buen rato hasta que amenaza con irse y abandonarme a mi suerte. No puedo permitirlo. Es la primera vez que estamos a solas —bueno, separados por una ventana—. En la escuela he intentado acercármele sin conseguirlo. Ella se hace la interesante. Sabe de la belleza de sus pecas: hermosas salpicadas de sol sobre sus mejillas, rosadas como jamón de pavo.

En la fila de entrada al salón, me coloco justo a un lado de ella para que me mire. Ella finge distraerse. Mi estómago se retuerce de celos cuando Gómez Gómez se le acerca y finge recargarse en su hombro sin que ella proteste. Deseo en ese momento que a Gómez al cuadrado se lo trague una tarántula gigante, que un perro buldog le orine las valencianas del pantalón y que se le pudran las agujetas, que aparezca King Kong y le vacíe un moco viscoso sobre su horrible cabeza aplastada, rasurada. Odio a Gómez al cuadrado, pero a ella no puedo dejar de quererla: tan linda con sus ojos negros y brillantes como uvas oscuras recién lavadas.

No puedo permitir que me deje a mi suerte. La tengo a mi merced, debo poner en práctica lo que he aprendido en la telenovela de las ocho de la noche: debo tomarla de la mano, pedirle que nos casemos en cuanto terminemos la primaria y que tengamos tantos hijos como para hacer un equipo de fut del que yo seré entrenador. Ella se negará —por supuesto— pero mi seguridad la convencerá. Podremos vivir, por lo pronto, en este cuarto de tiliches. Dice mi abuela que “cuando dos se quieren con una cama basta”.

No creo que Xóchitl coma mucho. Es muy flaca, como un palo de escoba, pero ya se llenará y le saldrán bolas por todas partes como a mi prima Leticia. Dice mi mamá que las mujeres que tienen bolas por todas partes son más bonitas. Yo no les encuentro chiste, las mujeres así parecen caminos con baches y a mi papá no le gustan los caminos con baches: siempre maldice cuando se le cruza una zanja, una piedra o un tope. Yo creo que las mujeres deben ser como las carreteras o los caminos, entre más parejas es mejor.

Ella me toma de la mano y acerca su boca a los barrotes de la ventana. En lugar de un beso recibo un puñetazo. Ríe como poseída por demonios diarréicos y baila de gusto sobre la escalera en que ha trepado para burlarse de mi encierro. Frente a frente casi puedo percibir el olor a chamoy de su boca, el aroma a chicle de frutas de su cabello rizado, los destellos de sus ojos como llama de encendedor de a tres pesos.

Todas la groserías que pueda hacerme no serán suficientes para dejar de quererla más que a mis muñecos luchadores, que al Doctor Flato o al monstruo ojos de calzón. Nacimos el uno para el otro y en nuestros respectivos destinos está escrito que compartiremos los tacos de sal cuando vayamos juntos a las tortillas. Estoy resignado a querer a su padre, a su madre y a sus perros tragones.

De nueva cuenta acerca sus labios a la reja de la ventana, quiero corresponder al regalo acercando los míos. Me escupe en plena cara el agrio chamoy de la burla y ríe otra vez, hasta casi agotar mi disminuida paciencia. Aprieto los puños en las bolsas roídas de mi pantalón, ahí guardo mi cola de lagartija de la suerte, mis dos canicas cebritas, mi tapón de lata de aerosol, veinte centavos del año mil novecientos cuarenta y cinco, una estampa arrugada con la foto de Pelé, dos corcholatas para canjear un dingo perro y un hueso de la suerte del pollo rostizado que comimos el domingo.

Hoy hubiera sido capaz de perdonar sus groserías y hasta su hermosa sonrisa pisoteando mi orgullo. Precisamente hoy que me encuentro en el cuarto de los tiliches, castigado por tirar las tortillas en un charco, sin poder abrir un baúl clausurado por dos candados, imposibilitado para enfrentar en el fut a los de la catorce, privado de los olores de la cocina de la abuela, hambriento y olvidado.
¡Oh, Xóchitl!, todo lo hubiera perdonado, que Gómez al cuadrado fuera a hacer la tarea a tu casa. Ver cómo te alejas sonriendo, tomándolo del brazo, guiándolo hasta tu casa, mientras yo: encerrado, hambriento, futbolista frustrado te miro caminar por tu patio con ése... Todo pude haberlo perdonado.

Pero no puedo perdonar, ¡nunca de los nuncas! que hayas secuestrado al monstruo ojos de calzón. ¡Eso no!, por qué lo hiciste. Por qué lo regalaste a Gómez al cuadrado. Sabías que no era tuyo, sabías que era mi compañero. Pudiste regalar mi corazón, masticar las yemas de mis dedos, cortarme las uñas de los pies con unas tijeras de pollero, pero no regalar mi monstruo ojos de calzón a ése, precisamente a ése tal Gómez al cuadrado.

Ojalá que un perro buldog les orine a los dos las agujetas y que se les piquen los dientes por los chicles que coman, que King Kong venga y les arroje un moco sobre sus cabezas para que se ahoguen en él, que se los coma una tarántula gigante, que les salga la mano pachona de la tasa del baño y les pegue el susto de su vida.
—¡Oh, mi monstruo ojos de calzón!, ¡por qué!, ¡por qué! Por qué no se abre este baúl, por qué no podré comer el mole verde de la abuela. Cómo quedaría el partido de fut. ¡Snif! Debo meterme en la cabeza que las tortillas y las niñas son impredecibles.

Familia es familia y cariño es cariño

2010-12-15T11:37:00.006-06:00

Por Ricardo Medrano Torres

Ahora que se acercan las fiestas de fin de año y los brindis y el cúmulo de abrazos y de buenos deseos, no puedo evitar recordar a la familia que tuve: éramos muchos y amenazábamos con ser más —se cumplió la profecía: parió la abuela.

Bien dicen que para partirte la madre, no hay nada mejor que tu familia y, ciertamente, ese puede ser el caso. Mi familia es producto de una serie de retazos y remiendos como las históricas colchas confeccionadas con sobrantes de otras prendas por los pioneros necenses.

Los días festivos: 10 de mayo, 15 de septiembre, 24 y 31 de diciembre eran fechas propicias para la reunión familiar y el agasajo. La mesa, pletórica, ofrecía a sus comensales los sabrosos guisos preparados por la abuela, cocinera durante 15 años de una fonda ubicada por el rumbo de La Villa.

Entonces empezamos a crecer y a sufrir los embates de la crisis económica que ha asolado al país de manera inclemente desde hace décadas. Cada rama familiar emigró a diferentes latitudes para emprender su propia historia. Adquirieron un trozo de mundo en donde la economía les permitió asentar un cuarto que, poco a poco y con grandes esfuerzos, se ha convertido en el patrimonio de sus hijos.

Todos y cada uno, de diferente forma y en menor o mayor grado, recibieron el apoyo de la abuela para adquirir, edificar y transformar la casa que les daría un hogar. Entonces éramos tenderos que le chingábamos como afroamericanos para vivir como proletarios, pero con poder adquisitivo. Esclavizados de tiempo completo y obligados a dejar guardias en el negocio para "no perder".

Pero como todo aquello que no se fortalece se llena de salitre, mi familia se ocupó de las palabras mal o bien dichas por sus congéneres; bien dicho aquello de que no somos claros sino claridosos, pues el Diccionario de la Real Academia Española define el término como aquel “Que acostumbra decir claridades sin atenuarlas”; es decir: "somos al chile".

Pero como reza el dicho: “Ancho del hocico y sentido del culo, como los jarritos de Tlaquepaque”, ningún claridoso fue capaz de soportar a otro claridoso de su misma especie. Primero fueron pequeñas ironías, después fueron grandes desencuentros que desenterraron agravios aparentemente olvidados y luego llegó la oscuridad.

No sabemos en qué parte de la carretera se fueron quedando trozos de nuestra piel sensible. No supimos cuándo olvidamos la solidaridad con la familia, cuándo olvidamos que nadie mejor que la propia raza para sacarte del atolladero —o para partirte la madre, como fue el caso.

Esas sabrosas comilonas se evaporaron, así como los años nos han devorado a cada uno.
Los sándwiches de papas o de arroz, la cerveza y la plática, mezcla de campirano y citadino, de propios y anexos: consanguíneos y parientes políticos; el bacalao, los romeritos, los pollos rostizados, el abrazo, la sinceridad y la ironía a flor de piel en cada uno de los asistentes son piezas del museo de la memoria.

Hoy mis tíos son tan viejos como yo lo seré. Con los achaques y el perpetuo temor a la huesuda, hoy convocan a festejar el fin de año en la casa de la abuela, artífice en gran parte del fraccionamiento afectivo. Es difícil ser líder familiar, sobre todo cuando aplicas consciente o a lo buey la exclusión y la preferencia. Cuando compras el afecto o juegas a la política con la propia raza.

El polvo familiar amenaza con salir de la caja de Pandora: ¿Los comentarios guardados servirán para murmurar el día posterior a la reunión?, ¿La grilla asomará la cabeza justo un minuto después de despedirnos?, ¿La diferencia que nutre a la tolerancia será menoscabada?, ¿Bastará una mirada o una señal para descargar la espada flamígera con singular sadismo sobre la reputación de aquel que nos puede ser incómodo?

Viejas heridas sangran incurables y el corcel de la parca se desboca en nuestra dirección. Cierto día notaba con curiosidad que la muerte se ha acordado muy poco de nosotros, tal vez en un afán de compensarnos un tanto el caos que han sido nuestras existencias. Tal vez pensando con ello reparar el hambre de mis tíos y de mi madre, quienes compraban veinte centavos de cáscaras de piña con el frutero de maravillas, para probar el dulce desperdicio. Recompensa efímera por la cárcel perpetua del hambre que los persiguió durante mucho tiempo. Tal vez por esa sensación ancestral, no tener de comer siendo mi mayor miedo.

No sé si ustedes recuerden el festejo por mis ocho años, pero esa es de las huellas imborrables que este neo-ruco se llevará a la alcantarilla del olvido: mis tíos me compraron la ropa y mi madre el pastel. Y yo sigo recordando al tío Juan desmadroso y jovial, quien me enseñó a disfrutar las películas de hampones y de estafas. El tío con el que conocí el billar por vez primera —aunque no sea una de mis aficiones.

Recuerdo al enamorado tío Jesús y su eterna galanura, enamorado de su gato el Palomino, las paredes de su cuarto forradas de piso a techo por pósters de “viejas encueradas” —como decía la abuela— en donde me deleitaba mirando los vellos púbicos de rubias y pelirrojas, y sus puntiagudos senos, cuyos pezones señalaban al cielo de la chaira. No puedo olvidar que él me enseñó a los Creedence y que me regaló un álbum triple que conservo con cariño.

Como no recordar a mi carnala la Gorda, o la Chata, o Rosa, siempre querida, mi comadre, por sus intercesiones cuando la abuela buscaba desahogar su frustración sobre mi humanidad con la manguera de la lavadora. Cómo olvidar su alegría y su sonrisa, su desmadre y sus tristezas cuando quería asomar su chata nariz para probar un poco de libertad, fuera del encierro que significó la tienda para ambos. Te acuerdas, Gorda, de tus chelas con la tía Gris y de las chingas que te ganaste por briaga.

Y tú, madre, Martha, Negra —como bien te decían mis tíos, pues no podían llamarte de otra manera por obvias razones— te acuerdas de los pollos rostizados que comíamos cuando íbamos juntos al cine Sonora a ver películas de los hermanos Almada. De las papas fritas que acompañaban esos pollos y de la ensalada que degustábamos satisfechos luego de vagar interminables horas por el mercado Sonora eligiendo la mejor fruta que te daban a precio preferente tus amigas las vendedoras.

Te acuerdas que la güera policía de la clínica Prensa era mi novia, y que yo me chiveaba cuando ella me decía “mi amor”. Te acuerdas de la “Planchada”, el alma en pena que vagaba por el hospital cuando “nos tocaba” guardia y tú me escondías en el cubículo último, cuando me dormía cansado luego de jugar con los carretes de la cinta adhesiva.

Gracias a ti, madre, tuve entre mis manos la primera imagen de un parto ilustrado en tu libreta de tareas de cuando estudiabas enfermería. Cómo olvidar que sólo una vez me pegaste con una pantunfla y que muchas veces me sacaste al patio porque me dolía “la patita” gracias a tu herencia de fiebre reumática mal cuidada de cuando estuviste embarazada. Hoy me río y me consuelo sabiendo que algún día, cuando estés más vieja, te sacaré al patio a orearte un poco cuando ya no controles el esfínter —claro que es pura guasa, no temas.

Y tú, Vito, Victoriana —como lo dice tu fe de bautismo de una iglesia en Guanajuato— Victoria, abuela, madre . Qué puedo decir, te tocó bailar con la más fea. Hoy me pongo en tu lugar y aunque no justifico mucho de cuanto has hecho, aprendo de tus errores pero más de tus aciertos, que son muchos.

No quisiera llegar a ser viejo sin tener la fuerza que tú tienes. No quisiera llegar a ser viejo sin tu temple, sin tu arrogancia ni tus ganas de sobreponerte. De ti recuerdo muchas cosas, pero me quedo con tres que han sido fundamentales para lograr la edad que tengo: la primera es mi máquina de escribir —hoy propiedad de Beatriz mi prima—, adquirida para mí como parte de mis últimos reyes magos; la segunda es el día en que me congestioné por tragón durante un convivio de fin de año en la calle donde hemos vivido desde hace muchos años: no paraba de vomitar y el dolor abdominal era tan intenso que este charro negro estaba más caliente que una plancha y más abotagado que un tonel de pulque. Tú y sólo tú, Vito, madre, abuela, profesora de la vida, me levantaste como pudiste y juntos fuimos a las tres de la mañana, a pie, al doctor más cercano para que me aplicaran una inyección intravenosa que me facilitara cagar y vomitar. Y la tercera, una de las más importantes, cuando me acompañaste con el abuelo a pedir a mi señora a un pueblo de Oaxaca.

Por todo eso y por los recuerdos que la memoria se obstina en resguardar, la reunión de fin de año será lo que tenga que ser; los jarritos de Tlaquepaque tenemos más canas que ayer y nuestros hijos, nietos, bisnietos y posibles tataranietos heredarán esa forma claridosa de decir las cosas y estarán obligados a ser inteligentes para discutir y pelear al nivel de las ideas.

Buen fin de año, raza, y hasta que la huesuda nos alcance.

Yo sólo quiero una casa

2010-12-06T13:31:00.006-06:00

Una casa de cuadro bardas y luz tan natural como el jugo de naranja recién exprimido. Una casa para resguardar los libros y las películas que me gustan. Para que de ellas aprendan y con ellas se diviertan mis nietos, para resguardar el retrato que no tenemos de nuestra boda —Bolita—.

Me gustaría que tuviera paredes altas para guardar lo bueno que en ella se genere, para resguardar el sueño y la comida, las sobremesas y el auto que quiere manejar mi hijo Cepillo. En donde pueda escucharse música a todas horas y en donde el gato familiar pasee a gusto por el patio cazando moscas y se espante con el saxofón de Alina y su Take five. La quisiera luminosa y pequeña, con cuadros en las paredes que nos recuerden nuestra historia, nuestros muertos, nuestras alegrías.

Para que el Beto Vargas y el Javier Serratos chuleen la buganvilla y su sombra les recuerde un poco la frescura de su pueblo y sus mujeres. Para que el Chava nos recuerde cuando éramos pequeños en la urbana federal y Héctor y Óscar traigan su guante de beisbol y sus balones de básquet y de futbol y con los chavos juguemos a ser chavos, y vayamos al estadio a ver un partido Atlante-Cruz Azul, y yo me asombre de ver tanta gente y pueda agradecérselos a los Melgoza toda la vida.

Quiero paredes con pinturas y dibujos de Alfredo Arcos, de Uzías Martínez, de Martha Velasco; que resuene la música de Miguel Pineda, del Roca, del Son Solidaridad y del Son de Maíz, y de Ricardo López; que se escuchen los cuentos de Emiliano y de Pino Páez y los poemas de Kuitlauak y de Porfirio. Que Vulcano sea el triste zombie y que la buena-onda del Santos Velázquez y del Paquito Vázquez traigan el olor a buen café.

Que Nina Galindo, José Cruz, Jaime López, El Personal, Nota Roja y tantos otros se escuchen como en un museo reciente de los que aún vivimos para contarlo.
Quiero una casa para recibir a mis amigos y para ofrecer buen vino a mi carnal Suriel y a su familia. Quiero hacerme viejo platicando con todos ellos en mi casa. Quiero que mi mujer se sienta orgullosa de los muros pintados, de las piedras reunidas y de las plantas y flores que tendrá en cada rincón. Quiero una techumbre transparente para que el sol nunca nos falte y seamos tan prietos como la existencia nos lo permita.

Quiero una casa para que los amigos de Reme y de mis hijos se sientan a gusto y fascinados —como yo lo estoy— por la familia que tengo. Quiero que mi compadre Alonso se sienta bien y tranquilo tomando una cerveza mientras vemos el fut americano en la televisión. Que su familia disfrute y se sienta arropada entre los suyos. Quiero que mi familia y la de Reme nos visiten y no se quieran ir de tan a gusto.

No me interesan los cada vez más numerosos puentes vehiculares que nos quitaron la virtud de poder mirar al vecino hacia el otro lado de la avenida. No me importa que los jóvenes cada vez amen menos la tierra que les da cobijo, que no tengan ni un mínimo valor de lealtad, solidaridad y respeto con los del mismo barrio. Aunque me entristezca mirar cómo retroceden nuestra historia conjunta cuando le jalan pulmón adentro al “activo” de sabores y se resignen a sus trabajos miserables y mal pagados, condenados a extinguirse y a extinguir a los que de sus pasiones resulten.

Sólo me interesa hacerme viejo y morir como en película de Kurosawa: levantando muros y poniendo rejas y pintando paredes, tal vez sólo imaginando, imaginando que hay netas y hay verdades, imaginando esa casa que quiero…

Ricardo Medrano Torres
6 de diciembre de 2010

Seguridad

2010-12-02T19:32:00.002-06:00

Para mi Bolita

Me deshago de ritos y diamantes,
arribo a las hojas como un zapato sucio.
Mientras pueda me serviré del vino azul
nacido entre las copas de mi amada.

Transito subterráneo en la palabra,
su paladar me dice que en la luna
vive una turba de poetas ciegos.

Aúllo y tiemblo cuando sobre el agua
la piel de los sonetos nerudean,
aplauden y se encienden
como almas condenadas al azufre.

No puedo arder después de los bautismos:
pierdo la capa y vuelvo a mi guarida
siempre pendiente, siempre expectante;
sé que hoy no vendrá la muerte
vivo seguro en tu latido.

Ricardo Medrano Torres
2 de diciembre de 2010

Revista Cincoletras

2010-11-29T14:57:00.004-06:00

Va un texto de este charro negro publicado amablemente por la revista cincoletras, a la que sugiero se echen un clavado para degustar del trabajo de múltiples creadores en una propuesta muy original.

Va la liga del texto.

http://revistacincoletras.com/cazadora/

Acerca de la fea rencorosa

2010-11-22T18:44:00.001-06:00

Por Ricardo Medrano Torres
Todos tenemos o conocemos una fea, unos más cerca que otros. La fea es aquella que cree merecerlo todo, aunque sus formas no sean las más agraciadas. La desgraciada fea —perdón si os ofendo— tiene la virtud de buscar sin encontrar, de rascar como los topos hasta encontrar lombrices a las que obliga a ser sus esclavas, porque según ella, las libró del oscurantismo en el que vivían. Hágame usted el chingado favor. La fea es la emperatriz. Todo con el poder de la firma de la fea. Fea de cuerpo y fea de espíritu. Vacía hasta de las muelas, la fea deambula por el mundo buscando víctimas. Endeudada hasta los codos por tarjetas de crédito sobregiradas, todo lo compra y todo lo adquiere, hasta la cama ocasional. Pobre fea. A ella nadie le dijo que no tenía derecho al amor. Pero eso le vale máuser, se llena del top ten musical que le vende aquello de que las “llenitas de amor” cambiarán por obra y gracias de la edición y el maquillaje. Pobre fea que compra ropa de talla más chica porque algún día bajará de peso y, entonces, los demás se admirarán de su buena figura; pero ella nunca desiste de atascarse cual vil marrano cada que la ocasión lo permite —y si es de gorra, mejor—. Su lonja estilo minifalda le oculta el pubis que ya ni se conoce. Es un suplicio rasurarse las piernas y peor cortarse las uñas de los pies. Fea como pegarle a la madre. La fea se escurre y tiraniza. Intelectualiza con películas comerciales. Fea como una bruja, malhecha como alebrije de aprendiz cartonero, la fea existe por lo que es capaz de comprar y poseer, aunque su poder adquisitivo diste mucho de ser notable. Tengo pero no me tengo. Pobre fea. No puede dar la vuelta a su cuerpo con sus manos para darse un abrazo, siempre será fea y, peor, sola con su fealdad.

La Gente sobre los chimecos verdes

2010-10-11T13:50:00.004-05:00

Por Ricardo Medrano Torres

Rescatamos este viejo texto, publicado ya hace muchos años, en plena añoranza rucólica.

Los chimecos son el símbolo rodante de Nezayork, la única forma de fugarse a la realidad del Distrito Federal rumbo a la chamba, a bordo de los lomos del transporte suburbano. Herederos de una época arribistamente frustrada por una era nezosoica no registrada en los anales de la historia oficial.
A bordo de un chimeco de piso resbaloso y olor a petróleo se hicieron planes para echarle los cimientos al terruño, para echarle láminas de cartón, de asbesto o galvanizadas al jacal donde dormía toda la raza. El chimeco es la efigie sagrada del Quetzalcóatl que regresa montado en su corcel hoy color verde, antes color mostaza.
Interiores rojos y azules por los frascos de crema, crean un ambiente macabramente fantástico. Olores a chemo, a chela, a activo que activa la sesera y ayuda a andar más trucha por la avenida Pantitlán, la Chimalhuacán o el Bordo de Xochiaca, para aventarse unas carreritas desbocando el corcel. Los choferes de los chimecos se hacen chiquitos de vez en cuando y le piden el camión al jefe para aventarse una vuelta y costearse el rocanrol del sábado por la noche.
El alma en pena deambula por las calles, “consorte de la muerte que se sube al mundo sin pagar boleto”, un chimeco se asolea y se dobla pero no se quiebra. ¡Que los jubilen! Piden a gritos miles de gentes que ya no aguantan sus estertores agónicos día a día, más notables en las noches cuando la raza llega a la casa, cansada y con ganas de un poco de calor humano de chimeco, de repegadas a cualquier morra de la secundaria o, de perdiz, a una señora desorientada. Un caldo de la gallinita a bordo de los interiores rojos o azules de un chimeco.
–Pinche lépero, agárreselas a su madre.
–Pinche vieja ni que estuviera tan buena.
–Lo que se pierde una vez ya no regresa como era.
–Bajan, cabrón. Me quieres llevar hasta tu casa.
–Pinche sordo.
–Súbetelos en el lomo.
–Ya no caben güey.
–Ya vámonos que no traje tortas.

Una señora gorda cobraba el pasaje con cara de huelemierda y te mentaba la madre a la menor provocación. Había cobradores flacos del grosor de una paleta de limón o de grosella. Cómo hace falta algo frío, para la sed que asfixia, que llena de vapores el cuerpo. El paletero expende su mercancía en una cajita de galletas forrada con hule y calcomanías de nenas en cueros.
Ah cómo les ruge la axila a los señores albañiles que cínicamente le echan el ojo a las muñecas despistadas, del tipo de toda estudiante de secretariado con computación, ejecutiva bilingüe, y anexas, que tiene que costearse los estudios particulares a expensas de sufrir, por ahorrar, manoseadas en chimeco, mezclando su perfume chafa, imitación de la copia copiada del aroma original, con los olores nefastos a orina de la puerta de bajada: baño privado del cobrador y del chofer mientras esperan su turno para salir del paradero con su chimeco, repleto de gente con cara de monedas de cincuenta centavos; antes justo es echarse una mi-ada-madrina.
–Para que no los ande comprando de a tres pesos, se los venimos ofreciendo por únicamente un peso. Un peso le vale, un peso le cuesta.
Oscuras son las historias en torno al símbolo rodante, el mentado chimeco, el mil veces mentado chimeco, mentado hasta su madre por los cerrones que les da a los autos compactos, a los cargueros, valiéndole sorbete, se clavan, se avientan con esa brutalidad de oruga verde citadina.
Chimecos que alguna vez fueron matadores de peatones, pues cuando por equis causa atropellaban a alguien, preferían echarse en reversa, pues salía más barato un muerto que un lisiado. Crispábanle las vísceras al cristiano caído para evitar pagar una indemnización de por vida.
Chimecos que a galope devoraban avenidas negras, pavimentadas con tierra compacta a fuerza de múltiples tránsitos vehiculares. Polvo de desesperanza que tragaba la lengua a nuestros antepasados, primeros pobladores de Neza; mordidas de sol quemante.
En Nezahualcóyotl, la vida sigue su curso y los chimecos son condenados a emigrar a colonias cada vez más inhóspitas y polvorientas, detrás del arco iris, junto a su chofer hediondo de playera sudada y mugrienta; sus aceleradores en forma de planta de pie desnudo y sus innumerables marcas automotrices adheridas a su tablero-camarote.
Quizá en un futuro no muy lejano los chimecos sean pieza de museo en algún lugar del mundo o en la misma Neza y en sonido Hi fi se reproduzca su estertor agónico y ensordecedor, para mostrar a la humanidad de siglos posteriores que en algún lugar hubo una comunidad de personas que se atrevieron a surcar la vida a bordo de un corcel, primero amarillo y luego verde, y se enfrentaron al monstruo capiruchesco a punta de empujones, de mentadas, de torteadas, de olores a caguama, a chemo, a orina. Miradas tímidas y miedosas de estudiantes de secretariado bilingue con computación, hotelería y turismo con el nombre del descubridor de la penicilina. Gritos de pasajeros que esperaban acelerar la marcha con golpes a las desvencijadas láminas del camión. Difuntos que claman venganza contra las llantas ya muy rodadas de un chimeco asesino. Niños que en el futuro compararán a los chimecos con los planeadores de los hermanos Wright.....
–¡Pásele para atrás por el amor de Dios!

Inmagen proporcionada por Gabriel Arenas; visiten fotos de su obra en:
http://www.flickr.com/photos/59893969@N07/5696943210/
http://www.flickr.com/photos/59893969@N07/5696951230/in/photostream/

Una chaqueta no es una chamarra

2010-09-30T14:07:00.003-05:00

Por Ricardo Medrano Torres

A la salú del Suriel Pitocas

Mi mano ahuyentó soledades / tomando tu forma precisa,
la piel que te hice en el aire / recibe un temblor de semilla
Luis Eduardo Aute (Dentro)

La chaira o chaqueta es un cha-cha-cha, un sube y baja de seda en luna creciente y en cuarto menguante. Manuela es la mejor amiga en esas horas solitarias cuando la necesidad es mucha y qué mejor consuelo que aquella que siempre es fiel y precavida: la propia mano, de género femenino; palma cinco es la dirección correcta para apretar el cuello al cisne de espumoso plumaje, para sacar a pasear los animales y arrojar hijos fallidos al guáter, coladera o papel higiénico.

Chiro aquello de tejer chambras en tiempos mozos cuando la memoria alcanzaba para delinear rico en la imaginación las finas curvas de la maestra de geografía. Placer sobrado cuando recorte en mano atrancábamos la puerta del baño para darle sabroso al deporte del guante. Las piernitas contraídas y el esfínter apretado-apretado, hasta lograr la magia de la erupción, la explosión maravillosa del mejor amigo que uno pueda tener.

Lyn May fue mi primera musa. En su honor fabriqué formas y erigí pedestales para tenerla al servicio de mis recuerdos y necesidades. ¡Oh!, Lyn, cuántas veces fuiste mía, cuántas veces disfruté de tu inimitable figura, de tu hermoso rostro de facciones orientales, de tus contoneos y tu cachondería.

Cuántas veces logré la magia del tributo a Onán con el cromo de una rubia (en todos los sentidos geográfico-físicos) con botas blancas en aparente labor de parto, mostrando grácilmente, seductoramente, el punto de su cuerpo donde se reunían las horas para morir felices sobre un piano de cola color negro, cubierto con la bandera de los Estados Unidos de América. Gracias, Hustler, porque la rubia de ese número y yo moríamos al unísono. Buscaba la ubicación correcta del cromo sobre el lavamanos para que el reflejo de la luz del foco de 60 watts no rompiera la magia de la evocación.

¡Oh!, Meche Carreño, Ana Luisa Pelufo, Lilia Prado. Cuántas veces aparcaron sus maravillosas formas en mi radiante juventud e hicimos del placer algo tangible con los dedos de la mano. Yo, un humilde admirador de sólo 15 primaveras de vida; ustedes: diosas de la pantalla, milagros que la tecnología atrapó en la magia del formato VHS, que permitía pausar la imagen a gusto, para degustar sus pixeladas imágenes y fabricar una isla con la palma apretada, ajustada a las necesidades.

¡Oh!, cuántas veces la sola evocación de la ropa interior del tendedero vecino despertó la creatividad monstruosa de algún pequeño pervertido que imaginaba a la vecina enfundada en sus chones de luchador, transpirando con las tetas al aire por el sensual calor del verano. Cuántas y cuántas veces el propio cuerpo sirvió para elucubrar caricias en el pecho, en las nalgas, en la espalda, en las piernas, en el cuello.

Sabia naturaleza que dota de potencia inagotable a quienes transitamos esa bendita edad, cuando las ninfas compañeras de escuela empiezan también a descubrirse y descubrir sus atributos para el ansioso de ser, de tener, de degustar. Benditas las furtivas caricias sobre la blusa, sobre la falda, sobre la pantaleta, sobre la bragueta; tibias humedades juveniles que guardaban olores particulares, recuerdos de visitas al cine en compañía de alguien dispuesto a ser el cómplice perfecto de las manos, para horas más tarde desbocar los corceles a placer y volver a atrancar la puerta del baño, y volver al vicio maravilloso de los que nos asustábamos con posibles embarazos a la compañera, con enfermedades malignas que destruían la hombría por lo más preciado.

¡Bendita la chaqueta que no es una chamarra!

Imagen tomada de: http://www.venus-plaza.com

Abajito del reloj

2010-09-30T13:59:00.003-05:00

Ricardo Medrano Torres

A mi Bolita

A la novia se le cita en el andén, abajito del reloj. Da la hora en punto y uno observa con atención el descenso del pueblo de los vagones anaranjados. Ella no llega puntual y a él se le queman la habas por el quicoreteo y el apapacho. Quince, veinte minutos tarde, ella arriba tan vaporosa con sus cuarenta y cinco minutos de trayecto desde su casa para cumplir con la cita. Qué importa que haya llegado a destiempo; total, cuando uno anda rendido a sus pies, las esperas no importan. De la manita se encaminan al cine más próximo.

Poco más de media hora de película y el Juanito Profundo (Johnny Depp) no logra más que nutrir la calentura con su farsa piratesca. Un guiño basta para ponerse de acuerdo en invertir mejor el tiempo: cinco letras. Ya era justo y necesario, tanto tiempo de estarle implorando y convenciendo de que el arroz se come, hasta que la Divina Providencia proveyó: le cayeron al faivleders (al cinco letras —para que me entiendan—). Pero lo que ahí sucedió es muy su purrún.

Luego de la obligatoria siesta caminan por la Alameda Central, piden un chicharrón con crema y chile y se previenen contra la sed con un orange en botella de plástico. Se hace tarde y la guaracha sabrosona suena que suena, retumba que retumba en el parque del que Diego hiciera su “Sueño de una tarde dominical en la Alameda Central”. El amor brota por los poros cuando se es joven y se tiene la fortuna de probar los elíxires sagrados de tu diva y compartir los efluvios propios con la susodicha; sales fortalecido, más que menguado en materia de energía corporal.

Son novios y ahora amantes, son dos y uno solo, y esperan no convertirse en tres, porque en sus planes no está aquello de “donde comen dos comen más” (con eso se engañan, pues disfrazadamente lo desean). Él, de reojo, le mira las nalguitas con deleite. Mira nomás lo que me acabo de comer —piensa y se relame los bigotes como el gato.

Le echa el brazo sobre los hombros y caminan seguros de sí, seguros del mundo. El dinero que proveen los padres alcanza para estos pequeños lujos, para estos pequeños placeres. Se dirigen a la panadería e idealmente mercan un pan relleno de frutas. Van a comerlo frente al Palacio de Bellas Artes, no saben del Art Nacó ni del arquitecto Adamo Boari, pero degustan el pan y lo comparten placenteramente.

Presencian el atropellamiento de una mujer, miran al bolero despachar múltiples clientes en menos de una hora. A unos pasos, en La Alameda, los merolicos, payasos, activistas y otros muchos artistas generan un barullo que sostiene el corazón de la ciudad en permanente vals. A las veinte horas cumplidas, la noche se hizo de un vestido de lentejuelas luminosas y arremete contra las pupilas de los visitantes.

Ellos, los novios, se toman de la mano, se besan frente al Hemiciclo a Juárez. Los leones son testigos de aquel prodigio: dos seres humanos atrapados por las arterias de una ciudad salvada por el amor.

Se dirigen a la entrada del Sistema de Transporte Colectivo y sus ojos son otros: son novios, son amantes, son dos seres que tienen hora de llegada a sus respectivas casas. Hoy la vida tuvo otro sentido. A partir de hoy, no más “abajito del reloj”, son novios, son amantes…

Imagen: "La persistencia de la memoria" de Salvador Dalí

Emoción hasta las lágrimas

2010-09-29T19:31:00.001-05:00

Por Ricardo Medrano Torres

En mis andanzas por la red de redes, recientemente leí con atención las líneas expuestas en un efusivo artículo del músico y escritor Raymundo Colín publicado en APIA (Agencia Periodística de Información Alternativa). Me emocioné hasta las lágrimas. Me remonté a mis años mozos como miembro de Poetas en Construcción y me vi reflejado en los tránsitos de administraciones Perredistas y en el limbo cultural que sigue aquejando a quienes aspiran a degustar un caramelo ganado con el esfuerzo de su creatividad artística remunerada.
Al calor de una sabrosa cebada bien frígida, comenté con el amigo Emiliano acerca del tentador empleo trianual que ofrecen los gobiernos municipales, en particular el de Neza. Elucubramos un ambicioso programa editorial de a devis y hasta hicimos planes y proyectos para cuando se acabe el sexenio y la administración federal prescinda de nuestra talacha como editores de las publicaciones de una Secretaría de Estado. Pensamos que sería conveniente darle nombre al changarro y poner la creatividad y el conocimiento al servicio de un gobierno municipal sensible y conciente de las necesidades de su municipio.
Se nos ocurrió la idea de reincidir en la profecía y disfrazar al Emi de Quetzalcóatl, montarlo en un chimeco y armar el alboroto a ritmo del “mar los vieron llegar...”, porque, la neta, hay años luz de diferencia entre la talacha editorial del oficialismo municipal y la informalidad organizada, y lo que se hace por otras latitudes —y no es por echar flores en la calenda.
Por un momento creímos que en Neza sería posible la remuneración del trabajo creativo y profesional, el pago justo de los productos artísticos y el alquiler del prestigio del artista que reviste al gobierno municipal o funcionario en turno. Pensamos en la profesionalización del trabajo del creador; en la verdadera exigencia de más y mejor infraestructura cultural (de a deveras) al servicio de toda la comunidad y no sólo de grupúsculos enquistados en la miserable ubre del presupuesto trianual; en la posibilidad de satisfacer las necesidades culturales básicas de los nezahualcoyotlenses —en memoria de los orígenes municipales— dando cabida en todo su esplendor al amplio espectro que ofrece Neza. Recordamos la experiencia de la primera administración perredista y el ciclo histórico que se repite desde entonces cada tres años y hasta la actual administración priista, resultando en las mismas cantaletas: la supuesta culpabilidad de las instituciones, la complicidad de sus creadores de arte y de sus “promotores culturales”, así como la indiferencia del público consumidor hacia ciertos productos o manifestaciones —el elitismo de quinta categoría—.
Se han logrado avances notables en la producción artística municipal: cada vez hay más artistas comprometidos con sus ediciones, con su trabajo plástico, con su desempeño en el escenario, con la mejor ejecución de su instrumento; pero persiste la miopía y se sigue soslayando el capital que significan sonideros, gruperos, telespectadores, pornógrafos, organizaciones religiosas, liberales, feministas, homosexuales, coleccionistas de autos, fanáticos del cómic, gourmets, patinetos, deportistas, políticos y etcéteras, quienes paralelamente pueden impulsar a quienes sufren por carecer de un lugar en el gusto popular.
Todo lo que el hombre realiza es cultura; por ello, no debe empantanarse el concepto en asambleas y posaderas en la foto para salir en primera fila. Debe considerarse el amplio espectro que ofrece la municipalidad y darse cuenta que son los menos quienes buscan enarbolar banderas culturales o esgrimirse en “profetas del nopal”. Son precisos análisis serios y propuestas concretas de fomento y desarrollo cultural en y para Neza.
Aunque una cosa es cierta, el hombre y su cultura son dinámicos como el universo. Con o sin frentes culturales, con banderas partidistas o sin ellas, con financiamiento o sin él, la riqueza cultural de Neza se dará en todos los ámbitos y en todos los lugares, incluido el artístico: se impondrá sobre carencias.
El artículo del brother Colín me recordó que no basta con hacer precampañas para lograr el hueso y dormir, plácidamente, el sueño de los justos mientras dura el trienio. Por lo pronto: ¡Salú!, y hasta que el sexenio nos alcance.

Cómo han pasado los años

2010-09-29T19:17:00.001-05:00

Por Ricardo Medrano Torres

Sorpresas ha dado la vida. De todos, el más sorprendido soy yo, pues la arena ha ido asentándose hasta formar una rica playa, una fresca playa que precede a los cuarentas. He visto a mis amigos hacerse tan viejos como yo: Suriel Martínez, Emiliano Pérez Cruz, Beto Vargas, Porfirio García, Kuitlauak Macías, Toño Martínez… Sigo buscando mi “equilibrio espiritual” —como los monos de la serie de televisión 31 minutos—. No me imagino cambiando mi credencial de elector y nacionalizándome ciudadano de otra latitud que no sea Neza. No me imagino tan lejos del cantar de los Migueles Pinedas, de los Pacos Blancos, de los Colines; lejos de la pintura de los Alfredos Arcos, de los Alejandros Perezcruces, de los Antonios Ramos, de las Marthas Velazcos, de los Julios Galanes; lejos de la poesía de los Porfirios Garcías y Kuitlauaks Macías. Verdaderamente no me concibo. Una parte de mi se quedaría en Neza, seguramente. Mi ombligo seguiría enterrado en casa de mi abuela y me llamará a integrarnos cuando necesite de los cuates, de los brothers del barrio junto a quienes me he vuelto un pre-cuarentón.
Cómo olvidar al Bunga, al Mijoi, al Tribi, al Faros, al Verruga —en paz descanse—, al Beni, al Chile —sin albur—, al Figa, al Flaco, al Burro, al Anillo, al Gusano y a su carnal el Gusnalgas, al Chismes, al Wuifi, al Gabazo, al Ruso…
La verdad que se arruga el corazón cuando uno hace recuentos y se da cuenta que cada quién emigró a diferentes parcelas y que uno es el único que se ha quedado a cultivar una tierra cada vez más conflicitiva. Que la verdad eso de vivir en una “ciudad dormitorio” no ha cambiado mucho. Y entonces uno se da cuenta que los hijos crecen y que parte de su vidorria es de Neza y que el arraigo que trae uno ya no es el mismo que tienen ellos, pues ya son tan ciudadanos del mundo como cualquier gringo viajero. Y que lo mismo les da irse a vivir a las Bahamas que a Puruchucho, que su forma de vida es tan libre como los poemas que escribió su padre a finales de los ochentas y que llevó a casa de un tal Porfirio García, textos que fueron corregidos y publicados en la difunta Nezáfora. Y que esos esfuerzos por promoverse crecieron hasta convertirse en un sello bajo el nombre del grupo Poetas en Construcción. Y que fueron varios años de bohemia y literatura —al menos la que estaba a nuestro alcance— y que cada quién pudo decidir a libre arbitrio la senda a seguir y que me dio mucho gusto encontrarme a mis brothers poetas en el último festejo por su aniversario.
Entonces uno se da cuenta de que la vida ha cambiado y de que uno ha cambiado, pero los cuates siguen siendo los mismos, aunque más calvos y más panzones.
Y uno se hace su propia historia y se descubre como un simpatizante de la poesía. Uno descubre que el placer de la poesía debería ser de todos, tanto para escribirla como para degustarla, y que deberían eliminarse las etiquetas de propiedad sobre la creación y eliminar el vedetismo de los seudoescritores. Y que hoy día la ventana que es la red ofrece escritores de todos los estilos y tendencias; que los desconocidos rivalizan en popularidad con los conocidos, y esto sólo con el poder de un blog.
Y festejamos que algunos aún persistan en su lucha gitanesca de promover su obra en el face to face que da la presentación, aunque seguimos confirmando que a las presentaciones sólo acuden los cuates o los familiares y a veces ni ellos. Entonces descubrimos que cada vez somos más viejos y que será necesario difundir la obra a través de un moderno compact disc, o echar a andar la tecla y aventurarse a través de la red y compartir con esos amplios públicos lo que se piensa y preocuparse por saber lo que ellos piensan.
Descubro entre mi archivo un buen número de libros y documentos que dan fe y testimonio de una época importante en la que muchos ciudadanos comunes y corrientes descubrieron que en la nueva ciudad hacían falta árboles y los plantaron, que hacían falta lámparas de alumbrado público y las colocaron, que hacía falta pavimentar calles y lo hicieron, que hacían falta quiénes se llamaran escritores y muchos se pusieron en la lista para cimentar lo que vendría después —en esa misma tónica de constructores.
Benditos mis cuates del barrio, mis amigos escritores, la educación pública, mi familia y mi barrio que me han visto volverme un pre-cuarentón nostálgico y, tal vez, medroso de emigrar hacia otras latitudes. Bendita la escritura que me ha hecho un simpatizante de la poesía y de la narrativa —que no un escritor en toda la extensión de la palabra—. Bendita sea la vida y una ciudad Neza que llevo engrapada en la memoria y en mis actos.

¡Salú !

La propiedad privada y el amor

2010-09-29T19:04:00.003-05:00

Mis cuatro películas de esta semana

Por Ricardo Medrano Torres

Conocí a mi padre un 30 de abril de 2007. Transcurrieron 32 años para volver a vernos. Curiosamente, el escritor Albert Camus tenía más de cuarenta años cuando lloraba sobre la tumba de su padre, un soldado muerto a los 19 de edad —así lo narra en su libro La caída (La chute,1956).
Actualmente, mi padre y yo tenemos mínima comunicación telefónica; aunque hemos sostenido un par de encuentros acordados y la plática ha girado en torno a la vida de dos hombres tan dispares como independientes uno del otro.
El escritor Emiliano Pérez Cruz señala que de poco sirven los padres para una verdadera educación de los hijos. Asociar la idea de propiedad privada a la crianza de un hijo e idealizar una supuesta admiración de los hijos a los padres puede, en ciertos casos como el mío, carecer de fundamento. La ausencia de él me dio la posibilidad de ser quien soy, y así estoy a gusto.
En estos momentos, creo carecer de la necesidad de llamar a alguien padre o de que alguien me llame hijo, pues ha transcurrido bastante tiempo para intentar apropiarnos de la otra persona por convencionalismos que sólo nos llevarían a negar nuestra propia individualidad.
La negación de la individualidad del otro me llevó a negarme sistemáticamente a acercarme a mi padre. Todos esos años él fue una imagen permanente en mis actos, y en cada uno de ellos fui desechándolo porque las condiciones así lo requerían. Había que echar mano de las herramientas y apoyos que se tenían y él fue borrado —también sistemáticamente— de mis asuntos.
A pesar de ello, alguna vez me pregunté cómo sería mi padre físicamente, si sería parecido a mí, si tendría mi carácter, si compartía mis aficiones o si era un padre como el de Even Benestad (Grimstad, Noruega, 1974), quien en su cinta Todo sobre mi padre (Alt om min far, 2002) aborda, a la manera de un documento testimonial, con afecto, ironía y humor la relación con su padre, el doctor Even Benestad que gusta de transformarse en Esther Pirelli, ponerse ropa de mujer, maquillarse, colocarse los rellenos pectorales y salir a la calle a bordo de su convertible acompañado de su esposa (madrastra del director); esta última, respetuosa del gusto de Even por transformarse. Es decir, respetuosa de su individualidad.

Esto del apropiamiento, trasladado al amor de pareja, se ilustra eficientemente en dos cintas del director japonés Nagisa Oshima (1932, Kyoto, Japón): El imperio de los sentidos (Ai no corrida, 1976) y El imperio de la pasión (Ai no borei 1978); en la primera se muestran las obsesiones sexuales de una pareja que culminan con el cercenamiento del pene al amasio. La segunda está basada en un crimen cometido por una pareja de amantes en contra del marido para llevar a efecto esa necesidad de pertenecerse sin obstáculos.
En otra cinta, Time (2006), el director surcoreano Kim Ki-Duk (1960), muestra la obsesión de una mujer por alcanzar el supuesto ideal de belleza del compañero, lo que la lleva a transformarse físicamente mediante una cirugía de rostro, convirtiéndola en un ser distinto al que él conoció y del cual se enamoró, arrastrando a la pareja a un desenlace trágico a partir de la negación de la individualidad de la otra parte.
Para finalizar, hay que mencionar que Camus iba a la tumba de un padre que siempre sería joven —dadas las circunstancias de su muerte a esa edad—. Mi padre resucitó 32 años después y a estas alturas las pláticas de reconocimiento pueden resultar insustanciales. No compartimos una raíz, no hablamos el mismo lenguaje de intereses. Es difícil que resurja entre nosotros el sentido de pertenencia padre-hijo.
Cuando platicamos, otorgo pleno respeto a su individualidad al no cuestionarle su vida personal. Sin tragedias ni cirugías para transformarnos el rostro, cada quien vive su individualidad. Trágico el sentido de pertenencia. Tal vez haya mucho de razón en aquello de la poca necesidad de tener un padre a la mano: hubiera ocupado mi tiempo pensando en el guión de una película para descifrar los rostros de un padre como Esther Pirelli o Even Benestad —como se prefiera.

Foto: dianayjade.com

Un barroco contemporáneo

2010-09-29T18:58:00.002-05:00

Pino Páez

Por Ricardo Medrano Torres

Nacido en el Callejón del Sapo, Pino Páez y el hombre del mostacho y la melena frondosa son lo mismo. Tuve el placer de compartir con él una época de sabroso re-aprendizaje en el Consejo Editorial del periódico Ala Tinta. El líder Pino imponía su mostacho con sesuda claridad y prodigaba luminosidades en espejos de sabiduría —para decirlo en lenguaje aproximado.
No tiene la gracia de bailar porque considera que el dance es propio de osos de circo —dicho en palabras pinescas—. Dejó de fumar hacer mucho porque fungió como chacuaco citadino hasta que se le polveó el frondoso pelambre del labio superior.
Pino es un personajote, periodista y escritor, arroz de todos los moles: un tiempo se le vio en el periódico del Pato Pascual, haciendo el citado Ala Tinta, El Búcaro, el periódico de los trabajadores del Sistema de Transporte Colectivo (Metro) y muchos etcéteras.
Roberto Fernández Iglesias, de la tribu Tunastral toluqueña lo considera un escritor "barroco contemporáneo". El crítico literario y periodista cultural Alberto Arankowsky ha dicho que Pino Páez es un arquero que dispara con acertado pulso, y en todas direcciones, herméticas metáforas.
Su manera particular de usar el lenguaje popular de México le ubica en un plano aparte; de ahí que se le considere un escritor barroco contemporáneo y, además —hágame usté el favrón cabor—: esotérico. A propósito de esto último, Pino dice describir la personalidad de la gente a partir de su caligrafía o, por lo menos, con eso intentó chorearnos alguna vez.
Páez adjetiva y sustantiva, y luego fabrica verbos, y dimensiona la lengua en un grado desbordante que en la penumbra de la soledad hace posible elucubrar realidades más allá de los claros inmediatos.
Autor, entre otras-muchas-tantas obras, de Manos vacías de pan, A solas en el altar, Los afilados cuernos de la luna, Luz patibularia, Pino tiene un don de gentes que le atrae multitudes a las presentaciones de sus obras: ha desbordado el Palacio de Bellas Artes en más de una ocasión y se ha brindado con alipús en el máximo recinto cultural a salú de Pino Páez.
Vaya un saludo y una felicitación a través de este pequeño acercamiento al maestro, y luchador comprometido con las causas sociales.

Fotografía: videoclipscristianos.com

Un Conde llamado Francisco

2010-09-29T18:51:00.002-05:00

Por Ricardo Medrano Torres

Conde, según el diccionario de la Real Academia Española, significa “Caudillo, capitán o superior que elegían los gitanos para que los gobernase”. La primera vez que accedí a un texto de Pancho Conde (como lo llaman sus amigos), fue a propósito de la edición del libro Poetas en Construcción (Editorial ENTE, México, 1994), antología poética del grupo del mismo nombre; aunque Francisco ya tenía sendas trabes en su labor creativa y eso de la construcción ya no cuadraba con el nivel.
No recuerdo cuándo tuve el gusto de conocerlo, pero Conde es un personaje de esos que no se olvidan: bajo de estatura, mirada fija y bigote multi aguja, el poeta y ensayista nació en Atlixco en 1951 (miembro de la generación de los 50’s, la misma de Emiliano Pérez Cruz, Ignacio Trejo, Víctor M. Navarro, Josefina Estrada, Roberto Diego, Rafael Vargas, Andrés de Luna y Víctor Roura, por citar sólo algunos).
Alguna vez coincidí con él en la fila del Banco en la Unidad de Servicios Administrativos de la avenida Sor Juana, en Neza —Curiosa forma de coincidir con un poeta—. Me resigné a no abordarlo pues, tal vez, el vate no me recordaba y temí ser considerado un prole en busca de bolsear a un poeta cuenta habiente.
Pero, en Nezahualcóyotl, ¿qué interés puede tener un Conde? Tal vez la respuesta esté a la mano en su libro La esquina de los hombres solos (Daga Editores, 1999) del que César Benítez Torres escribiera en la revista Cantera Verde lo siguiente: "Crónicas urbanas de una ciudad entre ciudades, el gigante vivo, resplandeciente, terrible y dulce; de Ciudad Nezahualcóyotl: toda una historia de pobreza y riqueza, de la contemplación lejana de los contrastes". Sin duda, Conde se ha nutrido de Nezahualcóyotl y es de los autores que tiene la virtud de poseer una doble nacionalidad: Puebla-Estado de México (Nezahualcóyotl).
Estudiante de la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM y, más tarde, profesor de la Universidad Autónoma Metropolitana, los trabajos de este autor son considerados por los cuates de la página electrónica Ficticia, como obras que “tienen la característica de la precisión y de un lirismo que sobrepasa cualquier academia”.
La última cifra verificable de publicaciones de Pancho Conde ya sobrepasaba los 17 títulos, algunos de ellos son, de su obra poética: Estudios para un Cuerpo, Los Lobos Viven del Viento y La Arena de los Días; de su ensayística: Diálogo Inmediato, y La Esquina de los Hombres Solos, este último de narrativa. Conde es arroz de todos los moles, diría la sabiduría popular, y lo mismo se le mira en las publicaciones más diversas, en conferencias, mesas redondas, charlas y muchos etcéteras.
Mario Calderón, en su ensayo titulado Desde la orilla o la generación poética de los años 50 en Puebla, dice que la poesía de Conde habla de la vida cotidiana y la vida bohemia. Cita Calderón un fragmento del poema Lobo solitario: “Las caderas jóvenes y los ojos de muchachas son apenas un sonido oscuro”.
A Conde, como a muchos, nos persigue la época de la educación secundaria como una aguja caliente en la punta de la memoria. Durante una de las presentaciones de la serie Escritores al 2x1, organizadas por Conaculta, Pancho Conde recordó una anécdota de secundaria cuando se le atribuyó la autoría de un poema que no escribió, hecho que lo determinó a tomar la ruta de la poesía. También recordó los más de cien kilogramos de peso que ostentó durante una época de su existencia. "Hasta para comer y beber" provee la vida académica, dijo en esa ocasión el maestro.
Anécdotas del trago, de la academia, de sus libros, de la vida bohemia, de su amor por la belleza femenina, de la generación de los 50 y de la lucidez de sus comentarios, dan pie a una biografía que, en su momento, alguien trasladará al papel. Bienvenido a Neza este líder de los gitanos, bienvenido a la tierra de la que nunca se ha ido. Bienvenido sea este Conde llamado Francisco. Bienvenida sea su poesía.

Foto: Rodulfo Gea; tomada de: http://www.google.com.mx/imgres?imgurl=http://www.excentricaonline.com/libros/images/uploads/conde_ortega_jose_francisco1.jpg&imgrefurl=http://www.excentricaonline.com/cartelera/cartelera_more.php%3Fid%3D5567_0_10_0_M&usg=__bZpvRVl8N7Yfpqc6QzEoZNNRVEM=&h=293&w=180&sz=39&hl=es&start=24&sig2=NsJrCf52COMRUpTVIxd-3A&zoom=1&um=1&itbs=1&tbnid=YiU-nr0PbzePgM:&tbnh=115&tbnw=71&prev=/images%3Fq%3Dfrancisco%2Bconde%2Bortega%26start%3D18%26um%3D1%26hl%3Des%26sa%3DN%26rlz%3D1T4RNTN_es___MX336%26ndsp%3D18%26tbs%3Disch:1&ei=dNGjTKnsEIOKlwey49mpCw

El próximo presidente de EEUU será oaxaqueño

2010-09-29T18:44:00.002-05:00

Que no nos extrañe

Esta frase es del poeta necense Kuitlauak Macías. Este hombre de letras, amigo y hermano de Poetas en Construcción, al calor de las victorias bien heladas, tuvo a bien promover un recuento de nuestra experiencia personal y colectiva con el noble y heroico pueblo oaxaqueño de todas sus regiones.
En aquella ocasión, Macías recordaba las festividades oaxaqueñas en la ciudad que nos vio crecer: ciudad Nezahualcóyotl. Con gusto verificábamos que todos tenemos un oaxaqueño en casa —yo estoy casado con una mujer hermosa de ascendencia oaxaqueña. Kuitlauak también tiene esposa oaxaqueña—. “Al paso que vamos, que no nos extrañe que el próximo presidente de los EEUU sea oaxaqueño”, sentenció el escritor.
Ciertamente, el proceso de extensión de la raíz oaxaqueña es infinito. Sus fiestas, sus colores, su música, su solidaridad y su resistencia a los embates de otras culturas, los forjaron hombres y mujeres de viento con raíz de agua, firmes y gigantes como ahuehuetes.
He de decir con mucho orgullo que gané una esposa con familia integrada, o bien, que fui adoptado por una gran familia oaxaqueña en donde cada festividad santificamos el pan y la sal, y el gusto por el parabién asoma victorioso desde cada garganta en torno de una mesa que no olvida sus orígenes, que respeta y venera a sus muertos que, aunque lejos y en un cementerio de provincia, apartan el lugar donde el alma descansará en su propio espacio, en su propio paisaje, al lado de la gente que le es propia.
Recuerdo con placer mi primera visita a Magdalena Jaltepec y la amabilidad con que fui recibido durante las fiestas de Semana mayor. Aquella experiencia de recibir alimento sin la menor pregunta. Fue sorprendente testificar que en ese estado, en ese lugar de México, la gente era feliz con el placer de dar, de compartir, de venerar al ser supremo que nos dio fuerza para trabajar con decisión y reunir lo necesario para cumplir con el compromiso de la mayordomía.
Pero no todo era “gorra” y “agandalle” —como se diría por estos territorios—: durante varios días recorrimos las diversas mayordomías y aprendí que se trataba de un acto de reciprocidad, pues la solidaridad asomaba de igual forma, apoyando al mayordomo ya fuera con rejas de refrescos, canastos llenos de tortillas, arrobas de pan, cartones de cerveza…
Aún tengo presente aquel placer de compartir el pan y la sal con una especie de personas de costumbres diferentes, casas sin bardas ni alarmas, duelo sagrado durante el luto religioso, fiesta grandiosa, desbordante, cuando es el momento y se tiene la oportunidad y el medio.
Hoy, escucho con atención y arrobo las leyendas, los cuentos, las fábulas y las historias que cuenta Mamá Lola —mi suegra— y llevo mi memoria hasta el mogote de Nana Luisa, hasta el Sabino; me escabullo de la Bandolera, aquel espíritu que engañaba a los hombres infieles o enamoradizos; disfruto los cuentos tiernamente absurdos del tío Pedro, como aquel donde la calabaza gigantesca se parte en dos para dar a luz a cuatro marranos pequeños y rollizos; miro las fotos históricas de mis suegros y sus rostros y su traslado a la ciudad capital en busca de mejores condiciones de vida, y miro a mis cuñados y cuñadas convertirse en hombres y mujeres al lado de quien es hoy mi esposa, y los miro adaptarse al humo y al concreto. Los miro desprenderse un poco del verdor de aquellos territorios donde eran dueños y señores del tiempo y del espacio.
Escucho a Mamá Lola platicar de sus borregos, de sus chivos, de sus gallinas y sus caballos, de su primera casa y del pedimento de su mano, y de la vida conjunta que iniciaba con mi suegro Octavio. Entonces se entristece y me habla de sus dos pequeñas que no pudieron seguir en esta vida y de la tumba que con tanto cuidado no olvida y mantiene cada que puede darse su vuelta al pueblo. Escucho atento acerca de la abuelita Nieves y del abuelito Agustín y de su participación en la lucha por los linderos del pueblo. Y hay historias de gallos y conejos de oro y del cuidado que se debe tener con el aire que es capaz de llevarse a un recién nacido sin que los padres se den cuenta.
Y en mi tarea de padre retomo lo aprendido en mi infancia y lo aprendido de mi familia adoptiva, y participo de los parabienes, y gustoso me apunto en la gueza para festejar navidades y años nuevos con mi familia, apropiándome de una raíz que ya es mía, que ya es mexiquense-oaxaqueña. Y los niños participan hablando ante los demás, exponiendo sus sentimientos con la firmeza y los principios heredados por sus ancestros de la tierra del sol. Entonces el mezcal es más que lágrimas y más que abrazos, más que dolores y tristezas, es sangre ardiente que sólo un hombre íntegro controla en su cerebro.
Entonces, amigos, después de esto, quién se atrevería a negar que el próximo presidente de EEUU será oaxaqueño. Quién se atrevería…

¿No hubo festejo este año?

2010-09-29T18:31:00.002-05:00

Este año ni nos enteramos si hubo o no festejo por los 19 años de los Poetas en construcción, pese a ello, me sumo al festejo con un texto que entregué, hace ya un año, al propio Porfirio García y a Kuitlauak Macías durante el festejo por la mayoría de edad del grupo.

Poetas en construcción

18 años de un barco que nació siendo cayuco

Al Porfis y al Kuik, tícheres y sin embargo amigos
Pescador, hermano mío: / si naufrago en tu ribera,/ si largo por fin el cabo.../¡no me sepultes en tierra!/ Escóndeme en un cayuco/ de esos que el ostión gangrena/ un cayuco carcomido/ de los que ya no navegan./ Escóndeme de la aduana/ y de sus guardas. Haz cuenta/ de que soy un contrabando/ que le pasa al mar la tierra.../ Colócame un caracol,/ grande, bajo la cabeza;/y por si los alcatraces.../cúbreme con una vela./ Luego, en la noche, al pescar,/ me remolcas mar afuera/y me olvidas bajo el cielo/que es una barca que sueña!/Antes, con letra de fardo,/le pones, por si lo encuentran:/"no hagáis caso de esta barca/que es lo que el viento se lleva"./Bajo este silencio azul/ yo me iré sin tanta pena.../ No se lo digas a nadie/ pescador, porque me entierran!
Octavio Amórtegui (1901-1990), Mar afuera

Hace algunos años —varios— en reunión celebrada en el auditorio del Centro Cultural Jaime Torres Bodet de Nezahualcóyotl, los Poetas en Construcción rendían homenaje a la memoria de uno de sus miembros: Octavio Amórtegui, hijo de un artista grande de la hermana república de Colombia, autor del epígrafe que inaugura estas líneas.
En aquella ocasión, la intérprete, cuentacuentos y amiga Juana Vázquez, pidió a quien esto escribe que dirigiera algunas palabras al desaparecido Octavio en presencia de familiares del fenecido Poeta en Construcción. Aquella ocasión no pude estructurar frase ni comentario. Sé desde siempre que la “palabra es arma cargada de futuro” y temí la desmesura del comentario equívoco o la pulcritud del asesinato a la memoria del compañero Amórtegui.
Hoy, haciendo referencia al caso del compañero Octavio y tomando un epígrafe de su padre, nacido el año uno del siglo pasado. Me refiero al segundo, en razón de haber encontrado en sus letras a mi cómplice existencial muerto en el 90 del siglo pasado, mientras yo establecía mis primeros contactos con los nacientes Poetas en construcción.
He de recordar que, de la dinámica de los Poetas, me resultó en su momento de mayor aprendizaje la carnicería verbal y el alegato iracundo de la radicalidad infundada que provocan las bebidas espirituosas , que las anémicas sesiones de galletas de animalito, té de limón y pizarrón de formaica con pasado de mesa de antecomedor del buen Porfirio.
La academia estaba lejos de encontrar algún resquicio entre aquel mar de voces con hambre de manifestarse y ser escuchadas. Porfirio no era el maestro, era el escucha con oído estéreo, la voz que pescaba al vuelo las ideas y comentaba con la rapidez que le permitía su buena memoria y su formación en Letras hispánicas. Sólo Kuitlauak tiene tres cerebros y se permite —como entonces— el lujo de escuchar el sonido ambiente, conversar, criticar y echar desmadre.
El taller de los Poetas inició en la calle 33 de la colonia maravillas cuando Porfirio rebasaba apenas los 30 años de edad. Hoy arrastra venturosamente más de medio siglo. Legalmente, se alcanza la mayoría de edad al minuto posterior de haber cumplido los 18. El grupo cumple 18 años y desde mucho antes de alcanzar su mayoría de edad se diversificó virtuosamente —como cualquier ser vivo— y se consolidó como un referente de transformación social en donde el arte (creación y promoción) hacen las veces de columna vertebral para el mejoramiento de una sociedad que abarca más allá de los límites de la municipalidad.
Porfirio García, Kuitlauak Macías, Armando Veladiz, Miguel Pineda y Alfredo Arcos impulsaron un barco que nació siendo cayuco. Tocará a Porfirio señalar los nombres de los marinos de menor rango que se hicieron a la mar con ellos. Muchos ya en otras embarcaciones, colectivas o personales, y ostentando distintos rangos.
En fin, que hablar de los Poetas en construcción es reflexionar acerca de su papel histórico, de su impacto social, de un nombre que en sí mismo ya representa una marca —no necesariamente comercial— y de una realidad palpable. Si Porfirio hubiera sabido del alcance de su proyecto de tesis, tal vez lo hubiera dado de alimento al camión de recolección de desechos por lo caro que resulta la manutención de un hijo tan voraz y absorbente.
Finalmente, quiero rememorar a Octavio Amórtegui padre, quien en su texto Mis primeros 70 años (Lecturas Dominicales de El Tiempo, Bogotá, 21 de febrero de 1971) hace algunas consideraciones importantes del hombre que confiesa que ha vivido:
• Escribo estas líneas desde mi retiro de México a donde acudí de nuevo por aquello de que la evasión es también una manera de rebelarse. Aquí ocultaré ese espectáculo deprimente de la vejez. ¿Pero es que en verdad soy viejo? Si lo estoy no lo siento. Envejecer es resignarse y yo soy de los que mueren con las botas puestas
• Se dijo de Hamlet: "¡Qué buen rey hubiese sido si reinado hubiera!". Pero como no reinó... Desde este punto de vista creo que es preferible para la cultura un poeta sin ínfulas que hace lo que puede (¡y lo que debe!) a un "malogrado joven" de esos que todo lo tuvieron para realizarla, y no hicieron nada
Estas dos perlas de Amórtegui padre resumen existencias de diversos hombres y mujeres. Dos citas relacionadas con el tiempo, con la existencia y la voluntad de ser que es existir. Por ello, hoy, a 18 años del alumbramiento oficial, agradezco a mis amigos los Poetas en construcción de todos los rangos por la invitación al festejo. Los felicito porque el vástago ya tiene 18 y apenas empieza la verdadera responsabilidad.
Maestros Porfirio y Kuitlauak, ustedes ya sembraron un árbol, escribieron no uno sino muchos libros y apoyaron la escritura de otros tantos, ya tuvieron hijos —Kuitlauak más—, ya los orinó un perro y se niegan a la vasectomía con dos piedras. Felicidades y gracias por el conocimiento compartido. Hoy que intentamos integrarnos a las fuerzas básicas de los adultos mayores, recordemos a don Renato Leduc: “Vivir mucho es desacierto. Por eso una vez muerto, soy cabrón si me meneo”. ¡Salud!

Blog de Felipe Gaytán

2010-09-07T14:23:00.004-05:00

Felipe Gaytán, pintor.

Este blog de Gaytán empieza con una ficha del propio. Hay que echarle un ojo a la colección fotográfica que alberga.

Pintor nacido en la ciudad de México, egresado de la Escuela Nacional de Artes Plásticas, licenciado por la UAM Iztapalapa en Letras Hispánicas, además de haber obtenido una maestría en la Académia de San Carlos. Actualmente pintor itinerante con la editorial VersodestierrO e integrante del Colectivo Morvoz. gaytan3000@yahoo.com.mx o felipe.gaytan.pintor@gmail.com

Tomado de:
http://felipegaytan.blogspot.com/

Ganarse la vida escribiendo cochinadas

2010-08-13T14:23:00.004-05:00

Por Ricardo Medrano Torres

Escribí treinta y ocho historias porque debía escribirlas. Así debía ser y fue. Una mañana toqué a la puerta del Beto. Almorzamos milanesas con chiles en vinagre —¡qué pinches picosos los chiles esos!—. Luciano calentó las tortillas. Le encabronaba que el Beto le “sugiriera” que le “echara lumbre” al almuerzo. Le decíamos Luzyano por puro desmadre. A Luzy lo mató una beca: le entregaron un cheque por diez mil pesos en diciembre y en marzo ya estaba bien muerto. Se bebió hasta el último centavo. El Beto y el Luzy siempre fueron buenos cuates.

Empecé a visitar al Beto por el ambiente de su tiendita de los prodigios. Aún con sus anaqueles vacíos, ese changarro conservaba el aire nostálgico de épocas gloriosas. El Beto alzaba las manos al cielo y atrapaba rayos con sus dedos nerviosos, decía que así liberaba la tensión que le hacían abrir y cerrar las piernas, como soplándole al anafre. Daban ganas de ponerle un negocio de quesadillas y sopes frente a los tanates.

Platicábamos por horas: blues, Bukowsky, Miller, sebo, pelos y zorras...
—Vente para la casa, nos tomamos una coca grande, almorzamos, fumamos un chingo y echamos buen desmadre —así sonaba su voz a través del teléfono.

Yo no tenía chamba. Mis hijos estaban en la escuela primaria. Prefería compartir el almuerzo en casa del amigo. Él es el Bukowsky del barrio. Se ha declarado pornógrafo y es generoso como ya hay muy pocos. Hace más de dos años que no fuma. Hoy lo he visitado poco. Antes lo visitaba diario y juntos gargajeábamos la coladera de su patio.

Yo nunca había escrito pornografía, sólo era consumidor. El Beto colaboraba en una revista llamada "Los deseos de la cachorra" y me conectó con el editor. Esa mañana fuimos juntos a verlo. Mientras esperábamos frente a su departamento nos engullimos dos quesadillas de chicharrón cada uno en el tianguis del camellón sobre la avenida Plutarco.

El “Memochas” llegó puntual. Buen tipo. Buen aspecto. Particularmente tímido, si consideramos su trabajo de editor de una revista de humor erótico.

—Qué les invito. Hay agua mineral y agua natural.

—Gracias, acabamos de jamar en el tianguis.

—Me dice el Beto que escribes relatos. ¿Traes algunos? —rápidamente saqué de la bolsa del pantalón tres de mis cuentos. Planchó las hojas en el restirador. Avanzó en su lectura y soltó varias carcajadas. Se transformaba con cada palabra. A veces pienso que yo también me transformé escribiendo cachondeces—. Aquí tienes que hacerle algunos ajustes:

“—¡Puta!, qué feo huele –le dije mientras la erección empezaba a bajárseme”. No digas erección, di “el pirulí parado” o “el plátano”. Tú me entiendes. Métele desmadre.

Total, escribí treinta y ocho historias porque así debía ser, porque Cepillo y Lala comían e iban a la primaria de paga. Porque fue más de un año de estar en las reservas del talento nacional. Lo mejor de esta parte de mi vida es que conservo un libro con las historias y una gran amistad con el pornógrafo de Neza, mi carnal el Beto Vargas.

Que no callen los poetas, pléyade letras independientes

2010-08-05T18:13:00.005-05:00

En un blog, cuya liga anexo al final, encontré esta información sobre un acto poético en Ixtapaluca que contó con la participación de Santos Velázquez de los Poetas en construcción, entre muchos otros amigos poetas.

Por Eduardo H. González

Que no callen los poetas, Palabras por la Fraternidad, fue el motivo para que el pasado sábado 31 de julio del año 2010 la Pléyade letras independientes llevara cabo el recital poético que sirvió como festejo por los dos años de divagar en torno de la poesía. El lugar, el Centro Cultural Trillas, enclavado en la Plaza Comercial Sendero Ixtapaluca, Edo. de México.

Convinieron y convivieron en dicho evento poetas representativos del movimiento literario actual: Adriana Tafoya y Andrés Cardo (Editorial Verso Destierro), Julio Huertas (Casa del poeta “Efraín Huerta”), miembros del Taller de Creación Literaria “Enrique Villada”, encabezados por el coordinador del mismo nombre y Nahum B. Zenil; Moisés Zurita (Director de la reconocida revista “Molino de Letras”), Noemí Luna García (Directora de la revista “Las Genaras”), Santos Velázquez (Poetas en construcción), Patricia Cervantes, Laura Hernández y Martrelli (Biblioteca itinerante “Amparo Molotla”) y poetas en solitario que hicieron acto de presencia. Asistieron también artistas plásticos allegados al grupo; entre ellos Felipe Galicia Almaraz e Inocencio Pérez Arellano.

Más de dos horas transcurrieron entre las distintas voces que se vertieron envestidas de metáforas. Periodo en que los asistentes degustaron de la diversidad temática que la lectura ofreció, y en el cual el grupo que celebraba aprovechó para presentar las cinco plaquettes que bajo el título Serpentinas de agua, colección de poesía para niños, han desarrollado en torno del taller de creación literaria que los reúne, y que se exhiben bajo los temas: Verstiario, La escuela, El circo, Los juguetes y Los niños.

De esta manera fue como Claudia Torres C., Alejandro Reyes Juárez, Salvador Ramírez (Raz-Bird), Aleyda García Lagunas –quien realizó una exposición plástica como marco al evento– y quien esto escribe, encontramos sentido al adagio que vertiera Octavio Paz en su concepción de la otredad: siempre buscamos reconocernos en el otro; al identificarnos en cada uno de los rapsodas que apoyaron la celebración, logrando con ello que la poesía se convirtiera nuevamente en un ingente motivo para compartir.

Tomado de: http://pleyadeletrasindependientes.blogspot.com/2010/08/que-no-callen-los-poetas-palabras-por.html fotografía de Aleyda García Lagunas

Poetas en Construcción (nota en línea)

2010-07-28T18:42:00.000-05:00

Va la primera liga: Poetas en Construcción, grupo de creación literaria (fundamentalmente) de la tierra del Coyote.
Échense un clavado a esta nota, un poco vieja, pero que inicia el rompecabezas.
Saludos
http://www.cnca.gob.mx/cnca/nuevo/2001/diarias/jun/140601/tranelol.html

Libro dual de Santos Velázquez y Porfirio García

2010-07-28T18:41:00.002-05:00

Esta otra nota es del Conaculta, acerca del libro dual de Santos Velázquez y Porfirio García, en el cual fungió como coordinador editorial su servidor. Mayores referencias, escriban.

http://www.cnca.gob.mx/cnca/nuevo/2001/diarias/jun/080601/tranelol.html

Liga crónica del cine Maravillas

2010-07-28T18:41:00.001-05:00

Esta liga pertenece a una organización que publicó amablemente una crónica de un servidor, aunque con algunas muchas faltas de ortografía. La crónica habla del famoso Cine Maravillas de la colonia del mismo nombre en Nezayork.
Échenle un ojo en:
http://mx.geocities.com/nezavive/reporarteycultura.html

Festival de la Creación dedicado a Neza en el 2002

2010-07-28T18:40:00.000-05:00

Nota del Conaculta acerca del Festival de la Creación dedicado a Neza en el 2002.
A la vista en:
http://www.conaculta.gob.mx/saladeprensa/2002/07jun/festival.htm

Homenaje al teacher Porfis

2010-07-28T18:01:00.002-05:00

En un blog encontré este homenaje al teacher Porfis.

La liga es: http://davidwebb2024.blogspot.com/2010/02/porfirio-garcia-trejo.html

Este es un pequeño homenaje a mi gran Profe, "el de la mata antigua". No lo sabe(ni lo sabrá) pero fue quién me indujo al mundo de la literatura. Que buena la mala suerte que lo alejó de la carrera de medicina o biología.

Porfirio García Trejo (Cd. Nezahualcóyotl, 1957). La búsqueda perenne del poeta. El alto de recuento en los caminos. El desechar las cargas inútiles. El andar de la inteligencia poética sin culpas ajenas, pisándole la sombra. La esperanza de mirar el ojo de luz sin morir en el intento. La certeza de la vida como acto de voluntad, engrandecida en el filo siempre. El regreso a sí mismo para ser todos, y edificar la humano frente al sapiens.

Porfirio García estudió Letras Hispánicas en el UNAM. Comparte con otros poetas del Municipio, el crédito en la fundación del taller Poetas en Construcción, coordinado por el mismo de desde 1991. Poetas en Construcción ha sido un punto de reunión de creadores jóvenes que García, ha llevado de la mano por los umbrales del género. Y es así, porque además de sentirse comprometido con los movimientos sociales y culturales, Porfirio compromete a su poesía con aquéllos: carga harto difícil para el poeta de cualquier latitud del hemisferio. Él lo sabe, es el intento compartido con otros poetas que se dan cita en el Taller. Es, sin lugar a dudas, el escritor que más escribe y publica de los miembros de Poetas en Construcción, puede que así sea incluso, a nivel municipal: cuatro plaquetas, dos libros, además de una antología de cuento latinoamericano, y la compilación de poesía de Ciudad Nezahualcóyotl, nos da santo y seña de un escritor joven, bastante activo. Un manejo ágil del lenguaje presenciado por el lector de su poesía, esculpida a golpe de verbos y adjetivos, con la tierna violencia del que observa, piensa y sufre las convulsiones de su entorno, en el centro mismo de la vorágine. Leyendo Apenas siempre, se tiene la certeza de asistir a un proceso de maduración que augura productos de exportación, cosechados para el mundo, por la mano sensible del pensamiento garciatrejano.

Sus publicaciones en orden cronológico, son:

Antipoemas, (198) Ed. Xochipilli.
Ori-genes (1989) IPN
Apenas el amor (1990) CLETA
Desde el silencio (1992) Ed. Xochipilli.
Poemas en crisis (1993) Ed. Poetas en Construcción.
Poetas en Construcción, poesía de Cd. Nezahualcóyotl (1994) Ed. ENTE
Apenas siempre (1994) Ed. ENTE Antología de cuento latinoamericano (1995) Ediciones del Corso.

Mural-performance

2010-07-28T14:24:00.002-05:00

Blog de Charcko digital arte con información del maestro Alfredo Arcos

Obra mural-performance del maestro Alfredo Arcos donde nos muestra al muralismo como vestimenta popular y callejera. El arte-acción como ejercicio colectivizado por la improvisación Freejazzera como método reflejo del cambio permanente.
Para su elaboración se utilizaron materiales diversos como: papel china, tinta china, ropa con diseños originales de artistas, resinas y mowilith.

Échenle un ojo a la siguiente liga de donde fue tomada esta información: http://charcko.blogspot.com/

El Beto Vargas tiene blog.

2010-07-28T14:18:00.002-05:00

Échenle un ojo. La liga es: http://albertovargasiturbe.blogspot.com/2010/01/alberto-vargas-iturbe-el-pornocrata.html

Ahí viene la siguiente ficha:

Alberto Vargas Iturbe. Jungapeo, Michoacán, 1953. También conocido como el Pornócrata Mayor. Ganó la Beca de Escritores con Trayectoria, FOCAEM, Estado de México en 2008. Estudió Sociología en la UNAM. Fungió como editor de la revista Desmadre y El Escriba, ha publicado los siguientes libros: Una temporada en San Miguel Teotongo, Edición de autor, 1999; Historias lujuriosas, Espacios Literarios, 2004; Historias de mi otro yo, espacios Literarios, 2005; Miscelánea los Tarascos, Espacios Literarios, 2006; El Sexo me da Neza, Milenio reedición 2006. También ha publicado en Cofradía de Coyotes, La Coyotera Editores, 2007; Ardiente Coyotera, Cofradía de Coyotes, 2008. Hojas de verano Antología poética del taller Charles Bukowski, Ediciones las 2 Fridas, Casas del Poeta, EdipNeza, 2009. Ha compilado y editado los libros: Que el tiempo lo decida, Colectivo Entrópico, 2007; Aquí todos soñamos, Colectivo Entrópico, 2007; Bragas de la noche, Colectivo Entrópico, 2008 y Potrancas y Garañones, La otra orilla del deseo, Colectivo Entrópico, 2009; y la antología La Travesía, Colectivo Entrópico, Casas del Poeta y Fridaura, 2009.

Poemas de Julio Vulcano en "Poetas del mundo"

2010-07-28T14:09:00.002-05:00

RAYO

Me elevo vigoroso
a través del aire,
me inserto en el sol,
abrazo a la tierra.
Sé que escuchas
la música de mi universo
y sientes el calor
de mi rayo,
que aletea en tu cintura.

CANGREJO

Corren las violetas
bajo las sombras de los árboles,
es tiempo del camaleón
en la hoja de la estrella,
ipso facto el... cangrejo.
Vienen a mi mente Medusa
los seres transparentes,
juegan el polen de mi espera.

SILENCIO PRÓJIMO

Te respeto en la arena
que lleva mi guitarra,
cada gajo a oscuras,
en la cima de la insolencia
ajo la esperanza en ruina
y se hunde en mi cadáver
de espuma y tiniebla
la luz de tu silencio.

Julio Vulcano

biografia:
Julio Vulcano
Escritor: poesía, cuento, novela y teatro; compositor: balada, trova, tango y blues; actor: Cía. Teatral Alfa y Omega, Neza. Varios viajes al interior de la república mexicana; a la Habana, Cuba y a Santiago de Chile, 1998 y 2006 respectivamente. Editor de libros y dos órganos literarios: FOTOSFERA [propio] y FLOR DE POLVO ]órgano literario informativo del GRUPO CULTURAL PORTAS EN CONSTRUCCÓN, Neza; Grupo al cual pertenece desde 1994. Estudio música en un colegio del INBA y cursos literarios, de composición y de actuación en diferentes instituciones. Pertenece al MUSEO COMUNITARIO DEL VALLE DE XICO, Edo. de Mex. Y...

juliovulcanopoeta@hotmail.com

Tomado de: http://www.poetasdelmundo.com/verInfo_america.asp?ID=5551

Encuentro de albureros organizado por la UACM

2008-06-30T12:21:00.001-05:00

Chiro artículo de Othón Lara Klahr publicado en La Jornada, acerca del 2º Encuentro Nacional de Albureros organizado por la UACM y en el cual participó nuestro entrañable Primo Mendoza, carnal de doble nacionalidad: tepiteño y necense.

Vaya pues.

Hoy y mañana prosigue el segundo encuentro de albureros organizado por la UACM

En el barrio de Tepito el albur es contracultura y resistencia
En la primera reunión, realizada en la unidad Tezonco de esa universidad, la campeona de la especialidad, Lourdes Ruiz, rompió el mito de que es una práctica reservada a los hombres

Producciones Chiquito Medallas de Oro lleva a cabo un encuentro de albur en la Casa Talavera, recinto de la Universidad Autónoma de la Ciudad de México (UACM) ubicado en la calle Talavera esquina con República de El Salvador, colonia Merced, en el mero Centro Histórico.

Qué mejor lugar que el entrañable -y alburero- barrio de La Meche para realizar esta actividad lúdica -y lúbrica, si se quiere-, que promete dejar satisfecho al respetable.

Si no lo cree, ahí le va una probadita: este jueves se proyecta la película Mecánica Nacional a las 16 horas, con comentarios posteriores de Everardo Pillado y Guillermo Buigas.

El viernes, a las 17 horas tendrá lugar el mano a mano de albur De tu arte a mi arte, y más tarde cerrará con broche de oro el encuentro un bailongo en la cercana Plaza Aguilita, amenizado por la Internacional Danzonera México. Aproveche, la entrada es libre (y la salida también).

El albur en Tepito

El antecedente inmediato del encuentro alburero que se lleva en Casa Talavera es la mesa redonda que organizó la misma institución hace unas semanas en su campus San Lorenzo Tezonco, en Iztapalapa.

En esa ocasión quedó demostrado que el albur no sólo son peladeces, ingeniosos juegos de palabras o "el combate verbal hecho de alusiones obscenas y de doble sentido (...) en el que el vencido es el que no puede contestar" y "es poseído, violado, por el otro" (Octavio Paz, El laberinto de la soledad, Lecturas Mexicanas, pág. 35).

Este florido lenguaje también es contracultura y resistencia "para no ser domesticados por el sistema", afirmó el cronista del barrio de Tepito, Alfonso Hernández.

Para el también director del Centro de Estudios Tepiteños (CET) el lenguaje es uno de los elementos de identidad -cada vez más escasos- que conserva esta aguerrida zona ante el embate de la modernidad.

El ágil dominio de la lengua -sin doble sentido- que caracteriza a los tepiteños se evidenció en la mesa redonda, titulada El albur en Tepito, en la que blandieron lo mejor de su repertorio, además de Alfonso Hernández, otros destacados representantes de la cultura barrial.

Entre los ponentes estuvo la comerciante Lourdes Ruiz, quien rompió el mito de que el albur sólo es del dominio masculino, ya que ella es campeona invicta del Encuentro de Albureros que se realizó en el Museo de la Ciudad de México.

Pero además en la UACM Lourdes acabó con el escepticismo de los machines presentes, al recetarles algunas muestras de su picardía cuando se pidió que pasaran tres voluntarios para realizar un ejercicio lúdico, que no lúbrico. De manera significativa, solamente mujeres se atrevieron a pasar al frente. De un recipiente tenían que sacar un papel con una frase escrita y leerla en voz alta. Una de las voluntarias sacó un papelito y leyó la palabra chiquito, a lo que Lourdes acometió al instante: "A travieso no me ganas"... "Y a flojo menos".

Lo que todo alburero debe agarrar

Otro ponente, Víctor Hugo Rocha, distinguido miembro del CET, fue más a fondo al presentar la ponencia El albur y otros chorizos. Conocimiento que todo alburero debe agarrar.

Primero se remitió a los orígenes del albur, "cuando la necesidad de los mexicas de hablar delante de los conquistadores españoles hizo que desarrollaran códigos verbales de doble sentido".

Luego pidió no confundir el seudoalbur que se habla en la tele con el verdadero albur, al que definió como un chiste interactivo, "en el que no importa demostrar quién es más hombre, sino el componente intelectual que consiste en el dominio del lenguaje, donde gana quien tiene calma y contesta coherentemente, y pierde quien se traba al hablar y se queda como la jaula del pájaro: con el palo atravesado".

Aclaró que "a albures no compito, porque me comen", y hablando de comida mencionó, entre muchos otros postres, el "anís con pasas".

También se refirió a la categoría de análisis diferenciado "donde no es lo mismo Anita siéntate en la hamaca que Siéntate en la hamaca Anita", ni "pedir en una tienda un metro de encaje negro a que un negro te encaje un metro", aprovechando que se volvió a poner de moda Memín Pinguín.

Dentro del lenguaje alburero una palabra puede tener múltiples sentidos, explicó, pero lo más importante es fomentar estos ejercicios verbales para superar la pobreza en el habla, que lleva a muchos chavos al aburrido intercambio de "sí, güey, no güey, chale güey".

El moderador de la mesa, Ernesto Aréchiga, profesor de la UACM, rindió homenaje a Chava Flores como uno de los más célebres albureros, pero también mencionó los aportes en la materia de grandes pensadores mexicanos, como Samuel Ramos (en El perfil del hombre y la cultura en México y Octavio Paz (en la obra citada).

Sin embargo, Aréchiga consideró superada la idea de ambos pensadores en el sentido de que ese lenguaje sólo lo practican "los peladitos" en algunos ámbitos marginales de la sociedad.

Como muestra de que el albur inclusive ha llegado a la academia, enunció un clásico: "En ti me vengo pensando", porque "mi novia ya no es Virginia... ahora es Manuela", lo cual sorprendió hasta a los tepiteños, que comentaron: "tan seriecito que se veía el profe".

De nuevo se pidió que pasaran voluntarios al frente y otra vez pasaron sólo mujeres, lo que obligó a la campeona del albur a invitar a dos o tres varones a pasar "voluntariamente a güevo".

Luego intervino Primo Mendoza, cuentista de doble nacionalidad: tepiteño y de Neza, quien hizo justicia a Armando Jiménez, El Gallito Inglés (quítale la cola y los pies y verás lo que es) y a Armando Ramírez, el inspirado autor de la novela emblema de la literatura tepiteña: Chin Chin el teporocho, lo cual nos hizo recordar un diálogo en el que el protagonista replica sabiamente a su contrincante: "...qué dijiste, este chile empapas yo me lo embarro" (pág. 125).

Mendoza negó que en Tepis sólo se hable albur. "También se habla latín, latón y mascamos lámina", y de corolario nos la refrescó con el saludo: "¿En algotras ocasiones nos hemos visto?", sin que faltara la respuesta entre el público versado: "¡atravieso no me ganas!", y se le recordó que en sus años mozos fue "el chico temido de la vecindad".

A su vez, Lourdes reveló que el famoso sexto sentido femenino se adquiere cuando se pierde el quinto.

Duro de mascar

En su texículo Tepito, ese barrio chicoarote, Alfonso Hernández habló de la importancia de la memoria barrial para la sobrevivencia de esa comunidad, porque "aquí perder la memoria es como perder la sombra", y si los tepiteños se dejaran despojar de su lenguaje barrial, sostuvo, "estaríamos perdiendo lo último que nos queda: la identidad que nos hace ser como somos".

Para el cronista, Tepito es semejante al chicoarote, "una rarísima variedad de chile de árbol, de poco consumo porque al masticarse es más correoso que una charamusca".

Hernández dio su testimonio de que "acá, a partir del momento en que se tienen peleas en la coliseo se la tiene uno que aprender a rifar en todo y contra todos en este barrio macabrón, donde se crece, como en todos los barrios, entre la teta y el moco, las lágrimas y la caca, los besos y los coscorrones, las caricias y los pellizcos, el ándele cabrón. "¿Será por eso que siempre que me dicen cabrón me da sueño? Porque de chico todo era puro ¡Ya duérmase, cabrón!"

Los tepiteños, expresó, "excluidos de la sociedad, tenemos inclinación a la libertad de improvisar y reciclar informalmente todo aquello que mejor satisfaga nuestros antojos existenciales".

Por ello Tepito es la zona artesanal y comercial más concurrida y tecnificada de la ciudad; "si bien no es un barrio modelo, sí es ejemplar en su sobrevivencia", indicó.

El cronista barrial invitó al público a que "piquen, liquen y califiquen" que los tepiteños "no siempre revelamos por qué nos rebelamos frente a todo aquello que no nos deja ser lo que somos", y observó que pese a la mala fama que le han constuido algunos medios, "al obstinado barrio de Tepito nos siguen llegando estudiantes de todas las carreras para corroborar si es cierto que México sigue siendo el Tepito del mundo y Tepito la síntesis de lo mexicano".

A pesar de los aparatosos operativos policiacos, afirmó, actualmente como desde hace décadas medio México sigue acudiendo al tianguis de Tepis "en busca de ropa, zapatos, discos piratas, perfumes, yombina, tinta china, poper, pomadas, un armaño inflable (...) una grapa, un bazookazo, un arponazo, un putazo o para saber por dónde la rola Chin Chin el Teporocho".

Alfonso Hernández explicó que en el lenguaje tepiteño cada palabra y cada verbo implican rumbos y definiciones propias; mientras el caló es el compendio de claves donde cada cosa tiene otros nombres y significados -"por ejemplo, huevón puede ser un chavo flojo, o un chavo que tiene una morra que tiene las manos muy chiquitas"-, el albur es el juego de palabras con todos los sentidos posibles, hasta convertirlo en un alegre juego de ajedrez lingüístico. "Por ejemplo, siguiendo con los huevos: al escuchar la palabra huevos se puede decir sóplame este ojo, o me los chupas y me los dejas nuevos".

Calambur, categoría master

El calambur es más mandadito, se da entre masters de masters. Es el duelo verbal que no necesita llegar a las groserías, pero implica insospechados dobles y triples sentidos: con el mismo ejemplo de los huevos, "se diría que mis huevos son tus ojos, mis vellos tus pestañas y mis mocos tus lagañas".

Reflexionó que "así como hemos aprendido a construir el adentro y el afuera de Tepito más allá de sus límites geográficos, también hemos aprendido a no caber en el alfabeto ni en los textos académicos. Los tepiteños sabemos usar las palabras y todas las letras, y hasta podemos disimularnos en ellas cuando nos topamos con un burócrata o un político".

¡En la madre!

-¿Cómo vislumbra el futuro de Tepito y los proyectos para dignificarlo? -se le picó al cronista en la ronda de preguntas y respuestas.

Surtió efecto la picada (de cresta), y Alfonso Hernández replicó que Tepito desde sus orígenes ha sido un barrio modesto. Su nombre nahua, Mecalanilco, significa barrio de los mecapaleros (cargadores). Refirió que durante el sitio de Tenochtitlán ahí se atrincheró Cuauhtémoc durante 93 días, y esto hizo que el barrio cambiara de nombre, a Tepeteuhcan, que significa lugar donde comenzó la esclavitud.

Después Tepito fue de manera sucesiva "un miserable enclave colonial, el arrabal de la Ciudad de los Palacios, un lupanar metropolitano y ropero de los pobres".

Por ello, aseveró, eso de dignificar "nos preocupa. Ha habido proyectos al respecto, como el de una antropóloga que quería desarrollar estrategias terapéuticas y vivenciales para hacer de los tepiteños seres humanos más plenos. Puso un taller de salud donde quería estudiar el lenguaje y por qué los tepiteños éramos tan groseros. ¡En la madre!"

Ya encarrerado, el cronista de Tepito subrayó la vitalidad del barrio: tiene 50 mil habitantes y presenta la densidad poblacional más alta de las 35 colonias de la delegación Cuauhtémoc. La población tepiteña, advirtió, está conformada por dos tribus: "los chingones y los chingadores. Los primeros son los artesanos, los comerciantes buena onda, y los chingadores son los que le cobran a la clientela el impuesto a la ingenuidad. Si no sabes de perfumes, de ropa, de electrónica, de relojes, te la dejan irineo, pero también se consiguen las cosas más baratas de la ciudad".

Recordó que el terremoto de 1985 destruyó la mayoría de los talleres artesanales, y con ello mucho de la creatividad y la productividad tepiteñas, y el tianguis quedó como la principal bujía económica, pero "se ha ido pervirtiendo, porque es una economía cuya riqueza no se ancla en Tepito y nos hace muy vulnerables, porque somos dependientes de la ideología del mercado. Antes fue la invasión de la fayuca y hoy predomina la piratería, que ha empobrecido el comercio".

Hoy el barrio, reconoce, es un "laboratorio socioeconómico de la delincuencia, el narcotráfico, la corrupción y las nuevas leyes del mercado. Estamos librando una batalla muy importante, solos, porque casi nadie entiende lo que significa Tepito. Sin embargo, sigue siendo un barrio vivo, con una tribu aguerrida, que se distingue por su arraigo, identidad y cultura".

Esa combatividad se traduce en la proliferación de grupos culturales independientes.

Además del pionero Tepito Arte Acá, se encuentran los colectivos Los Olvidados, Tepito Crónico, La Hija de la Palanca y El Zahuán, entre otros que realizan una importante labor para enriquecer la identidad tepiteña.

Jueves 27 de octubre de 2005, Tomado de: http://www.jornada.unam.mx/2005/10/27/a14n1esp.php

Imágenes del polvo, cuentos de conocidos y no tan conocidos

2008-06-30T12:14:00.000-05:00

Por Ricardo Medrano Torres

• 15 cuentistas de Neza integran esta antología mínima
• Compilación del poeta Porfirio García
• Literatura universal creada en Nezahualcóyotl

Hay gente tan olvidada
que ni siquiera tiene derecho
de que algo les acontezca.

Juan Rulfo

Breve introducción

A más de tres décadas de erección municipal, Nezahualcóyotl continúa, para algunos, siendo el paradigma de la jodidez, concepto tan desarrollado para mal en los años 70’s. El propio Fernando Benítez en su Viaje al Centro de México, cede ante el encanto de hablar del Neza de ese entonces.
Hoy, los habitantes de la tierra del coyote nos preocupamos por dar una nueva perspectiva de su situación. Muchos de los nacidos en los 70’s y otros un poco más gastadones, entre ellos el propio Emiliano Pérez Cruz o el Compilador del libro que nos ocupa, Porfirio García, coincidimos en que la realidad de Nezahualcóyotl es otra y que el muro de las lamentaciones está más allá de la calle 7, la av. Ignacio Zaragoza, las vías que nos dividen territorialmente del municipio de Los Reyes y la franja entre Ecatepec.
Muestra de ello es Imágenes del Polvo, libro de 173 páginas que incluye los trabajos de 15 narradores, zurcidos por García en un ánimo testimonial; es decir, el propio Porfirio reconoce en el prólogo de la publicación que esta antología mínima está integrada por “escritores de distintos estilos, de niveles distintos de preparación y oficio”. Y aunque poco importe para estos menesteres, cabría agregar lo señalado por el propio antologador, en relación a los extremos cronológicos de dos de los autores (Ana Luisa Calvillo 1970 y Octavio Amórtegui 1939).
Porfirio García percibe “un rico potencial” en las muestras (cuentos) y vaticina sin lugar a dudas que en años próximos el trabajo literario de los aquí presentados dará frutos de mayor nivel. Es preciso señalar que los extractos del prólogo fueron tomados de su primera edición que data del año 1997.
Tres nombres destacan del cúmulo de cuentos –treinta para ser precisos–, estos son Emiliano Pérez Cruz, Eduardo Villegas Guevara, Francisco Conde Ortega y Tomás Espinosa. Personajes conocidos en otras latitudes por su labor como literatos, que en algunos casos se combinó con la de periodistas.
En estos nombres no hay pierde, recordemos que Emiliano aparece en la clásica antología El cuento hispanoamericano de Seymouor Menton, y Villegas Guevara, por su parte, ha recibido un vasto número de premios nacionales. Amén de Conde Ortega –mejor conocido como poeta notable– y el fallecido un domingo 6 de septiembre de 1992, Tomás Espinosa, dramaturgo de excepcional factura. Este último, también recordado por García en la compilación Gestación en un sólo acto, tres dramaturgos necenses, cuyo año de edición coincide con Imágenes del Polvo (1997).

Los contenidos

Por otra parte, destacan los trabajos, en orden de relativa apreciación, de Ana Luisa Calvillo con su cuento Descansa en paz, en donde la violencia social traspasa sus umbrales y un judicial se torna de victimario a víctima de su propia descomposición, cuando su esposa, cansada de maltratos y abusos que se extienden hasta el pequeño hijo de la pareja, decide liquidar las cuentas y descansar en paz de su marido. “Te pido que te lleves a mi esposo, virgencita”, reza la abnegada ama de casa, pero la súplica no surte el efecto divino esperado, y ella tiene que hacerse justicia por su propia mano y por pistola ajena –la del marido– sin embargo, contrasta el remate del cuento: “Ya se fue tu papá, hijo, ya se fue”, dice con gozo y le agradece a la virgen del cuadro la infinita paz que por fin inunda su casa”. Frágil condición humana la del explosivo victimario que pasará a ser víctima del propio sistema que ella aceptó resignada durante mucho tiempo.
Suriel Martínez, es quizá uno de los autores más directos, diría descarnado. Sus personajes llevan al lector de la aparente paz a la sorpresa, al clímax extremo. Pero es de hacerse notar el uso de la primera persona en su texto Gélido amor, en donde el narrador hace una remembranza de los hechos que le condujeron a poner adornos en la frente ajena y comer bisteces de buey, sazonados con dos ingredientes importantes en estos casos: el crimen y el castigo. Finalmente, el pozole se quedará para otro día y la nota roja se recreará en un cuento impactante, que provocará en el lector una buena dosis de repugnancia y risa nerviosa.
Otros dos autores que llaman la atención son Javier Zavala y Raymundo Colín. El primero, con tres participaciones en esta antología mínima, advierte una cualidad: es un notable ambientador: “Cuando el sol cae y las luciérnagas con olor a hombres se encienden para desfilar por las calles donde transita, Angeles siente que la ausencia la toma del talle y le susurra al oído”. Este cuento de nombre Sin escape, es sin duda el que denota un mejor oficio del cuentista, recurriendo sólamente a los diálogos necesarios, mínimos, que contribuyen con el ritmo narrativo de la historia. Angeles, una fichera de equis congal de equis ciudad en equis país, siente el hastío de vivir y ni la noche ni la música ni la poesía del novio de juventud la reconfortan: es este cuento un continuo golpeteo: “Orale, pinche gorda. Vete a la chingada antes de que te demos en la madre. Ya sabes que aquí esos panchos no se hacen” y “Sin un día el sol decidiera dibujarse de niña, robaría la sonrisa de tu mirada y el brillo de tu boca”. Curiosamente las acciones se desarrollan en el ambiente nocturno de un congal y sus actores son piezas exactas que contribuyen al clima favorable de la lectura.
Finalmente, Colín nos presenta su Luna ampa, ambiente de fantasmas, añoranzas, pasiones, vacíos...Una muerte quieta, discreta, silenciosa, no llega a los ojos del narrador y personaje principal. Para él la ausencia de la mujer amada es un aullido a la luna ampa, es un beso prolongado, más allá de la vida, más allá de la muerte, es un amor sublime que ni los trenes arrollando autos pueden evitar.
Al mismo tiempo, en esta antología cohabitan los trabajos de Octavio Amórtegui, Juana Vázquez, Alfredo Escamilla, Adela Rodríguez, Primo Mendoza y Moreno Marín; distintos estilos y diferente temática, de quienes poco se ha sabido de su labor como cuentistas luego de la publicación de la presente antología.
Vayan pues, los mejores deseos para que trabajos como el presente, continúen configurando la literatura universal que hacen los nacidos o radicados en Nezahualcóyotl. Mis felicitaciones a Porfirio García por su labor de investigación y compilación, ya que en estos momentos, podemos decir que muchos de los autores considerados para sus antologías de cuento, poesía y teatro necense, son punto de referencia obligatorio, para un análisis de la literatura surgida en esta parte del estado de México.

Imágenes del polvo
Antología mínima del cuento necense
García Porfirio, compilador
Poetas en construcción, a.c.
Estado de México, 1999
173, págs.

Por excepción… cierta vez!

2008-06-30T12:03:00.004-05:00

Libro de cuentos de Porfirio García

Presentar la obra de un compañero de letras tan cercano implica muchos riesgos, uno de ellos mirarla con ojos de condescendencia y hacerse el occiso como cuando en un vagón del metro una ñora va apaleando a un chavo banda, acusándolo de rata, de uña, de ladrón, juzgándolo por la sola apariencia।
Emplear tu tiempo en leer 29 cuentos y una novela, “Camarines” que siginifica algo así como cambiar de mujer y adquirir una sancho, quizá desconocido, en una noche loca de confusión y perdones mutuos con la esposa.
En este “Vagamundo” de ires y venires, la pirámide de la jodidez cada vez alcanza de manera más inmediata a los más indefensos. Porfirio nos remite al inframundo de las envidias, los robos y los chantajes sentimentales, entre un policía, dos vagabundos y un perro que come una hamburguesa.
Cuentos cortos como Cerjanía y Ego Sum, juegan con la tensión del lector sin mayor cometido y gran logro.
Rastreándolo es -y me atrevo a externar abiertamente mi gusto personal-, el cuento que denota más palpablemente el gusto de Porfirio por volver a sus cuentos, historias atractivas que contienen un alto grado de crítica social, acerca de ciertos hechos contemporáneos; es decir, a este autor, el compromiso le lleva hasta donde debe: hasta comprometer la obra con su entorno.
A Porfirio, vemos por su trabajo que le han dolido no menos que a cualquier otro mexicano o ser humano: la crisis económica, la globalización mundial, las matemáticas, el hambre, la soledad, la tiranía… Y sin lecciones morales se enfrasca en la aventura de abonar un género fértil que ofrece mayores posibilidades para exponer esas llagas comunes que algunos aguantamos estoicamente y otros, como Porfirio, gritamos para que alguien nos suture con hilo cañamo o cauterice con sal.
A estas alturas, vemos más convencido al García escritor de que el oficio de las letras puede alcanzar nuevas rutas, asumiendo de manera eficiente, y estrenando herramientas de cuentista, la tarea de vislumbrar la vida en toda su complejidad, riqueza y compromiso.
A nadie más que a Porfirio:

Un saco gris sobre su espalda le pude pesar todo el mundo, oler a desperdicio de ciudad y a carroña de casas insepultas.

Una mano de mujer puede iniciarle una tímida promesa por la espalda.
Lo puede convencer la enorme injusticia del planeta.

Puede tener hambre de planeta en celo.

Ahora, seguro que García estará pensando en reformar su frase de “Con poesía es mejor”, pues como el poeta que es: tatuado de inocencia en el minúsculo foco del asombro que nos muestra el mundo, cuantos géneros más te permitan expresarte, será mejor para él y para todos los que tenemos el gusto por degustar esta obra.

Bien por Porfirio। Bien por el escritor.

Por Ricardo Medrano Torres.

*Este texto tiene más de diez años

Premio Nacional de Poesía Charles Bukowsky 2008

2008-02-29T11:24:00.001-06:00

Senderos laterales de Villegas

2008-02-29T11:06:00.001-06:00

En el auditorio cuatro del Palacio de Minería, en el marco de la XXIX Feria Internacional del Libro del Palacio de Minería, siendo las 15:00 hrs. Del 28 de febrero se presentó el Libro LOS SENDEROS LATERALES, del maestro Eduardo Villegas Guevara, presentaron Eduardo Cerecedo Pérez y Sergio García Díaz. La Lectura estuvo a cargo de Joel Paredes González. Edición del Instituto Mexiquense de Cultura/ Cofradía de coyotes. Entre los asistentes de la familia necense estuvieron Emiliano Pérez Cruz, Alberto Vargas Iturbe y un servidor, amén de distinguidas personalidades del mundo cultural de la ciudad de México y estados circunvecinos. Durante el evento se entregó un reconocimiento al autor de parte del municipio de Chalco Solidaridad.

Rolas, arte y café en Neza

2008-02-28T11:33:00.005-06:00

Cafe bar Rockatitlan (Av. Adolfo López Mateos N° 480 col. Agua Azul), estamos promoviendo el arte y a los artistas de neza con la exposición del artista plástico Roberto Zaldívar que estará abierta durante 30 días. Trova jueves y domingo (además de rock en vivo viernes y sábado). Domingo 28 de febrero, trova con Francisco Conde. De 20:00 a 23:00 hrs.
Información enviada por Verónica Moreno, editora de Coyotearte.

Hotel, dulce hotel. Con el corazón en la toalla

2008-02-07T18:36:00.001-06:00

Por Ricardo Medrano Torres

Los hoteles de paso en la ciudad de México son sitios de sano esparcimiento. Lo mismo se llega con la novia, la amante, o la esposa con quien se quiere echar el gato a retozar en memoria de mejores tiempos. Algunos son discretos, con pasillos de árboles frondosos sobre la acera, ocultan de las miradas indeseables a los furtivos amantes. Los de la Tabacalera, la Doctores, Centro, calzada de Tlalpan, Circunvalación... perpetúan sus nombres en ceniceros, carteras de cerillos, encendedores, vasos, botes para la Liconsa, sobres de pastillas para el mal aliento —auxiliar para el becho salivón—, jabones chiquitos, sobres de shampoo, gorras, toallas...
Fácil se entra y difícil se sale. Antes de penetrar al cinco letras, el corazón trepa hasta la garganta y con la mirada se certifica que ningún ojo callejero eche a perder la fiesta matutina, vespertina o nocturna.
Se rumora que los horarios de mayor visita a estos sitios sagrados se dan entre las 9 de la mañana y las doce del día, horas en que ciertas amas de casa, luego de dejar a los chamacos en la escuela, pueden darse una escapadita y practicar con el sancho aquello de “la hierba se movía”.
Otros le apuestan al pica y huye y aprovechan la menor oportunidad en horas de oficina para degustar “dos de lengua y uno de maciza” y ni quien se acuerde de la longaniza. Los más, se inventan comisiones laborales y disfrutan del fin de semana practicando el bonito deporte de “cazar al oso de felpa”.
Cuando una pareja se dirige a “la casa del hortelano” (hotel), la fémina en cita dibuja en su rostro la inquietud, se siente observada, perseguida, asediada por miles de ojos diminutos que amenazan con ir de chivas en case el marido, los padres, el novio oficial, como si ella no fuera dueña de sí misma.
Sucede diferente con el varón: triunfador, varonil, seguro, ansioso, cariñoso, apresurado, quiere ingresar lo más pronto posible. No le importa pedir una habitación, un cuarto o una recámara, el nombre es lo de menos. Él quiere comprobar que el hecho es real, que pudo seducir, convencer, atraer, demostrar.
Una vez a resguardo, revisa que las ventanas estén cerradas y la única puerta tenga puesto el cerrojo. Se asegura que el clóset no tenga dobles fondos. Se cerciora de la higiene del baño y se admira ante el espejo mientras se quita la camisa con pose de Jorge Rivero. Ella, tímida, se sienta en la orilla de la cama. Lo mira sin decir nada. Espera la zarpa del tigre. Él permanece en su pose contemplativa frente al espejo, parece decirle: “Mira lo que te vas a comer, mamacita”, mientras aprieta la barriga gruñona —no han comido, pero bien vale la pena invertirle al momento de sano esparcimiento de la hormona.
Ella tiene miedo al espejo, le pide a él que lo cubra con una sábana. No vaya a ser que luego ande circulando su video porno en los puestos del Eje Central, Tepito o los mercados sobre ruedas.
Total, ya encarrerado el ratón, el gato se desinfló. A darle duro y chabocho al fornisutra. Todas las esquinas de la cama son utilizables, también la alfombra, las sillas, el tocador, la taza del escusado, las paredes, la cabecera... Película pornosotros de por medio para confundir los gemidos, verdaderos o fingidos de ambas actrices: la de la pantalla y la de carne y hueso que se aplica como verdadera artista. Él sigue en su pose de dominador y se deja querer. No quiere que el “ciudadano” le falle a la hora de la hora, por eso de vez en vez prefiere pensar en otra cosa.
El exceso de concentración derramaría sus ansias y quedaría por los suelos su cacareo de aguantador. Termina el acto. No hay aplausos, sólo un silencio lacio. La tensión se ha ido a dormir con la ropa regada por el piso o sobre el respaldo de la silla. Cada quien se aplicó en lo suyo y aprovechó lo aprovechable en propio beneficio. Total, es un “Servicio a la comunidad” como los que se anuncian en un canal televisivo. Fuman un cigarro, si es que tienen ese hábito. Dicen que después de un buen taco, un buen tabaco. Se miran y permanecen callados, abrazados.
Extrañamente es ella quien se torna maternal, segura, serena. Su rostro se ilumina y acaricia el cabello de él, quien preocupado se levanta para ir al baño. Pasa frente al espejo sin voltear. Toda la testosterona yace en el látex que ofrendará al torrente del guáter. Van juntos a la regadera y con la mirada se preguntan “qué tal estuvo”, “te gustó”, “¿verdad que soy buenazo (a)?”. Ya no hay inhibiciones.
Cada quien, por turno, regala al otro una cascada de nervios contenidos. Juntos descubrieron que un bidet no es un bebedero para apagar la sed. Aprovechan para enjabonarse mutuamente sus cositas. Una vez terminada la sesión de higiene, vuelve otra vez, como un zumbido apenas perceptible, la angustia de volver a la calle y enfrentarse a la puerta del establecimiento, a quienes pasan por la acera y expresan con la mirada: “Miren, esos son los que acaban de salir del hotel”, “Seguro son amantes”, “Seguro es su secretaria y él es su jefe”, “Han de ser vecinos y se vienen a machucar la rata hasta por estos rumbos”... Se preparan en silencio para salir.
Apenas unos besitos de compromiso cuando se cruzan para recoger el calcetín o para rescatar el calzón perdido bajo la colcha. Cada quien levanta su disfraz y reconstruye su imagen pública. Una última revisión antes de enfrentarse al mundo nuevamente. Hay que encender el celular y verificar que nada comprometedor se haya olvidado: cartera, teléfono, bolsa... Hay que verificar que los calzones vayan en posición correcta y no con el Esnupi en la parte trasera.
A la hora de entregar la llave, ella se adelanta, quiere perderse de la vista del recepcionista. Él entrega el llavero con una sonrisa cómplice de “ya estuvo”. El tipo tras el mostrador tiene la expresión de “Vuelvan pronto. Aquí está su segunda casa”. Salen despacio. No se toman de las manos como cuando llegaron. Hay que aguzar los sentidos. Dan vuelta a la esquina y vuelven, cada quien, a su rutina.

Con las ventanas abiertas

2008-02-06T20:04:00.000-06:00

Por Ricardo Medrano Torres

Llegas como una princesa / ante su príncipe vago ardo en la luz de tu boca / oigo Rapsodia en azul juntos el uno en el otro con las ventanas abiertas. ¿Cómo serían las ciudades en otra vida?

José Cruz (Contraley)

El maldito celular suena que suena y yo ya no quiero contestar. A estas horas sólo a él se le ocurre marcar para saber cómo estoy. El güey ni siquiera tiene el valor para venir por mí. Bueno, y ni quién quiera verlo. Es la quinta cerveza, hoy terminamos el servicio social. Mi amiga Jovana está más contenta que de costumbre. Ha bebido de más, se le nota a leguas que ya anda peda. El Luis cree que empedándonos nos va a convencer a las dos: ha traspasado, más de dos kilómetros, la línea que lo convirtió en estúpido.
Cinco minutos para las diez de la noche llegan Raúl y Emilio, abrimos cancha en la mesa para que puedan sentarse. Pedimos cerveza para ellos. Pinche persignado: Raúl no quiere beber; mejor que se tome una o me va a caer en la punta. Después de hacerse del rogar un buen rato ya va en la tercera cerveza. Ya tiene las orejas coloradas y le aflora el coto. Siempre es bueno tener alguien desmadroso a la mano: me purgan los persignados y los hipócritas. En público se hacen tarugos: que mi mujercita, que mis hijitos, que mi mamacita, que mi hermana y que la manga del muerto. Que se los crea quien no sabe de eso.
Me dan ganas de ir al pipis-room. La vejiga amenaza el cierre de mi pantalón. Me llevo a Jovana. En el baño comentamos quién va con quién. A mí me da igual: total, en la noche todos los gatos son pardos.
Regresamos a la mesa y pedimos otra ronda. A estas alturas, todos andamos briagos, hasta el que no quería chupar. ¿Que no quería? Pues ora chúpele —le planto un besote marca llorarás en mi partida—. Me gusta que no se haga el inocencio y le entre chabocho al quicoreteo. Ya estufas: este güey me lleva a mi casa y de paso le doy una probadita. En la oficina no tiene mala fama: la que hasta hoy fue mi jefa de servicio social gustaba de soltar sopita acerca de él, le gustaba. Me lo voy a refinar, sirve que me llevo un recuerdito, dirían: un su-venir, jajaja.
La Jovana ya anda briaga. Ya empezó a platicar de su tío y que lo mataron y que la sangre... Cada que se pone briaga cuenta la misma historia. Los cuates ya le sacan la vuelta porque se pone loca y se echa a correr y le vale mamá el mundo hasta que un par de mamporros la aterrizan en la realidad.
Ya son las dos de la mañana. El celular dejó de sonar hace una hora. Que chingue a su madre el güey ese. Ni valor tuvo para venir por mí. Te dicen que te quieren mucho pero a la hora de la hora se hacen que la virgen les habla. Te cuidan peor que a su rabo, pero sirves para lo mismo: para que se sienten en tí. Que chi…
Va que va otro quicorete. El Luis y el Emilio ya le están fajando bajo la mesa a la Jovana mientras ella chilla y chilla. Qué poca.. ya ni porque la ven moquienta en pleno teatro del tío muerto le dan chance. Ella se lo buscó, qué carajos. Pido otra chela. Ahora es mi madre quien insiste por el teléfono:
—Si mami, ahorita voy para la casa. Me van a dar un aventón (me río por dentro). Nos vemos en una hora, a más tardar. Adiós.
Cómo tarda el mesero en traer la última chela y ya me anda por ir a mi-arbolito otra vez. La Jovana no quiere ir. A ver si no se mea por la lloradera y la emoción del cachondeo bajo la mesa. Un último quico antes vaciar la bolsa del agua. Pinches mesas, pegaditas-pegaditas, no dejan pasar a una cuando ya anda bien urgida. Baños ocupados y yo ya me-ando-me-ando. Logro hacer de la chis con el estruendo sabroso del chorro a presión, miro entre mis piernas y me digo: esto es llorar de verdad. Me río sola estruendosamente. A esta hora ya nadie se fija en los desfiguros de los demás. Somos borrachos cómplices.
Cuando estamos a punto de irnos: estos güeyes a pagar la cuenta y nosotras de hacernos las festejadas, la Jovana pega la carrera hacia la bodega del changarro. Nadie puede sacarla, sólo Emilio. Le avienta una terapia y la convence de no hacer más teatro jugando al ratón correteado. La neta es que se la quiere echar al plato. Luego de diez minutos de bla, bla, bla, la cuenta está pagada y vamos al carro de Raúl, a quien no suelto, pase lo que pase; es mi boleto de retache a casa. Le dije a mi madre que regresaría en una hora, y esa hora pasó hace dos. La Jovana le juega a la loca y pega otra carrera. Los del changarro nomás nos miran: parece que dicen "Pinches pirados, se van a chingar a las niñitas". Nadie dice nada. Con un par de cachetadas se compone la Jovana. Se manchó el Emilio, pero qué le vamos a hacer, se las ganó la loca ésa.
Una hora más de camino hacia la casa de la Jovana. Anda bien feliz por la briaga y bien madreada y nos mienta la madre cada que le preguntamos hacia dónde ir. Raúl ya se encabritó y quiere dejarla a las dos de la mañana en plena avenida. Luis, nada tarugo, se apunta a acompañarla en su pedés. Bien solidario el güey. Es obvio que le quiere tronar el ejote. Luego de un rato de andar dando vueltas, mediante un par de apretones entre pierna y pierna, convenzo a Raúl de que busquemos su casa —medio recuerdo la ubicación—. La verdad, no me gustaría que me dejaran tirada en plena calle, y menos estando briaga. Media hora más tarde lo logramos: tres calles adelante, vuelta a la izquierda, a media cuadra está la casa de Jovana.
Luego de acostarla en su cama, seguimos con los entragos de la noche: el Emilio, igual de cuete; el Luis, caliente como plancha pero sin nadie a quién desarrugar. De camino, compramos unas chelas. El autoestéreo suena cachondamente: Procura coquetearme más y no reparo de lo que te haré Procura ser parte de mí y te aseguro que me hundo en ti Procura no mirarme más y no sabrás de qué te perderás es un dilema del que tú ni yo podemos escapar
Yo voy en el asiento del copiloto acariciando la entrepierna que me interesa. Si hubiese ido en la parte trasera, seguro alguno de los dos cabrones me hubiera fajado sin misericordia. Son las cuatro de la madrugada, ya están todos en sus respectivas casas; nos libramos de la tira y de los briagos; nos detenemos un momento en una calle oscura para un leve faje. Más vale irle poniendo lugar antes de que la calentura nos gane.
Como no queriendo sugiero un lugar y él acepta. Lo guío hasta la entrada del estacionamiento. El recepcionista mira la televisión tras un vidrio aparentemente antibalas. Nos da la llave. Una pequeña vitrina exhibe condones, cerveza, lubricantes, cigarros, encendedores, vasos desechables... Ya no hay dinero para más chela y traigo una sed del carajo.
Entramos a la habitación y rápido enciendo la luz y la radio. Quiero parecer experimentada pero no muy piruja, aunque él se da cuenta que conozco el lugar no dice nada, se deja seducir, se deja conducir. Me quito los tenis con la punta de los pies. Lo dejo desabotonarme el pantalón y sacarme la playera. Uno se da cuenta de las habilidades de un hombre desde que empieza a desabrochar el brassiere. Los más hábiles sólo utilizan tres dedos y liberan a "las nenas" de su cárcel. Le desabrocho el pantalón y lo dejo que se incline a desabrochar sus zapatos. Quiero sentir su aliento en el ombligo —siempre me ha puesto cachonda ese momento—. Le saco la camisa y, hasta entonces, siento que lo tengo a mi merced. Es todo para mí. Le pregunto cuál es su posición preferida y él me responde con un:
—Eres muy bonita—No mames, sabes bien que eso no es cierto —Le contesto casi meándome de risa: nunca fui bonita, aunque la buena nalga siempre me salvó del montón.
Sin darnos cuenta, lo hacemos con las ventanas abiertas. Desde el principio tuvimos público: dos parejas de diferente cuarto —una de jóvenes y otra de mayor edad— compartieron el espectáculo y nos regalaron una sonrisa cómplice de cinco de la mañana con una fresca brisa de junio; ellos abrazados, con el pecho desnudo, y sólo mirando, sin interrumpir:
—¿Quieren una cerveza? — ofrece la pareja, aparentemente de mayor edad, desde su ventana al otro lado del cubo.
Mínima compensación por el chou. Dos latas cruzaron aire hasta caer en nuestras manos. Dimos las gracias y casi nos trabamos de risa por el descuido de las ventanas. Corremos las cortinas. Mi celular vuelve a sonar. Lo apago. Total, qué les cuesta esperarme otra hora.

Espiral de los latidos

2008-02-05T14:57:00.000-06:00

Portada de la publicación en donde aparecen textos (poesía) de su servilleta.

Había una vez un barco chiquito...

2008-02-01T18:08:00.001-06:00

Por Ricardo Medrano Torres

Era una ciudad perdida que la historia llamaría Neza. Una ciudad naciente donde los perros se traducían en el escudo de aquella raza que fundaba su propia geografía. El señor de los camotes, con su silbato insistente, laceraba el antojo de las mujeres en estado de buena esperanza.
Cuentan las malas lenguas que también existió por esas tierras el señor de la melcocha, un hombre equivalente al negociador del libretrueque: dando-dando y la ropa vieja era la divisa para embadurnar los bigotes de chiquillos ansiosos con jarabe de piloncillo.
Famoso por su ambiente fue el Cine Maravillas, donde la función costaba unos centavos, cuando aún valía el dinero. Películas del Santo llenaban la pantalla de momias vengadoras y lloronas descarnadas de papel maché; vampiresas muy al estilo de Lorena Velázquez y Dúos muy acá como Santo y el Demonio Azul en plena Atlántida; no tan efectivos como los de la Ciudad Gótica, pero más machines y surrealistamente mexicanotes. Quien recuerde aquello diría: “Esas si eran películas, chingá”.
El ligue es y ha sido el de siempre: besitos en lo oscurito y más para abajito, ahí no hay pierde. Los niños de entonces, padres de hoy, desentierran el hábito y cuerean a la chaviza con sus consejos al estilo de Doña Sarita García.
Los camiones suburbanos –como se les dice ahora– se dividían en chimecos y rafles, nadie sabe a honras de qué. El último chimeco salía de la vieja estación de trenes de San Lázaro hacia la una de la mañana y dejaba, a los que lo abordaban, a lo largo de la famosa calle siete, donde se habría una grieta fangosa del tamaño de un cristiano, en donde amanecían ahogados o muertos, según fuera la necesidad. El lago del Bordo de Xochiaca ya existía y eran la tumba de automovilistas y víctimas del atraco.
Se nos trepaba el difunto, el cual quería dejarnos el billete que su mezquina ambición había enterrado en algún lugar de su terruño o en algún colchón de aserrín y paja. Esto era muy tradicional en el inframundofolklórico de Minezota, tanto como la serie del Cachirulo, Enrique Alonso –claro que pocos tenían la dicha de tener una televisión.
El Neza de ese entonces era una laguna encerrada en el inmenso mar del crecimiento demográfico capitalino. Había pulquerías y nos escapábamos a los salones de baile. Ibamos a chambear hasta por las calles céntricas de Perú, Cuba, Allende, El Salvador o Corregidora, en el Centro Histriónico.
***
Ya encarrerados, citemos una historia original de familias emigrantes: un día de los años tales se descuelga una liana del tronco familiar desde su natal Guanajuato, Oaxaca, Guerrero, Puebla... y se vino a avecindar en la tierra prometida, donde por relativos pocos dineros, contantes y sonantes, se podía comprar un cacho del México que los expulsó de sus jacales provincianos.
Muchos de los entonces recién llegados al hoy Neza, le entraban a lo que fuera con tal de mantenerse a flote en el Lago de Texcoco o en la zanja referida. En cuartos de vecindades salitrosas y olorosas a frijoles chamuscados nacieron los pequeños mexiquenses-nezahualcoyotlenses, y junto con ellos la amistad con el compadre, el apadrine y el brindis semanal que se volvía crónico.
Había pulquerías y llaves de agua de donde se tomaba el fluido a punta de pujidos, para entregarse a domicilio, mediante sus respectivos aguantadores: un bote colgado a las argollas de cada lado atornilladas sobre un palo que laceraba el lomo del hidro-tameme. Los más jodidos, que eran casi todos, vendían paletas y le entraban al prometedor comercio de las garnachas en las esquinas. Había violencia y Neza se ganaba a pulso el mito de territorio agreste, gracias a la prensa amarillista que siempre destacó el nombre de la ciudad naciente como “la tierra del faisán y el agandalle”.
Los cincuentas agonizaron y dieron paso a los nuevos jóvenes, que quisieron olvidar su origen y crearon su nueva identidad, su nueva cultura: la Neza del coyote tres equis y patrullas de bocho. Camionetas llamadas “julias”, para arriar a la prole detenida por sospechosa. Calles lodosas y zanjadas; como hombres abiertos en canal mostrando sus intestinos-tubos de drenaje.
Nació Neza, con sus colonias Aurora, Maravillas, Esperanza... y muchos perros bragados, como su gente que se partía el lomo soportando el flagelo del sol, la cal y el cemento. La clase del macuarriaje, el artesanado de la construcción, hacía sus casitas provisionales con sacrificios de chimeco nocturno y extorsiones policiacas.
Creaban su metalenguaje, su cultura urbanizante, autóctona y tradicional, chilanga y citadina; la misma que los doces de Diciembre ilumina las calles, unas pavimentadas y otras no, con hijos relucientes que adornan la noche para dar gracias a la madrecita morena del Tepeyac por haberles permitido casar bien a sus hijas y que sus hijos arrimaran la costilla de su destino, bajo el mismo techo, bajo el mismo cubremoscos o en hilerita en el cuarto multiusos.
Hubo criollos y paisitas a los que se les cargaba y se les sigue cargando el boyler de leña hasta que aprendan que la integración se logra sólo entrándole al aro de fuego. Pantalones roídos y la música del Alex Lora, los Amor y Paz, y otros tantos, se convirtieron en el himno de la rebeldía de los jóvenes coyotes hambrientos de identidad. La bandita nacía en las esquinas como en cualquier lado, pero con su estilo muy particular.
El aire de Neza, enrarecido por el vertiginoso crecimiento que se ha dado en las últimas décadas, arremolinó los ojos de los que se creyeron arqueólogos y buscaron ruinas en casitas de cartón, en los Hermilos descalzos y encuerados que jugaban con ajolotes y enseñaban sus ombligos saltones. Sabedores de que entre la gente está la esencia de la ciudad, lo auténtico de la neta, lo sabio del sabor de la melcocha de piloncillo, las películas del Santo, las Zanjas abiertas al cielo, como heridas de ciudad.
Imposible olvidar las fiestas de Quinceaños, tan tradicionales como la música que se toca en ellas: el Pedro Infante obligado cuando termina el argüende, y la apertura con charanga y salsa, para recordar los pasitos de pachuco del jefe y de la jefa.
Por eso los trapos viejos se retacan en las almohadas, como para mantener siempre presente que se tiene un pasado en la memoria y los recuerdos vivos. Por eso el álbum fotográfico. Los recuerdos suenan sus botones y nos refrescan la sabiduría de los abuelos, muchos ya enterrados en otra época junto con su pasado provinciano, origen de la mayoría de la gente Necenze.
Las consolas y los discos viejos y con sonido de lluvia resuenan en la memoria. Por eso todavía encontramos en la estación Pantitlán del metro las canciones viejitas de Javier Solís, de don Pedro Infante, ídolo de Guamuchil, a quien le faltó poco para ser canonizado. Recordamos lo aferrado de los jefes de familia por poner en las pachangas la música norteña y ranchera, la misma que acaba por ser el himno de batalla del de Neza, que se amanece cantando y chupando como el muchacho alegre.
Cuando se visita esta ciudad se admiran los grabados de sus bardas: pintarrajeadas con gritos, asoleadas y descascaradas, salitrosas y plagadas de invitaciones a bailes, de propaganda política y de inscripciones abiertas a escuelas de aprenda pronto y deje de ser el mismo jodido de siempre. Hoy es otra la ciudad Neza de las callecitas oscuras y adornadas con luciérnagas furiosas, que gustan de frotan sus cuerpos al lado de un poste o en la sombrita de una marquesina.
En estos lares debería existir un monumento a las señoras que crecieron a sus hijos con el sudor del pulmón, mismo que sirvió de tapón al lavadero; un monumento a los hombres recios, jefes de familia con fama de desobligados y machirrines, borrachotes que emularon a Pedro Infante en sus películas de culto; un monumento a los jóvenes que en su tiempo fueron de la banda y que ahora posan las posables en una julia de vidrios polarizados.
Un palacio municipal adorna la ciudad, recreando la visión de un Rey Neza prieto y siempre firme, aunque el agua de la fuente le moje las corvas. Aún con reumas, Neza se sostiene con sus miles de perros, con sus miles de vidas tan individuales como semejantes.
Había una vez un barco chiquito, que no podía, que no podía...

CECOS (Centro Educativo, Cultural y de Organización Social)

2008-02-01T17:53:00.001-06:00

EL ROSTRO DE NEZA HA CAMBIADO
Como referencia y para ubicarnos geográficamente, Neza es parte de la basta zona conurbada a la Cd. De Mexico, Neza colinda con el D.F. En la demarcación de la Delegación Iztapalapa y se encuentra a un costado de la Calzada Ignacio Zaragoza, que es salida a la carretera México Puebla. Tiene una extensión de 64.4 Km cuadrados y una
población de poco más de 2.5 millones de habitantes, ubicados en 86 colonias, incluidas las de la llamada Zona Norte.
En los años 50s "los terrenos del desecado vaso de Texcoco" comienzan a poblarse, a este lugar inhóspito llegamos cientos y después miles de familias inmigrantes de muchos, sino es que de todos los estados de la República Mexicana, y principalmente del D.F, Edo. de México, Michoacán, Guanajuato, Oaxaca, Puebla, Hidalgo, Jalisco, Veracruz, Tlaxcala, Guerrero y Aguascalientes, según orden de importancia documentada en el Manual del Colono, publicado por SEPAC (Servicios Educativos Populares A.C.) en 1978.
Lo anterior nos habla de una gran diversidad cultural que persistió, pero que también fue cambiando al incorporar nuevos valores, prácticas y símbolos de identidad, entre otros, los provenientes de la lucha popular para crear y mejorar las condiciones materiales y culturales de existencia.
La lucha por mejorar el habitat, es el primer referente de las luchas populares en Neza, lo cual implicó también la incorporación de otros elementos culturales a su imaginario y representación simbólica. Asi la composición de Maximiliano Iglesias, que interpretaba el grupo "Canto del hombre del Pueblo" decía en una de sus versos: "Nezahualcóyotl" querido tierra de polvo y de sal tus colonos han sufrido pero van a despertar."

EL MOVIMIENTO DE CULTURA POPULAR EN NEZA
La cultura popular, recibió una gran influencia de todo lo que ha sido signific6 para los sectores populares, el movimiento del 68. Grupos, organizaciones e individuos, se proponen recuperar los procesos educativos y creativos de arte popular como forma de participación en el movimiento popular, con la idea de la concientización del pueblo. Su énfasis contestatario y transgresor imperó de manera natural y por mucho tiempo. En el acto creativo de los artistas populares, grupos de música, teatro, danza y de comunicación alternativa le dan este tono al contenido de la obra, al volante, al cartel y la composición en verso o en prosa.
Fueron tiempos de un Arte Comprometido con las causas populares y su papel de acompañar y animar y dar solidaridad a los campesinos que defendían y recuperaban sus tierras, a colonos que recuperaban un predio, a los maestros que fundaban una escuela popular, a los obreros en huelga o a las comunidades indígenas en lucha contra
caciques, ganaderos o terratenientes, sin olvidar las luchas por la libertad de los presos políticos y la liberación de los pueblos oprimidos por los países imperialistas, que hoy se visten de globalistas.
A fines de los años 70s. Surgen en Neza importantes iniciativas culturales que acompañan al movimiento popular, como resultado de una de esas iniciativas nace CECOS.
El valor de propuestas como la de CECOS está en su historia y en su experiencia creativa acumulada en un sentido social-popular, surge como iniciativa de jóvenes con mucho entusiasmo y se logra mantener en el tiempo gracias al trabajo voluntario y a la labor perseverante de sus militantes. Contó con la colaboración y participación popular, lo anterior supuso la existencia de un profundo sentido social y comunitario de la población. Después de tantos años, nos resulta imposible hacer cuentas y sólo podemos decir que han sido cientos de personas las que han participado y colaborado con CECOS.
CECOS es un centro cultural autogestivo y comunitario que desde 1978 ha venido animando y promoviendo actividades culturales en el municipio. En sus primeros años realizó una labor importante en el campo de la educación popular para adultos (alfabetización, primaria y secundaria) y a la par, en el terreno del Arte Popular, motivó la formación de grupos de música latinoamericana, de teatro popular y mantuvo una comunicacidn alternativa con la población.
Los grupos de musica y teatro que se formaron y organizaron en CECOS, sentaron el precedente de la promotoría en el arte popular, organizaban festivales, convocaban a talleres y se daban a la tarea de formar nuevos grupos, todo esto de manera comunitaria y con un gran sentido social-popular. Los festivales de música y teatro se sostuvieron
permanentemente por un período de casi ocho años en el "FORO DEL PARQUE DEL PUEBLO": domingo tras domingo en ese lugar, los grupos de Neza, se daban cita para realizar sus eventos. Esto molestó a las autoridades del ayuntamiento, quienes por muchos años impidieron realizar los festivales adentro del “FORO”.
Tuvimos y tenemos en Neza una suerte de autoridades y gobiernos refractarios a las culturas populares, no obstante el movimiento de arte y cultura popular siguió adelante, lanzando nuevas propuestas, realizando festivales afuera del parque y creando otras alternativas. A pesar de la fuerte resistencia por parte de CECOS y de otros colectivos las
autoridades se mantuvieron en su posición excluyente.
Nosotros definimos que el Foro del Parque del Pueblo, siendo el único parque con el que contamos en Neza, como un espacio estratégico para el desarrollo de la cultura popular, esto no es un supuesto, nosotros lo vivimos y experimentamos en el tiempo en el que se nos permitió usarlo libremente en los años de 1977-1983.
Otra actividad importante de CECOS fueron los festivales de barrio, de estos se derivaron las muestras culturales en espacios públicos, al aire libre y cerrados. Ante el empuje de las propuestas populares, la misma Casa de la Cultura de Cd. Nezahualcóyotl, que en sus inicios había permanecido vedada para la cultura popular y que se usaba de manera
privilegiada para actos y rituales de carácter político a favor del partido en el poder -el PRI- tuvo que abrir sus puertas y permitir la realización de eventos de cultura popular, es decir tambien artísticos y también políticos pero de sentido popular, con sus proyectos, con sus demandas, sus reivindicaciones, sus aspiraciones, sus esperanzas, sus deseos y sus anhelos.
Ante la cerrazón de las autoridades municipales y para no perder el trabajo que se venía haciendo, en CECOS abrimos una SALA y desde entonces hasta la fecha, ahí se llevan a cabo algunas presentaciones, se pasan películas y se dan conferencias. Además de las actividades que se realizan en la SALA, tenemos un taller de serigrafía, una biblioteca
infantil, el grupo Son Solidaridad, servicios educativos y espacios donde se imparten talleres de música, teatro y otras actividades de interés para la población.
En esta SALA se han llegado a presentar un sin numero de artistas populares tanto de Neza como de otros lugares. Recordamos entre otros a León Chávez, José de Molina(+) y grupos como Los Nakos, Contigo América, al Sumbón, grupos de Cleta. El grupo Siembra, El Cóyotl, El Solidaridad, El Indio Triste (Marcos); a Maricela Macías, el Solidaridad,
Hugo Mora, el Cascarazo, Pueblos Libres, Canto la Vida, Son de Maíz y Armando Chacha, quien en el año 99 presentó su disco MATAMBA. No faltaron los poetas en construcción y cuentistas, el Pichi y otros escritores de Neza y muchos mas.
En la actualidad en la SALA tenemos un Café, donde se sigue animando, promoviendo y difundiendo El Arte y la Cultura Popular.
Desde la vertiente de la Cultura Popular a la que pertenecemos, se marcó y se mantuvo una gran distancia en las relaciones con las instituciones oficiales, recordemos que una crítica fuerte de aquellos tiempos fue la oficialización de la IZQUIERDA, esto se expresó también en el ámbito cultural y llevó a tomar distancia del utilitarismo, el acarreo, de la censura, la manipulación y el condicionamiento de apoyos a costa de la creatividad.
CECOS, junto con otros grupos y asociaciones de Neza han mantenido una relación de intercambio, de ayuda mutua y solidaridad para la promoción, difusión, animación y el desarrollo de la cultura popular. Esto tiene una historia, es resultado de múltiples y diversos procesos, asi como de iniciativas en el campo de la organización de los Trabajadores del Arte y la Cultura Popular; Casas y Centros de Cultura, Comités, Grupos, Células, Asociaciones, Consejos Populares y Frentes.
En un sentido sociocultural, Neza ha cambiado, hay más urbanización, un poco más servicios culturales y casas de cultura, pero falta una política de desarrollo incluyente y participante que tome en serio a la cultura popular.

RUMBO A LA PROFESIONALIZACIÓN
Algunos procesos de arte popular se están orientando hacia la profesionalización, quizás motivados más por la demanda del público, o quizás por su compromiso con su propio quehacer o tambien por necesidad sentida de actualizar su propuesta artística, la entrada parece ser por muchos caminos.
En Neza hay un potencial, que se está encaminando hacia ese rumbo, no obstante, sus logros dependerán tanto de los procesos no institucionales como de los institucionales, pasando sin duda por la propia subjetividad del artista popular. La forma de combinación de por lo menos estos elementos no son obvios, tampoco lo son los sentidos y la función social, pero nuestro deber esta de lado del sujeto social-popular, su cultura, sus valores, sus identidades, sus manifestaciones artísticas, sus deseos, sus anhelos y aspiraciones.
Nota: Documento de los archivos de CECOS. Presentado en diversos espacios de dialogo entorno a los proceso de cultura popular Neza.
El grupo "Son Solidaridad'' forma parte del Centro Educativo Cultural y de Organización Social (CECOS), su actividad se ubica dentro de un movimiento de autogestión de cultura popular, que tiene que ver con la construcción de identidades coectivas. El grupo musical es un actor en el quehacer cultural en Neza, participa solidariamente en los diversos escenarios socioculturales.
Ahora nos es grato festejar contigo, estos quince años de construcción, por lo que te hacemos la invitación a que asistas al evento que por este motivo realizaremos; esperando que compartas con nosotros un son solidario que se canta y se baila.
¡Neza punto de encuentro arte, cultura y solidaridad!

CECOS
Pájaro Azul 109, Col. Benito Juárez, Ciudad Nezahualcóyotl
Edo. De Mex.
cecos@hotmail.com
Tel. 57 36 39 54

Tomado de:
http://lavida-real.com/joomla/index2.php?option=com_content&do_pdf=1&id=178

Poetas en El Laberinto

2008-02-01T13:16:00.001-06:00

Cartel de la presentación de los Poetas en Construcción en la librería El Laberinto, de la calle de Donceles (histórico).

La propiedad privada y el amor

2008-02-01T13:09:00.000-06:00

Por Ricardo Medrano Torres

Conocí a mi padre un 30 de abril de 2007. Transcurrieron 32 años para volver a vernos. Curiosamente, el escritor Albert Camus tenía más de cuarenta años cuando lloraba sobre la tumba de su padre, un soldado muerto a los 19 de edad —así lo narra en su libro La caída (La chute,1956).
Actualmente, mi padre y yo tenemos mínima comunicación telefónica; aunque hemos sostenido un par de encuentros acordados y la plática ha girado en torno a la vida de dos hombres tan dispares como independientes uno del otro.
El escritor Emiliano Pérez Cruz señala que de poco sirven los padres para una verdadera educación de los hijos. Asociar la idea de propiedad privada a la crianza de un hijo e idealizar una supuesta admiración de los hijos a los padres puede, en ciertos casos como el mío, carecer de fundamento. La ausencia de él me dio la posibilidad de ser quien soy, y así estoy a gusto.
En estos momentos, creo carecer de la necesidad de llamar a alguien padre o de que alguien me llame hijo, pues ha transcurrido bastante tiempo para intentar apropiarnos de la otra persona por convencionalismos que sólo nos llevarían a negar nuestra propia individualidad.
La negación de la individualidad del otro me llevaron a negarme sistemáticamente a acercarme a mi padre. Todos esos años él fue una imagen permanente en mis actos, y en cada uno de ellos fui desechándolo porque las condiciones así lo requerían. Había que echar mano de las herramientas y apoyos que se tenían y él fue borrado —también sistemáticamente— de mis asuntos.
A pesar de ello, alguna vez me pregunté cómo sería mi padre físicamente, si sería parecido a mí, si tendría mi carácter, si compartía mis aficiones o si era un padre como el de Even Benestad (Grimstad, Noruega, 1974), quien en su cinta Todo sobre mi padre (Alt om min far, 2002) aborda, a la manera de un documento testimonial, con afecto, ironía y humor la relación con su padre, el doctor Even Benestad que gusta de transformarse en Esther Pirelli, ponerse ropa de mujer, maquillarse, colocarse los rellenos pectorales y salir a la calle a bordo de su convertible acompañado de su esposa (madrastra del director); esta última, respetuosa del gusto de Even por transformarse. Es decir, respetuosa de su individualidad.

Esto del apropiamiento, trasladado al amor de pareja, se ilustra eficientemente en dos cintas del director japonés Nagisa Oshima (1932, Kyoto, Japón): El imperio de los sentidos (Ai no corrida, 1976) y El imperio de la pasión (Ai no borei 1978); en la primera se muestran las obsesiones sexuales de una pareja que culminan con el cercenamiento del pene al amasio. La segunda está basada en un crimen cometido por una pareja de amantes en contra del marido para llevar a efecto esa necesidad de pertenecerse sin obstáculos.
En otra cinta, Time (2006), el director surcoreano Kim Ki-Duk (1960), muestra la obsesión de una mujer por alcanzar el supuesto ideal de belleza del compañero, lo que la lleva a transformarse físicamente mediante una cirugía de rostro, convirtiéndola en un ser distinto al que él conoció y del cual se enamoró, arrastrando a la pareja a un desenlace trágico a partir de la negación de la individualidad de la otra parte.
Para finalizar, hay que mencionar que Camus iba a la tumba de un padre que siempre sería joven —dadas las circunstancias de su muerte a esa edad—. Mi padre resucitó 32 años después y a estas alturas las pláticas de reconocimiento pueden resultar insustanciales. No compartimos una raíz, no hablamos el mismo lenguaje de intereses. Es difícil que resurja entre nosotros el sentido de pertenencia padre-hijo.
Cuando platicamos, otorgo pleno respeto a su individualidad al no cuestionarle su vida personal. Sin tragedias ni cirugías para transformarnos el rostro, cada quien vive su individualidad. Trágico el sentido de pertenencia. Tal vez haya mucho de razón en aquello de la poca necesidad de tener un padre a la mano: hubiera ocupado mi tiempo pensando en el guión de una película para descifrar los rostros de un padre como Esther Pirelli o Even Benestad —como se prefiera.
Si llama mi padre díganle que fui con mi mujer a elegirle la ropa para la fiesta del domingo.

Poetas amigos del Subdirector de Cultura de Neza

2008-02-01T12:59:00.000-06:00

Invitación que rememora la participación de los Poetas en Construcción durante la gestión del dramaturgo Filadelfo Sandoval como subdirector de cultura de Ciudad Nezahualcóyotl. (muy buenos tiempos). Esto durante la primera administraciónperredista en el municipio más poblado del país.

Amantes fuera del mundo

2008-02-01T12:17:00.000-06:00

Por Ricardo Medrano Torres

A los quince años de edad fue raptada por quien más tarde se convertiría en su marido y padre de sus tres primeros hijos. A los 28 estaba separada del marido pero encontró el camino de regreso a la cadena y otra pareja le mostró el lado más feroz de un alcohólico, aunque le regaló a su hija menor. A los 33 años se dio tiempo para volver a sentir a su manera. Ella, como mujer, me dice que los hombres intentamos ser fieros como los perros, pero no acabamos de abrir los ojos nunca. Creo que ella tardó demasiado en abrirlos.
***
Cuando tuve conciencia, él ya estaba ahí —como el dinosaurio del cuento—. Hoy tiene 72 años y desde siempre ha sido mi abuelo. Se ha erigido como elemento importante de la familia en situaciones tanto difíciles como gustosas. El viejo tiene las rodillas lastimadas, camina lento y con dificultad, aunque no se dobla, es de acero inoxidable.
Por cuántas cosas habrá que pasar un hombre cuando el corazón se le ha dividido en dos. Cuántas cosas habrá de enfrentar para cumplir con los dos frentes, con dos vidas que exigen atención. Nuestra familia es la otra, la otra cara de una moneda, el anverso del documento que tiene cláusulas escritas con letra ilegible, aparentemente engañosa.
Mi abuela, con sus décadas a cuestas y el arranque emocional de una quinceañera, a veces lo amenaza pidiéndole que ya no vaya a verla, que los cuarenta años juntos, viviendo un amor dividido, sólo aceleran la ruina física de ambos. Él escucha con atención y se bebe el litro de pulque que cada jueves ella le compra en el mercado sobre ruedas. Es uno de los últimos placeres que él conserva. Hace mucho que tu abuelo y yo somos como hermanitos —bromea ella cuando refiere sus asuntos íntimos.
Ambos pueden estar juntos sin hablar por muchas horas. Dicen que cuando dos personas se entienden, las palabras sobran. En ellos, las palabras se anidaron y juntos construyeron una familia con escombros de las vidas anteriores de ella. A él no le importó poner la mano donde la puso el muerto, ni donde la puso el marido original. Tienen la piel tatuada con anécdotas compartidas. Tienen un amplio repertorio de películas de Antonio Aguilar en la memoria, de cuando los viernes se citaban como dos novios y a escondidas se tomaban de la mano en la oscuridad de la sala, y se daban besitos y jugaban a que yo era su hijo, el hijo que nunca se permitieron tener, tal vez por aquello de “Para que nada nos amarre que no nos una nada”.
***
El viejo, mi abuelo, me regaló un día una pistola tirapapas, y jugaba a medio aconsejarme para echarle ganas a la escuela y obedecer a mi abuela. Chofer, se daba sus mañas para pasear a su familia virtual en los autos de compra-venta que negociaba para darse ese lujo y regalarnos la tarde del tercer sábado de cada mes, comiendo los guisos de la abuela, transportados en portaviandas, sobre cualquier franja verde de pasto a la orilla de la carretera vieja a Puebla, en Ixtapaluca, en Ayotla; lejos, donde los ojos de su mujer no lo alcanzaran, atento a las miradas de quienes pudieran conocerlo y ágil para tener respuesta a mano cuando la situación incómoda se presentara.
Él tiene el respeto de los hijos de ella, aunque la familia —desmadrosa como siempre— juegue a desbaratarlo cuando canta sus canciones y se le sale el gallo o cuando la letra se le olvida: es un artista a quien llegó tarde la oportunidad de serlo. Su voz ya muestra estragos, y la memoria es un líquido denso a través del colador que poco a poco se vacía.
Los dos viejos juegan a ser novios y se espantan el uno al otro cuando la muerte ronda sus respectivas casas y se preguntan qué será cuando uno de ellos se adelante en el viaje, y el otro, desde su intranquila serenidad de viejo, no pueda acudir al velorio y llorarle y recibir los pésames y despedirlo con el último puño de tierra y demostrar lo que socialmente es indemostrable.
Un par de ocasiones, en mi papel de amigo de la casa, de su casa, lo acompañé en los velorios y sepelios de sus padres. El viejo gustoso me recibió como quien recibe a alguien en su fiesta de cumpleaños, y me abrazó y nos aguantamos las ganas de decirnos cosas, de apoyar al abuelo para que las lágrimas contenidas pudieran brotar gustosas de sus ojos insomnes desde hace muchos años.
***
Mi abuela juega a dejarse querer y le permite que de vez en cuando le tome de la mano. Evitan las demostraciones públicas de afecto, tal vez en un afán de seguir engañándonos a todos, de seguir con el juego inocente de ser los amantes que se ocultan tras una gasa por demás transparente.
Ella permite que él le cante canciones en sus fiestas de cumpleaños. Micrófono en mano y uniformado de mariachi, él le dedica miradas y piropos y le dice “Señora, esta es para usted”, “Patrona, estamos a sus órdenes”. Y le juega al artista y se siente importante entre sus hijos virtuales, entre los nietos y biznietos de la que ha sido su amor toda una vida. De la que le dio el sí un día de la Virgen del Carmen. De la que le embarró los bigotes con manteca y se dejó querer con tacos de queso de la tierra de ella, de Guanajuato “Donde se rebana el oro”, hijos de la chingada —grita ella cuando ha bebido tres cervezas y evitado tomar la pastilla para aliviar la presión arterial—. Ella juega a que él es su esposo, su marido, su defensa en pequeños y grandes problemas con los vecinos, con y de la familia.
Él tiene la mirada cansada y cada tercer día religiosamente acude a ver a su amada y recibe gustoso el pulque y lo bebe y come placenteramente lo que ella le prepara. Él se sabe importante porque fungió como jefe de familia en los enlaces matrimoniales de la hija menor y del nieto de ella. Los nietos lo llaman abuelito y le dan un beso y él se conforma con saberse abuelo y bisabuelo y compartir un par de horas cada tercer día con su amor, para después marcharse a cumplir el ritual del día con día, rumbo a su casa, con su esposa legítima, la madre de sus hijas, rumbo al compromiso, dejando la mitad de su vida tras de sí, en espera hasta dentro de 48 horas.
***
Ella, nacida en el año 33, sabe que cuando jóvenes gustaban de visitar el parque La Marquesa, besarse entre los árboles, abrazarse, adivinarse el pensamiento, sabiendo ella que su destino no estaba ligado con el de él, no debería estarlo, y a pesar de todo hicieron que los días tuvieran más horas y se inventaron mentiras como dos niños viejos, y se quisieron, y se pelearon, y en muchas ocasiones terminaron dándose cuenta de que nadie tenía responsabilidad ni obligación con el otro, de que su relación era sólidamente frágil y que los compromisos eran sólo de palabra y obra, sin firmas de por medio; sin embargo, ella se molesta cuando él no acude a la cita acordada desde hace décadas, y pasado el berrinche se preocupa por saber dónde estará él, cómo estará —no lo llama por teléfono ni ha invadido abiertamente su otra vida—; se pregunta si los huesos de él siguen en este mundo, si él la sigue queriendo después de tanto tiempo, después de tantas arrugas, después de tantos achaques. Siguen sintiendo celos, uno del otro, como dos adolescentes.
Juntos, él y ella, son amor en la tormenta, son flores eternas, retratos de Dorian Gray con el rostro del amor incólume, dimensiones paralelas, irreales, lejos de las verdades cotidianas, tan fuera de lo tangible, de lo convencional, tan fuera de este mundo: “Voy a buscarte…voy a encontrarte…voy a llevarte ... Fuera del mundo, fuera del mundo, fuera del mundo ... Tú y yo… Nosotros dos… Ahora… Aquí… Fuera del mundo, fuera del mundo, fuera del mundo…".

De la Fragilidad del Blues. De Antonio Martínez

2008-01-30T21:10:00.000-06:00

“Antonio C. Martínez es parte del espejo poliédrico en que se fragmenta el reflejo de la realidad de cualquier habitante de las grandes urbes. Da por hecho que el lector, su lector, es un ente informado, y procura crear historias divertidas, pero sin desprenderse totalmente de la reflexión que encamina al desvelo de las verdades terribles. Desgaja historias que nos serán familiares; de nostalgias y sentimientos adversos e inversos, de lealtades e infidelidades, de pasiones y desencuentros. Nos hace penetrar en un relato sobre el sentido de la vida y la fatalidad de envejecer. Narra una complicada trama emparentada con el triller. Otros textos cortos, que oscilan entre la narrativa y la poesía menos convencionales, se le fueron acumulando con los años; entre discos de Tom Waits y de Frank Zappa, entre lecturas de Ítalo Calvino y Poemas de Li Po, entre el azar de existir y el destino de escribir”.

AlterArte Ediciones. alter_arte@hotmail.com.

Tomado de: http://www.pentagrama.com.mx/boletin23/nosllega.html

Verbos Carnales

2008-01-28T20:08:00.000-06:00

Por Alterarte

Ciudad Nezahualcóyotl desde su surgimiento ha dado mucho de que hablar. En un principio fue ejemplo de miseria y de abusos cometidos por especuladores de la tierra en contubernio con algunas autoridades, esta situación dió pie a que Neza se convirtiera en otro ejemplo: el de la organización social, lo que posibilitó la satisfacción de las más elementales necesidades. Poco a poco el paisaje de los terregales, las casas de cartón y los habitantes hambrientos se transformó en la ciudad que ahora es y que se encamina a resolver otras necesidades menos materiales. Como casi todo, las expresiones artísticas e intelectuales surgen a iniciativa de los propios habitantes, la música, la danza, el teatro, la literatura de elaboración casera, han encontrado en la voluntad de sus ejecutantes el principal punto de desarrollo. Con niveles y recursos diversos los artistas tratan de conformarle un rostro diferente a su ciudad. De manera particular la mayoría de los escritores nezenses, han construido historias que en mucho se asemejan a las de ellos mismos o a los primeros pobladores, haciendo de la ciudad su principal personaje.
En Verbos Carnales, Suriel Martínez Aguilera, continúa con esa tarea y toma la creación literaria como el eje de esta historia, dándole el carácter claro de personajes, a los escritores que de alguna manera son o fueron parte fundamental en el inicio de esta aventura por las letras Nezences. Los escritores narran con su propia voz los motivos que los llevaron a tomar la letra como oficio y forma de expression, su bregar por el mundo y las críticas y balances a la experiencia.Al avanzar por las páginas de este libro, todo aquel que tenga algún vínculo, estrecho o lejano, con la ciudad, se irá percatando de que, en realidad, está ante un espejo en el cual, a través de las experiencias e inquietudes expuestas por cada uno de los personajes, puede ver reflejadas las suyas propias. Para los que no conozcan Neza les servirá como un acercamiento a un proceso de fundación de las letras de un lugar determinado, tal y como surgió en algunas partes del planeta en los primeros intentos humanos.
alterarte
De venta en:
Alterarte Ediciones, Cielito Lindo no.45 Col. Benito Juárez, Cd. Nezahualcóyotl.
Librerias Da Vinci, Matriz: Av, Adolfo Lopez mateos no. 596 Col. Agua Azul, Cd. Nezahualcóyotl, Méx.Entre Av. Chimalhuacán y 4a. Avenida, a un costado de la clinica del IMSS no.75 Sucursal Chimalhuacán: Av. Chimalhuacán no.302 B Col. Benito Juarez, a dos cuadras de Palacio Municipal.También en: Casa Refugio CitlaltépetlCitaltépetl No.25 Col. Hipódromo Condesa, Ciudad de México.
Centro Toluqueño de Escritores
Librerías La Jornada, Alvaro Obregón no.126

tomado de: http://alterarte69.blogspot.com/2007/12/verbos-carnales-de-suriel-martnez.html

Él y tú

2008-01-25T11:21:00.000-06:00

Texto de Ricardo Medrano / Ilustración de Antonio Ramos

Se hace de noche. Fantasmas revolotean mientras el sueño aterriza y poco a poco ablanda mis extremidades. Pierdo la conciencia. Salgo de mí, de mi cuerpo. Soy un fantasma de gas; volátil, ligero, sombra que mira desde el techo hacia la cama. Soy otro y el mismo. Escucho mis ronquidos y cuento las veces que cambio de posición en busca de la comodidad. Todo es tangible. Soy el que duerme y el que observa. Yo, fantasma, cierro los ojos y con sólo desearlo fundo mi esencia con los objetos que pueblan la recámara. Siento el clamor de la madera, su expansión. Logro comunicarme con los árboles que perviven en los muebles: sillas, ropero, buró, mesita de noche, cama y cabecera. Todos me refieren imágenes intensas, memorables de nuestras noches juntos —y nosotros que cerrábamos la cortina para resguardar nuestra intimidad—. Duermes plácidamente. Una sábana blanca te resguarda de la sutil brisa nocturna que se cuela por la ventana entreabierta. La tibieza de abril humedece tu cuello, tus hombros, tus senos. Cuento los dedos de tus pies, tienes las partes de la mujer en el sitio correcto —diría un poeta—. Gesticulas y abres piernas y brazos. Tus formas se dibujan bajo la tela, valle simétrico: cumbres y hondonadas, texturas luminosas. Eres perfecta letra equis cuando te miro desde aquí arriba. Siento celos de aquel que duerme junto a ti. Empiezo a pensar que no soy yo. Siento que muero cuando él coloca su mano sobre tu pubis y enreda el dedo medio en tu íntima vellosidad, como quien acaricia la cabeza de un niño. Abre su palma y tú las piernas, él coloca la mano en tu estómago, tú elevas las rodillas. Intermitentemente tamborilea los dedos sobre tus pezones, estos muestran su agradecimiento y florecen amenazantes. Él rodea el centro de tu cuerpo y con el dorso de la mano percibe el incremento en la temperatura de tus muslos. Los miro. No, no puedo ser yo. Aún en mi condición de fantasma siento amarga la boca. Reúno fuerzas: es más grande mi deseo de mirar, el voyeurismo triunfa sobre el dolor que me causa ver tu excitación. Creo que disfruto ver tu cuerpo dominado por su impulso primitivo. En ese momento eres tú quien gobierna, quien decide con quién se funde; eres tú quien pone rostro al que en la oscuridad te toca y te dibuja, quien te eriza los delicados pelillos de la espalda. Boca abajo te extiendes alargando los brazos. Él muerde tus tobillos como can amistoso, lame tus pantorrillas y entreabre el compás de tus piernas para subir a ratos por una y otra columnas. Te encorvas como un pez lento que nada río arriba. Él se sumerge en ti. Tú le regalas un lamento lejano, apenas audible. Por momentos levanta la cabeza y admira el espectáculo: eres perfecta —corrobora—. Tú te hundes en la almohada y ahogas tus crecientes lamentos. La humedad de tu piel es suave aceite para que él resbale sobre ti. No entra, alarga el momento y pasea tu deseo, deja su viscoso rastro como un atolondrado. Tu intimidad es un ave hambrienta que aguarda el urgente alimento. Lo invitas, insistente en que él te habite, que sea tu huésped. Su pecho con tu espalda, sus rodillas y tus corvas, su empeine y las plantas de tus pies, sus ingles y tus nalgas, todo es cóncavo y convexo, hechos a medida, mano que envuelve al puño. Él descansa su peso sobre los brazos. Se yergue sobre ti como lobo aullador. Máquina perfecta la de los dos cuerpos en sincronía. No opones resistencia. Milimétrica embestida, lenta, sutil, eterna. Sientes la suave invasión. Quieres devorarlo. Cada célula tuya late con corazón propio. Eres sensible de punta a punta, desde los dedos hasta los cabellos. Elevas un poco la cadera. Todo en ese momento es tuyo. Sientes su raíz en busca de tu agua. Generosa recibes al sediento, lo incubas, lo dejas hacer. Mientras yo me consumo en ese éter despiadado que me tiene flotando, que me transforma en líquido...

De Neza a Grecia, para Christy Petropoulou

2008-01-24T14:19:00.000-06:00

Hay que decirlo, conocí a Christy Petropoulou una noche en que la casa del poeta Porfirio García albergaba a un buen número de seres con interés de comunicarnos. Poetas, músicos, artistas plásticos tenían (y siguen teniendo) cabida en ese lugar de arte y expansión del espíritu. Christy Petropoulou, de origen griego, ciudadana del mundo es un ser inolvidable en la conciencia de nuestro grupo, un personaje en sí mismo por su gusto de andar de aquí para allá con la curiosidad de una niña. Esta historia deberá continuarse con los aportes de las diversas plumas que la conocieron y trataron. Hoy, hagamosun homenaje a Christy en aras de recordar esas noches de cerveza, música y poesía en donde el mundo no encontraba fronteras.

Un par de obras de su autoría y un poema de un servidor para recordarla como ella se merece.

miércoles

un juego mal nombrado

entre cazuelas rotas y palabras graves,

cercas de alambres tensos y arruinados.

en plena ebullición de la palabra:

andantes en la ruta donde

no puede andarse más que solo.

sin embargo, piedra es la piedra.

y se hizo el sonido dentro mío

cuando en ti misma ya se hacía el cansancio.

mujer doscientos pétalos alados,

masa de muerte arando en el desierto,

calor que me domina y que me embruja

lámpara de oscuro amor y piedra lumbre.

tu nombre es la mujer que desde lejos

se mira como al aire en la memoria.

roca de sal, grito de auxilio del conforme

martirio del que alcanza sin saberlo,

costilla de mi cuerpo, alba en mi día

llamado miércoles.

en esta mi ciudad

seas bienvenida.

Ricardo Medrano Torres

Cofradía de coyotes

2007-02-16T17:22:00.000-06:00

Thelma Morales

Cofradía de Coyotes es un libro de reciente publicación por “La Coyotera Editores”, la imagen y el concepto del coyote aparece por todos lados, la razón es muy sencilla, el grupo de la “Cofradía de los coyotes”, inició como un grupo de amigos dedicados al arte de la literatura y todos avecindados en ciudad Nezahualcóyotl. Así es que la efigie del coyote les recuerda al rey poeta Nezahualcóyotl, cuyo significado en el nombre es “coyote en ayuno”. El logotipo del grupo es el perfil de un coyote, el cual fue realizado por el pintor Julio Huertas.En sí la definición de cofradía se refiere a la hermandad, misma que todos los que conforman este grupo, la promueven, pues se tratan y consideran como hermanos. También una cofradía es una congregación de devotos, en este caso se aplica a este grupo, pues todos son unos verdaderos devotos a las letras y nos lo muestran en cada uno de los cuentos que hacen en esta antología.Es importante destacar la participación de escritores del valle de Toluca, ya que fueron invitados por la “Cofradía de los Coyotes”, para que publicaran conjuntamente y que este libro no fuera muy localista y lo más importante es que se logró una diversidad de temas en los cuentos, por las distintas realidades que se viven en una y otra zona del enorme territorio del estado de México.La portada del libro es un coyote, que observa a los lectores como tratando de descubrir sus más profundos pensamientos y fue realizada por el artista plástico Miguel Ángel Rodríguez “Lupus”, quien forma parte del grupo de jóvenes graffiteros conocidos como NezaArteNel.En la contraportada Eduardo Villegas Guevara, editor del libro y presea Estado de México Sor Juana Inés de la Cruz en el campo de las letras, escribe la presentación y el objetivo de la antología, quien reúne a 33 escritores que tienen en común la predilección por el cuento como género literario.La narrativa es una de las especialidades literarias que se dedica a contar historias, eventos y sucesos en diferentes modalidades como: el cuento, la leyenda, el mito y la novela.Es un esfuerzo loable de este grupo de escritores, el cual queda demostrado en la calidad de este libro, pues es evidente el cuidado del editor en la selección de los cuentos que van desde lo mítico a lo fantástico, de la realidad en las grandes ciudades donde aparecen historias cargadas de violencia y angustia, así como aquellos que utilizan la infancia para enjuiciar con ingenuidad nuestra propia realidad.Diversos son los lenguajes que encontraremos en “Cofradía de coyotes”, ya que los escritores que participan nacieron en distintos lugares del país, muchos de ellos son de la ciudad de México, Oaxaca, Hidalgo, Estado de México, Puebla, Michoacán y Coahuila y seguramente la influencia de sus lugares de origen y sus recuerdos les han permitido tener material suficiente para escribir sus cuentos.Muchos de ellos han dejado una profunda huella en las letras de la entidad como José Conde Ortega y Eduardo Villegas Guevara, pero también encontramos voces jóvenes que se expresan por medio de la literatura.Estos esfuerzos nos demuestran una vez más, que no se tiene que esperar apoyo de instituciones públicas para realizar este tipo de antologías, que sin duda enriquecen nuestra literatura estatal.

Tomada de http://www.rumbodemexico.com.mx/macnews-core00001/notes/?id=16909

Cuando volaron las mariposas

2007-02-13T19:15:00.000-06:00

Libro de cuentos de Julio Vulcano

Sombra de agua

2007-02-13T19:14:00.000-06:00

Primera reedición del poemario de Kuitlauak Macías

Sombra de Agua

2007-02-13T19:13:00.000-06:00

Poemario de Kuitlauak Macías

La semilla del árbol

2007-02-13T19:12:00.000-06:00

Libro de cuentos coordinado por Sergio García Díaz y Lalo Ortíz

El Secreto de Sebastián

2007-02-13T19:05:00.002-06:00

Libro de cuentos para niños perteneciente a una colección editada por el Revolucionario Inst. en donde participan Suriel Martínez y Ricardo Medrano

Sala de reptiles

2007-02-13T19:05:00.001-06:00

Cuentos de Alma Bustamante de Espacios Literarios

Quinto maratón de poesía

2007-02-13T19:04:00.000-06:00

Portada del tríptico-invitación (organizado por el grupo Tunastral de Toluca)

Poetas en construcción en El Laberinto

2007-02-13T19:03:00.000-06:00

Separador que recuerda una presentación en la librería El Laberinto

Historia de mi otro yo

2007-02-13T19:02:00.002-06:00

Libro de Alberto Vargas Iturbe

Obra negra

2007-02-13T19:02:00.001-06:00

Obra gráfica de Alejandro Pérez Cruz

Neza, historia de una gran ciudad

2007-02-13T19:01:00.000-06:00

Número especial monográfico acerca del municipio, editado por el gobierno municipal

La Nezáfora

2007-02-13T19:00:00.000-06:00

Revista de los Poetas en Construcción

La maldita maldición y otros cuentos

2007-02-13T18:59:00.002-06:00

Cuentos de Ignacio González Silva

Flor de Polvo

2007-02-13T18:59:00.001-06:00

Otra publicación de colección de los Poetas en Construcción

Cuarto maratón de poesía

2007-02-13T18:55:00.000-06:00

Organizado por Tunastral de Toluca, memoria del mismo

Canción con puntos y comas

2007-02-13T18:54:00.002-06:00

Cuento para niños de Juana Vázquez Herrera

Camina el verso, senderos...

2007-02-13T18:54:00.001-06:00

Poemas a Nezahualcóyotl

Alterarte

2007-02-13T18:53:00.001-06:00

Número 15 de la revista

El pornógrafo

2007-02-13T18:52:00.000-06:00

Biografía de Beto Vargas; entrevista de Ana Luisa Calvillo

Alterarte

2007-02-13T18:51:00.000-06:00

Edición especial de aniversario

Para que algo se salve

2007-02-13T18:50:00.000-06:00

Poemario de José Santos Velázquez

alterarte números 3, 6, 7, 8, 11 y 12

2007-02-12T13:52:00.000-06:00

Nezáfora (hoja de expresión)

2007-02-12T13:50:00.000-06:00

Órgano de los Poetas en Construcción (prehistórico)

Tres dramaturgos necenses

2007-02-12T13:49:00.000-06:00

Sandoval, Espinosa, Villegas (Teatro)

Demasiado humana, poemario de Aleyda Aguirre

2007-02-12T13:48:00.000-06:00

Esta es la portada y la autora

Vías de Encuentro

2007-02-12T13:46:00.000-06:00

Libro de Foto, narrativa y poesía de Juan Pablo Peralta, Suriel Martínez y Ricardo Medrano.

Nezáfora

2007-02-12T13:42:00.000-06:00

Órgano de expresión de los Poetas en Construcción

(una reliquia)

Tianguis del bordo

2007-02-12T13:41:00.000-06:00

Folletín de Ricardo Medrano acerca del tianguis de autos del Bordo Xochiaca

Miscelánea los tarascos

2007-02-12T13:40:00.000-06:00

Libro del Beto Vargas

De Nezayor a Minezota

2007-02-12T13:39:00.000-06:00

Número dedicado a Neza en la Revista Generación

Si fueras sombra te acordarías

2007-02-12T13:37:00.000-06:00

Cuentos de Emiliano Pérez Cruz

Relatos de Sex Fricción

2007-02-12T13:36:00.000-06:00

Relatos de Lalo Rock

Una aventura en San Miguel Teotongo

2007-02-12T13:35:00.000-06:00

Libro del Beto Vargas

Nezayorksferas

2007-02-12T13:34:00.000-06:00

Libro

Las cuitas de un ajolote

2007-02-12T13:33:00.001-06:00

Libro de Crónicas de Raymundo Colín

Alterarte Núm. 2

2007-02-12T13:32:00.001-06:00

Revista de Neza